Una noche traicionada - Cap. 2

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CAPÍTULO 2

En cuanto termina el pico de trabajo del mediodía en la cafetería, Sylvie se

pega a mí como

una lapa.

—Cuenta —dice al sentarse a mi lado en el sofá.

—No hay nada que contar.

—¡Venga ya! Si llevas toda la mañana con la misma cara que un bulldog

que está

intentando tragarse una avispa.

Con el rabillo del ojo veo sus labios de color rosa chillón formar una fina

línea de

impaciencia.

—¿Con cara de qué?

—De asco.

—Me ha enviado un mensaje al móvil —mascullo. No voy a contarle el

resto—. Para

preguntarme cómo estoy.

Se mofa, coge mi lata de Coca-Cola y le da un sorbo ruidoso.

—Cabrón arrogante.

Salto sin pensar.

—¡No es un cabrón! —grito a la defensiva, y cierro la boca en el acto.

Me hundo en el sofá en cuanto veo la mirada de Sylvie.

—No es un cabrón y tampoco un arrogante —digo con calma.

Era atento, cariñoso y considerado..., cuando no estaba siendo un cabrón

arrogante. O el

chico de compañía más famoso de Londres. Bajo la cabeza con un suspiro.

Caer en los brazos

de alguien que se dedica a la prostitución es mala suerte. Y cuando te pasa

por segunda vez...,

en fin, los hados no saben lo que se hacen.

Sylvie me da un apretón en la rodilla.

—Espero que no te molestaras en responderle.

—No podría ni aunque quisiera —digo levantándome.

—¿Por qué?

—Se me ha roto el móvil.

Dejo a Sylvie con el ceño fruncido y no le doy más explicaciones.

Lo único que le he contado sobre la ruptura con Miller es que había otra

mujer. Así es

mucho más fácil. No puedo explicarle la verdad.

Cuando entro en la cocina, Del y Paul están riéndose como hienas, cada

uno con un

cuchillo gigante en una mano y un pepino en la otra.

—¿Qué tiene tanta gracia? —pregunto.

Los dos se callan en el acto y ponen cara de pena al ver mi cuerpo

enclenque y mi mirada

vacía. Me quedo de pie, en silencio, y los dejo que lleguen a la única

conclusión posible:

todavía estoy como si me hubiera pasado un camión por encima.

Del es el primero en volver a la acción. Me señala con el cuchillo y se

obliga a sonreír.

—Que Livy haga de juez —dice—. Ella será justa.

—¿Juez de qué? —pregunto apartándome de la hoja del cuchillo.

Paul baja la mano de Del con un gesto de superioridad y me sonríe.

—Estamos haciendo un concurso a ver quién de los dos trocea pepinos más

deprisa. El

tonto de tu jefe cree que puede ganarme.

No es mi intención, pero me río. Paul y Del no se lo esperaban y pegan un

brinco. He visto

a Paul cortar pepinos, o al menos lo he intentado. Es tan rápido que durante

unos segundos su

mano no es más que un borrón. Cuando vuelves a verla es porque ha

terminado de cortar en

perfectas lonchas la verdura en cuestión.

—¡Buena suerte!

Del me sonríe con entusiasmo.

—No la necesito, Livy. —Abre las piernas y coloca el pepino en la tabla de

cortar—.

Cuando quieras.

Paul pone los ojos en blanco y se aparta, cosa que es de sabios, a juzgar por

el modo en que

Del tiene cogido el cuchillo.

—¿Lista para cronometrarnos? —Me entrega un cronómetro.

—¿Hacéis esto a menudo? —pregunto poniéndolo a cero.

—Sí —responde Del concentrándose en el pepino—. Me ha ganado con el

pimiento, la

cebolla y la lechuga, pero el pepino será mío.

—¡Ya! —grita Paul, y pulso rápidamente el botón de inicio mientras Del

se pone en acción

y acuchilla a su pobre pepino.

—¡Listo! —exclama al poco sin aliento, levantando la vista hacia mí. Está

sudando—.

¿Cuánto he tardado?

Miro el cronómetro.

—Diez segundos.

—¡Toma! —grita saltando en el aire, y rápidamente Paul le confisca el

cuchillo—. ¡Supera

eso, señor MasterChef!

—Pan comido —responde Paul.

Toma posición delante de la tabla de cortar y limpia los restos de pepino

desmembrado

antes de colocar el suyo.

—Cuando quieras —me indica.

Pongo el cronómetro a cero justo a tiempo. Del exclama:

—¡Ya!

Como imaginaba, Paul corta el pepino con destreza y elegancia, nada que

ver con la

masacre de Del.

—Listo —proclama muy tranquilo. Ni está sudando ni le falta el aliento,

cosa que

contrasta con su sobrepeso.

Miro el cronómetro y sonrío.

—Seis segundos.

—¡Venga ya! —grita Del acercándose y arrebatándome el reloj de las

manos—. Seguro

que has empezado a cronometrar tarde.

—¡De eso, nada! —Me echo a reír—. Además, Paul lo ha cortado en

rodajas y tú lo has

destrozado.

Parpadea incrédulo, y Paul se echa a reír conmigo y me guiña el ojo.

—Pues ya tenemos el pimiento, la cebolla, la lechuga y el pepino.

Paul coge un rotulador y hace una marca junto a un dibujo muy básico de

un pepino que

cuelga de la pared.

—Qué asco —rezonga Del—. Si no fuera por el crujiente de atún, serías

historia,

aguafiestas.

El mal perder de Del hace que aún nos entren más ganas de reír, y nos

desternillamos

cuando nuestro jefe se marcha malhumorado.

—¡Límpialo todo! —nos grita a lo lejos.

—Estos hombres...

Paul me sonríe con afecto.

—Da gusto volver a verte reír, Livy.

Me da una palmadita en el brazo, sin pararse a charlar más, y se acerca a

los fogones a

mover una sartén que hay en el fuego. Silba feliz y me doy cuenta de que el

cabreo en

ebullición que tenía se me ha pasado por completo. Distraerme. Necesito

distraerme.

La tarde se me hace eterna, lo que no es un buen augurio. Me toca cerrar la

cafetería con

Paul. Sylvie ha tenido que marcharse pronto para ir a su pub habitual a

coger sitio para ver a

su grupo favorito, que toca esta noche. Me ha perseguido durante media

hora intentando

engatusarme para que fuera con ella pero, por lo que me ha dicho, el grupo

es de heavy metal,

y yo ya tengo la cabeza como un bombo.

Paul me da otra palmadita amigable en el hombro, está claro que el

hombretón se siente

incómodo con mujeres emocionales. Luego echa a andar hacia el metro y

yo me marcho en

dirección contraria.

—¡Eh, muñeca!

Oigo la voz de Gregory a mi espalda, y me vuelvo. Viene corriendo hacia

mí con sus

pantalones militares y una camiseta, con aspecto desaliñado.

—Hola. —Lucho contra el impulso de hacerme un ovillo para evitar tener

que escuchar

otro sermón.

Me alcanza y echamos a andar hacia la parada del autobús.

—He intentado llamarte un millón de veces, Livy —dice entre preocupado

y enfadado.

—Mi móvil está k. o.

—¿Y eso?

—No tiene importancia. ¿Estás bien?

—Pues no. —Me mira con reproche—. Me preocupas.

—No hace falta que te preocupes —mascullo sin añadir más.

Al igual que Sylvie, no sabe nada de chicos de compañía y habitaciones de

hotel, y

tampoco tiene por qué enterarse. Mi mejor amigo ya odia bastante a Miller

Hart. No necesito

darle munición extra. Estoy bien.

—Soplapollas —me suelta.

No le sigo el juego, sino que cambio de tema.

—¿Ya has hablado con Benjamin?

Gregory coge aire muy despacio.

—Apenas. Me cogió el teléfono una vez para decirme que lo dejara en paz.

El soplapollas

que odia tu café le ha metido el miedo en el cuerpo.

—Ya, y ¿quién tuvo la culpa de eso? Dijiste que no permitirías que me

ocurriera nada

aquella noche, pero justo cuando más te necesitaba, desapareciste con

Benjamin.

—Ya lo sé —suspira—. No pensaba con claridad.

—Ya te digo —confirmo, y me regaño mentalmente por ser tan gruñona.

—Y ahora Ben no quiere saber nada de mí —añade.

Alzo la vista y veo una expresión de dolor que no me gusta nada. Se está

pillando de un

hombre que finge ser lo que no es... Un poco como Miller Hart. ¿Estaría

fingiendo todo el

tiempo que estuvimos juntos?

—¿Nada de nada? ¿No te habla?

Gregory suspira.

—Aquella noche se llevó a una mujer a casa y le encantó poder

restregármelo por la cara.

—Ah. No me lo habías dicho.

Se encoge de hombros para que parezca que no le importa.

—Me dolía el ego. —Me mira fingiendo indiferencia—. Tienes la cara

roja.

¿Todavía?

—He ido al gimnasio esta mañana. —Me llevo la mano a la frente. Lleva

caliente todo el

día.

—¿Ah, sí? —pregunta sorprendido—. Qué bien. ¿Qué has hecho? —

Empieza a bailar a mi

alrededor—. ¿Entrenamiento de resistencia? ¿Yoga? —Pone la postura

más obscena posible y

me mira sonriente—. ¿El perro que mira al suelo?

No puedo evitar devolverle la sonrisa cuando lo enderezo.

—Le he dado una paliza a un saco lleno de piedras.

—¿De piedras? —se burla—. En realidad, los sacos están llenos de granos

de arena.

—Pues pesaban como piedras —refunfuño mirándome los nudillos, llenos

de ampollas.

—¡Joder! —Gregory me coge las manos—, le has dado bien, veo. ¿Te ha

hecho sentirte

mejor?

—Sí —confieso—. Y, oye, no dejes que Ben te maree.

Se atraganta a media carcajada.

—Perdóname si no hago caso de tu consejo, Olivia. Y ¿qué hay de ti?

¿Sabes algo del

cabrón que odia tu café?

Resisto el impulso de volver a defender a Miller y de contarle a mi amigo

lo del mensaje

de móvil.

—No —miento—. Mi teléfono está roto, así que nadie puede hablar

conmigo.

De repente me encanta la idea, y no cabe duda de que ayudará en caso de

que Miller decida

volver a escribirme.

—Ésa es mi parada —digo señalándola.

Gregory se agacha y me besa en la frente. Me mira con simpatía.

—Esta noche ceno con mis padres, ¿te vienes?

—No, gracias.

Los padres de Gregory son encantadores, pero mantener una conversación

requiere de más

voluntad de la que tengo ahora.

—¿Nos vemos mañana? —suplica—. Por favor, salgamos mañana.

—Vale, mañana.

Ya encontraré el entusiasmo que necesito para un análisis completo

mañana; sólo espero

que la conversación verse sobre la loca vida amorosa de Gregory y no

sobre la mía.

Su sonrisa de felicidad es contagiosa.

—Nos vemos, muñeca.

Me pasa la mano por el pelo y se va al trote. Yo me quedo esperando el

autobús y, como si

los dioses supieran que estoy de mal humor, abren los cielos para que se

me derramen encima.

—¡Lo que me faltaba! —exclamo cubriéndome la cabeza con la chaqueta.

Qué suerte la mía: la parada no es de las que tienen un banco y una

marquesina. Y, para

más inri, todos los que están esperando el autobús conmigo llevan paraguas

y me miran como

si fuera tonta. Lo soy, pero no es sólo por no llevar paraguas.

—¡Mierda! —maldigo mientras busco un portal o cualquier otro sitio en el

que

guarecerme de la lluvia.

Miro a un lado y a otro, pero nada. Suspiro, dándome por vencida. Toca

mojarse bajo la

lluvia. Este día no podría ser peor ni más largo.

Pero me equivocaba. De repente ya no siento la lluvia que golpea mi piel ni

el estridente

sonido que produce al caer con fuerza contra el asfalto porque tengo la

cabeza saturada de

palabras. Sus palabras.

El Mercedes negro aminora y se acerca a la parada de autobús. Es el

Mercedes de Miller.

Por instinto, porque sé que no querrá mojar su traje perfecto, doy media

vuelta y echo a correr

en dirección contraria al caos de la hora punta de Londres, que va a juego

con mi estado

mental.

—¡Livy! —grita, aunque apenas si lo oigo, puesto que la lluvia cae

atronadora—. ¡Livy,

espera!

No me queda otra que pararme cuando llego al final de la acera. El

semáforo está verde y

los coches pasan a toda velocidad. Estoy rodeada de peatones que esperan

para poder cruzar y

todos llevan paraguas. Frunzo el ceño al ver que los que tengo a los lados

dan un salto hacia

atrás pero, para cuando averiguo por qué, ya es demasiado tarde. Un

camión pasa zumbando

por encima de un charco de barro y levanta olas marrones contra mí.

—¡No! —Se me cae la chaqueta del susto cuando el agua helada me cala

hasta los huesos

—. ¡Mierda!

El semáforo cambia de color y todo el mundo echa a andar. Parezco una

rata mojada en la

cuneta, temblando y con el rostro bañado en lágrimas.

—Livy. —Oigo la voz de Miller a lo lejos, pero no sé si se oye tan bajito

por la distancia o

porque la lluvia ahoga sus palabras.

No tardo en sentir su mano cálida en mi brazo empapado y me sorprende

que se haya

atrevido a aventurarse fuera del coche, a pesar del terrible efecto que el

agua va a tener en su

traje.

Lo aparto de un empellón.

—Déjame en paz.

Me agacho para recoger la chaqueta empapada del suelo mientras lucho

por contrarrestar

el nudo que tengo en la garganta y las chispas que ha producido su mano en

mi piel helada y

húmeda.

—Olivia.

—¿De qué conoces a William Anderson? —le suelto mirándolo a la cara.

Ah, está seco y a salvo bajo un paraguas gigante. Debería haberlo

imaginado. Mi propia

pregunta me ha pillado por sorpresa y es evidente que a Miller también,

porque retrocede. Hay

miles de preguntas que debería hacerle, pero mi mente ha decidido

empezar por ésa.

—Eso no importa.

La evasiva me hace insistir.

—Discrepo —le espeto.

Lo sabía. Lo ha sabido desde entonces. Es posible que sólo mencionara el

nombre de pila

de William cuando le abrí mi corazón y le conté a Miller todo sobre mi

madre, pero él sabía

exactamente de quién estaba hablando, y ahora estoy segura de que ésa fue

la principal causa

de su sorpresa y de su reacción violenta.

Debe de haber visto mi determinación, porque su expresión impasible se

torna de reproche.

—Conoces a Anderson y me conoces a mí —dice tensando la mandíbula.

Quiere decir que

sé a qué se dedican los dos—. Nuestros caminos se han cruzado a lo largo

de los años.

Por la amargura que emana de su cuerpo, llego rápidamente a la siguiente

conclusión:

—No le caes bien.

—Ni él a mí.

—¿Por qué?

—Porque mete las narices donde no lo llaman.

Me río para mis adentros. No podría estar más de acuerdo. Bajo la vista,

las gotas de lluvia

salpican la acera. Lo que Miller acaba de decir confirma mis miedos.

Estaría engañándome a

mí misma si pensara por un instante que William va a desaparecer por

donde vino sin intentar

descubrir qué clase de relación tengo con Miller. Aprendí muchas cosas

sobre William

Anderson, y una de ellas es que le gusta estar al corriente de todo. No

quiero tener que

explicarme ante nadie, y mucho menos ante el antiguo chulo de mi madre.

Tampoco le debo

ninguna explicación.

Los zapatos de color tostado de Miller aparecen en mi campo de visión.

—¿Cómo estás, Olivia?

Me niego a mirarlo. Esa pregunta ha vuelto a cabrearme.

—¿A ti cómo te parece que estoy, Miller?

—No lo sé. Por eso he estado intentando contactar contigo.

—¿De verdad no lo sabes? —Lo miro sorprendida. Sus rasgos perfectos me

hacen daño en

los ojos. Bajo la mirada al instante. Si lo observo durante demasiado

tiempo es posible que no

consiga olvidarlo nunca.

Demasiado tarde.

—Me hago una idea —musita—. Te dije que me aceptaras tal y como soy,

Livy.

—Pero yo no sabía quién eras —mascullo sin apartar la vista de las gotas

de lluvia que

caen en mis pies, furibunda porque se ampare en esa pobre excusa para

salir del paso—. Lo

único que acepté fue que eras diferente, con tus modales inflexibles y tu

obsesión por tenerlo

todo más que perfecto. Puede resultar muy molesto pero lo acepté, y hasta

empezaba a

considerarlo adorable.

Debería haber elegido cualquier otra palabra —atractivo, encantador,

tierno...— excepto

adorable.

—No soy tan malo —protesta débilmente.

—¡Lo eres! —Lo miro. Está muy serio. No es nada nuevo—. ¡Mírate! —

Paso el dedo por

su traje seco—. Estás aquí, bajo la lluvia, con un paraguas que podría

mantener seco a medio

Londres porque quieres proteger tu pelo perfecto y tu traje caro.

Parece un poco abatido cuando mira primero el traje y luego a mí. A

continuación arroja el

paraguas sobre la acera y la lluvia lo empapa en un instante. Los mechones

ondulados caen

sobre su cara y por sus mejillas, y el traje caro se le pega al cuerpo.

—¿Contenta?

—¿Crees que basta con que te mojes un poco para arreglar las cosas? ¡Te

ganas la vida

follándote a mujeres, Miller! ¡Y me follaste a mí! ¡Me convertiste en una

de ellas!

Me tambaleo hacia atrás, mareada por la rabia y las imágenes de lo que

pasó en la

habitación de hotel.

El agua que baja por sus mejillas está hirviendo.

—No hace falta que te pongas soez, Olivia.

Retrocedo intentando contenerme.

—¡Que os jodan a ti y a tu moral retorcida! —grito, y a Miller se le tensa

la mandíbula—.

¿Has olvidado lo que te conté?

—¿Cómo iba a olvidarlo?

Cualquiera pensaría que está impasible, pero yo veo el tic en la mejilla y la

ira en su

mirada, he aprendido a interpretarla bien. Creo que tiene razón, que

emocionalmente no está

disponible, pero yo he experimentado emociones con él, emociones

increíbles, y ahora me

siento estafada.

Me aparto el pelo mojado de la cara.

—La impresión que te llevaste cuando confié en ti, cuando te conté mi

historia, no era

porque me pusiera en aquella situación ni tampoco por mi madre. Era

porque lo que describí

era tu vida, con la bebida y la gente rica, aceptando regalos y dinero. Y

porque conocías a

William Anderson.

Estoy conteniendo mis emociones de maravilla. En realidad, lo que quiero

es gritarle sin

parar y, si no me contesta pronto, es posible que empiece a hacerlo. Esto es

lo que debería

haberle dicho antes. No debería haberlo manipulado para que me follara ni

haberme puesto en

el lugar de esas mujeres para demostrar nada... Todavía no he digerido lo

que quería

demostrar. En ocasiones la rabia nos hace cometer estupideces, y yo estaba

muy enfadada.

—¿Por qué me invitaste a cenar? —inquiero.

—Porque no sabía qué otra cosa hacer.

—No hay nada que puedas hacer.

—Entonces ¿por qué viniste? —pregunta.

Me pilla por sorpresa.

—¡Porque estaba furiosa contigo! ¡Los coches caros y los objetos de lujo

no lo justifican!

—grito—. ¡Porque hiciste que me enamorara del hombre que no eres!

Estoy helada, pero no tiemblo de frío. Estoy cabreada. Me hierve la sangre

en las venas.

—Eres mi hábito, mi vicio, Olivia Taylor. —Lo dice sin emoción alguna

—. Me

perteneces.

—¿Te pertenezco?

—Sí.

Da un paso adelante y yo doy uno hacia atrás para guardar una mínima

distancia de

seguridad entre nosotros. No es fácil cuando lo tengo tan cerca.

—Creo que te equivocas. —Levanto la barbilla y procuro mantener la voz

firme—. El

Miller Hart que conozco aprecia y valora sus pertenencias.

—No digas eso. —Me coge del brazo pero lo aparto de un tirón.

—Querías continuar con tu vida secreta, follándote a una mujer detrás de

otra, y querías

que yo estuviera siempre disponible para follarme cuando volvieras a casa.

—Me corrijo

mentalmente. Sus palabras fueron para desestresarse. Lo llame como lo

llame, sigue siendo lo

mismo.

Me deja petrificada con su mirada.

—Nunca te he follado, Livy. Lo único que he hecho ha sido venerarte. —

Da un paso

adelante—. A ti siempre te he hecho el amor.

Cojo aire, con calma.

—En aquella habitación de hotel no me hiciste el amor.

Cierra los ojos un momento y, cuando los abre, son un mar de angustia.

—No sabía lo que hacía.

—Hacías lo que mejor sabes hacer, Miller Hart —le espeto.

Odio el veneno que destilan mis palabras y la expresión de susto que cruza

su rostro

perfecto al escucharlas. Muchas mujeres pensarían que eso es lo que mejor

sabe hacer el chico

de compañía más famoso de Londres, pero yo sé que no es así. Y, en el

fondo, Miller también.

Me observa un momento. Su mirada es un remolino de cosas que nunca me

ha dicho. Es

entonces cuando lo comprendo.

—Crees que soy una hipócrita.

—No —dice sin convicción—. Acepto lo que hiciste cuando te escapaste

de casa y te

entregaste... —Se detiene, no puede terminar la frase—. Acepto la razón

por la que lo hiciste.

Lo odio. Hace que todavía odie más a Anderson. Pero lo acepto y te acepto

a ti.

La vergüenza me corroe y por un instante me fallan las fuerzas.

Me acepta y, leyendo entre líneas, quiere que yo lo acepte a él: «Acéptame

tal y como soy,

Livy».

No debería. No puedo.

Pasa una eternidad en la que mentalmente he repasado todas las razones

por las que

debería salir corriendo. Le sostengo la mirada y pronuncio mi versión de

sus palabras:

—No quiero que otras mujeres te saboreen.

Se relaja y exhala derrotado.

—No es tan fácil dejarlo —dice.

Es como si me hubiera pegado un tiro en la frente y, como no hay nada más

que añadir,

doy media vuelta, echo a andar y dejo atrás a mi perfecto Miller Hart, que

sigue igual de

perfecto bajo la incesante lluvia.

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