Una noche traicionada - Cap. 3

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CAPÍTULO 3

La semana se me hace eterna. He ido a trabajar a la cafetería, también he

evitado a Gregory y

además no he vuelto al gimnasio. Me gustaría hacerlo, pero no puedo

arriesgarme a ver a

Miller. Da la impresión de que nota cuándo empiezo a sacar un poco la

cabeza, y entonces

aparece de repente (casi siempre en sueños y alguna vez en el mundo real)

para hacerme

retroceder de nuevo a la casilla de salida.

Mi abuela asoma por la puerta del salón, le saca el polvo a la librería y me

quita el mando

a distancia de la mano.

—¡Eh, que estoy viendo la tele!

Eso no es verdad pero, aunque estuviera fascinada por el documental sobre

los murciélagos

de la fruta, la abuela no me devolvería el mando.

—Cierra el pico y ayúdame a decidir.

Deja caer el mando en el sofá y corre al pasillo. Al poco, vuelve con dos

vestidos colgados

de sus perchas.

—No sé cuál elegir —dice colocándose uno delante del cuerpo. Es azul con

flores

amarillas—. ¿Éste? —Cambia de vestido, uno verde—. ¿O éste?

Me incorporo y miro los vestidos.

—Me gustan los dos.

Me pone mala cara.

—¡Eres toda una ayuda!

—¿Adónde vas a ir?

—Cena y baile con George el viernes.

Sonrío.

—¿Vas a ser el ama de la pista de baile?

Mueve la cabeza y da unos pasos de baile.

—Olivia, tu abuela es el ama siempre, haga lo que haga.

—Cierto —digo, y es verdad.

Me concentro en los vestidos.

—El azul.

La sonrisa que adorna su rostro es un buen cambio respecto a la frialdad de

los últimos

días y me alegra el corazón.

—También es mi favorito. —Deja el verde a un lado y se pega el azul al

cuerpo—. Es

perfecto para bailar.

—¿Es un concurso?

—Oficialmente, no.

—Entonces ¿es sólo un baile?

—Olivia, un baile nunca es sólo un baile. —Se retuerce un mechón de la

melena canosa y

se lo aparta de la cara con garbo—. Llámame Ginger.

Me echo a reír.

—¿Y George va a ser tu Fred?

Suspira exasperada.

—Que Dios bendiga al bueno de George: el pobre lo intenta, pero tiene dos

pies

izquierdos.

—No seas tan dura con él. ¡Tiene casi ochenta años!

—Yo tampoco soy ya ninguna jovencita, pero aún puedo menear el

esqueleto como la que

más.

—¿Menear el qué? —inquiero enarcando las cejas.

Ella flexiona las rodillas como si fuera a hacer una sentadilla y mueve las

caderas hacia

adelante.

—Menear... —dice antes de cambiar de dirección y empezar a dibujar

círculos con la

pelvis— el esqueleto.

—¡Abuela! —Me echo a reír viendo cómo embiste hacia adelante y traza

círculos

ondulantes. Se concentra mucho e intensifica el ritmo, y yo me retuerzo de

la risa en el sofá.

Tengo que sujetarme el estómago con las manos—. ¡Para, por favor!

—Voy a presentarme al casting del próximo vídeo de Beyoncé. ¿Crees que

me cogerán?

Me guiña el ojo, se sienta a mi lado y me rodea con los brazos. Consigo

controlar la risa y

suspiro en su regazo. La estrecho con fuerza.

—Nada me llena tanto de felicidad como ver el brillo de esos preciosos

ojos cuando te

ríes, mi querida niña.

La risa da paso a una enorme gratitud. Gratitud por tener en mi vida a esta

mujer

maravillosa. Soy muy afortunada por ser nieta suya. Ha trabajado sin

descanso para llenar el

hueco que dejó mi madre y, en cierto modo, lo ha conseguido. Ahora está

adoptando la misma

táctica ante la ausencia de otra persona.

—Gracias —susurro.

—¿Por?

Me encojo de hombros.

—Por ser tú.

—¿Una vieja cotilla?

—No lo dije en serio.

—Muy en serio. —Se echa a reír y me aparta de su seno. Coge mis mejillas

entre sus

manos arrugadas y me colma de besos con sus labios de malvavisco—. Mi

niña, mi niña

preciosa. Tienes que sacar a la Olivia descarada y con brío que llevas

dentro. Si no te pasas, te

irá muy bien.

Aprieto los labios. Se refiere a que no me pase como se pasó mi madre.

—Mi niña querida, coge a la vida por las pelotas y retuércelas —añade.

Me echo a reír y ella se ríe también. Se recuesta hacia atrás en el sofá y me

arrastra

consigo.

—Lo intentaré —digo.

—Y, ya puestos, retuérceles también las pelotas a todos los gilipollas que

te encuentres por

el camino.

No lo ha dicho directamente, pero sé a quién se refiere. ¿A quién, si no?

Suena el teléfono de casa y nos levantamos las dos.

—Ya lo cojo yo —digo, y le doy un beso rápido antes de salir al pasillo,

donde la base del

inalámbrico ocupa la mesita del viejo teléfono.

En un raro ataque de entusiasmo se me ilumina la cara al ver en la pantalla

el número de la

cafetería, y creo saber por qué llaman. O eso espero.

—¡Del! —saludo tal vez demasiado contenta.

—Hola, Livy. —Qué alegría escuchar su acento cockney—. He intentado

llamarte al

móvil, pero no da señal.

—Sí, es que está roto. —Tengo que comprarme un móvil nuevo pronto,

pero estoy

disfrutando de la sensación de aislamiento que conlleva no tener uno.

—Ah, vale. Oye, sé que no te gusta trabajar por las noches, pero...

—¡Cuenta conmigo! —respondo subiendo los escalones de dos en dos.

«Distracciones,

distracciones, distracciones...»

—¿Sí?

—¿Quieres que trabaje de camarera? —Entro en el baño; es un poco triste

que me

emocione el hecho de tener una oportunidad perfecta para escapar de la

tortura mental ahora

que ya se me ha pasado el efecto de las payasadas de la abuela.

—Sí, en el Pavilion. Los empleados que manda esa maldita agencia

siempre fallan.

—No hay problema. —Guardo silencio un instante y me apoyo contra la

puerta del baño.

De repente caigo en la cuenta de algo que podría fastidiarme la distracción

—. ¿Puedo

preguntar de qué clase de evento se trata?

Sé que Del está frunciendo el ceño.

—Una gala anual para abogados y miembros de la judicatura.

Me relajo. Miller no es ni juez ni abogado. Estoy a salvo.

—¿Me visto de negro? —pregunto.

—Sí. —Parece confuso—. Empieza a las siete en punto.

—Vale. Te veré allí.

Cuelgo y me meto en la ducha.

Entro a la carrera por la puerta de personal del Pavilion y busco a Del y a

Sylvie, que están

sirviendo champán.

—¡Ya estoy aquí! —Me quito la cazadora vaquera y la mochila—. ¿Qué

hago?

Del sonríe y mira a Sylvie. Es su forma de comentar en silencio que estoy

de buen humor.

—Termina de servir, preciosa —me dice pasándome la botella y

dejándome con mi

compañera.

—¿Ocurre algo? —le pregunto a Sylvie mientras empiezo a llenar copas.

Su melena corta negra se mueve de un lado a otro cuando niega con la

cabeza y me sonríe:

—Es que se te ve... contenta.

No le doy importancia a su comentario y tampoco pierdo la sonrisa.

—La vida sigue —digo rápidamente antes de cambiar de tema—. ¿A

cuántos pijos

tenemos que dar de comer y beber esta noche?

—A unos trescientos. La recepción es de ocho a nueve, luego cenarán en el

salón de baile y

volveremos a entrar en acción a eso de las diez, cuando hayan terminado de

cenar y dé

comienzo la música y el baile. —Deja la botella vacía de champán—.

Listo. Vamos allá.

A pesar de mi entusiasmo por usar el trabajo como distracción, no estoy

cómoda esta

noche. Me deslizo entre la multitud repartiendo canapés y champán pero

me siento muy

incómoda. No me gusta.

Cuando el maître anuncia la cena, la sala se vacía y veo el suelo de mármol

cubierto de

servilletas. Serán del mundo del Derecho, pero han dejado la sala que da

pena. Me libro de la

bandeja y me pongo a recoger basura y a verterla en una bolsa negra.

Incluso encuentro restos

de canapés.

—¿Te encuentras bien, Livy? —me pregunta Del desde la otra punta de la

sala.

—Sí. Son un poco cerdos —digo haciéndole un nudo a la bolsa, que ya está

llena—. ¿Te

importa si voy al servicio?

Se echa a reír y niega con la cabeza.

—¿Qué vas a hacer si te digo que no?

No sé qué responder a eso.

—¿Vas a decirme que no?

—Eres genial. ¡Ve al baño, mujer!

Mi jefe desaparece en la cocina y yo tengo que buscar el servicio.

Subo una escalera siguiendo los carteles que indican dónde están los

servicios de señoras y

llego a un largo pasillo del que cuelgan unos retratos. Son de reyes y reinas

famosos, el más

antiguo es el de Enrique VIII. Me paro y observo al hombre de edad

madura, grande y con

barba, y me hago una pregunta un tanto estúpida: ¿qué veían en él las

mujeres?

—Desde luego, no es Miller Hart.

Me vuelvo y me encuentro cara a cara con la «socia», Cassie. ¿Qué diablos

está haciendo

aquí? Contempla el retrato pensativa, con los brazos cruzados sobre el

corpiño de un

espectacular vestido plateado, el pelo negro y brillante cayéndole por los

hombros desnudos.

—Su dormitorio estaba muy concurrido, pero no tanto como el de Miller.

—Sus palabras,

taimadas y punzantes, se me clavan en el corazón como puñales—. ¿Es tan

bueno como dicen

todas?

Me mira con chulería y me da un repaso. Está muy satisfecha. Me achico

un poco pero

saco fuerzas para ocultarlo.

—Depende de lo que digan —respondo devolviéndole la mirada con igual

confianza en mí

misma. Su pregunta me indica que no sabe la respuesta, y eso me gusta.

—Dicen que es muy bueno.

—Entonces están en lo cierto.

Cassie apenas puede contener la sorpresa y eso hace que me crezca.

—Ya veo —responde asintiendo levemente.

—Pero te diré una cosa gratis. —Doy un paso adelante, me siento superior

sin motivo,

simplemente porque sé que ha sido mío y no de Cassie. No le doy ocasión

de preguntar el qué.

Estoy a media zancada—. Cuando hace el amor es mucho mejor que

cuando folla con

restricciones.

Ella traga saliva y retrocede, y es entonces cuando comprendo la magnitud

de la reputación

de Miller. Siento ganas de vomitar, pero de alguna manera encuentro el

modo de no perder mi

osadía y me recompongo.

—Si tu plan era intentar asustarme contándome a qué se dedica Miller, tus

malas artes de

pécora llegan tarde —le espeto—. Estoy al corriente.

—Ya. —Lo dice despacio, pensativa.

—¿Hemos terminado o también te gustaría explicarme sus reglas?

Se echa a reír, pero es de asombro. Mi actitud la ha dejado de piedra, no se

lo esperaba.

Mejor.

—Imagino que hemos terminado —dice.

—Estupendo —contraataco con seguridad antes de seguir hacia los

servicios de señoras.

Me derrumbo en cuanto cierro la puerta del cubículo. No estoy segura de

por qué estoy

llorando, si en realidad estoy muy satisfecha conmigo misma. Creo que

acabo de retorcerle a

alguien las pelotas y la abuela se sentiría muy orgullosa de mí... Si pudiera

contárselo.

Después de tirarme un siglo lavándome la cara, vuelvo a la cocina y

empiezo a cargar

bandejas con copas de champán para cuando vuelvan los invitados.

Cassie es una de las primeras en entrar en la sala y va del brazo de un

hombre de cierta

edad, al menos treinta años mayor que ella. Entonces, la verdad me pega

una bofetada, la

mano me tiembla y las copas tintinean. ¡Ella también es una puta de lujo!

—Ay, Dios mío —susurro al verla sonreír y disfrutar con las atenciones

que le dispensa

ese hombre.

¿Por qué? Es en parte propietaria de un exclusivo club. Seguro que no

necesita ni el dinero

ni los regalos. En ese momento pienso que nunca se me ha pasado por la

cabeza preguntarme

cómo es que Miller se ha dejado engullir por ese mundo. Es el dueño de Ice

. No necesita el

dinero. Pienso en nuestro encuentro en el restaurante y busco en mi

memoria unas palabras

que apenas recuerdo: «Lo bastante para comprar un club de lujo».

Me muero de curiosidad y odio ser curiosa. Ya me he metido hasta el

fondo y no tengo

ganas de ahogarme.

—¿Vas a pasarte toda la noche ahí plantada como una boba soñando

despierta?

La voz de Sylvie me devuelve al mundo real, la sala está llena de invitados

que charlan

animadamente. Observo los grupos de gente. Como siempre, van todos

impecables, y me

pregunto cuántos estarán metidos en el mundo de la prostitución de lujo.

—¿Livy?

Doy un respingo y tengo que sujetar la bandeja con la mano libre.

—¡Perdona!

—¿Qué te pasa? —pregunta Sylvie, y sé que es por todas las veces que la

he liado en este

tipo de eventos.

—Nada —respondo de inmediato—. Será mejor que siga sirviendo.

—Eh, ¿no es ésa la mujer...? —Me mira y se muerde el labio rosa chillón.

No le contesto, sino que me adentro en la muchedumbre y dejo que Sylvie

saque sus

propias conclusiones. He dejado que mis amigos crean que Cassie es la

novia de Miller, y me

habría salido bien la jugada de no ser porque la muy zorra se está paseando

por ahí con otro

hombre.

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