Una noche traicionada - Cap. 1

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CAPÍTULO 1

Otra persona ha conseguido darle la vuelta a mi destino. Todos mis

esfuerzos, todo lo

cuidadosa que he sido, todos los muros que tanto me ha costado levantar se

fueron al garete el

día que conocí a Miller Hart. No tardó en ser evidente que había llegado a

un punto en que era

de vital importancia que mantuviera mi estilo de vida tranquilo, mi

fachada de calma y la

guardia bien alta. Porque no cabía duda de que ese hombre iba a ponerme a

prueba. Y eso hizo.

Eso hace. No había nada más difícil para mí que confiar en un hombre,

contarle todos mis

secretos y entregarme a él. Hice todo eso y ahora mismo desearía con todas

mis fuerzas no

haberlo hecho. Me preocupé en vano de que me abandonara por mi pasado.

Ésa debería haber

sido la menor de mis preocupaciones.

Miller Hart se dedica a la prostitución de lujo. Él dijo que era «chico de

compañía» pero,

por mucho que le cambies el collar, sigue siendo el mismo perro.

Miller Hart vende su cuerpo.

Miller Hart vive en la degradación.

Miller Hart es el equivalente masculino de mi madre. Estoy enamorada de

un hombre al

que no puedo tener. Pasé demasiado tiempo simplemente existiendo, y él

me hizo sentir viva

por primera vez, pero ahora se ha llevado esos maravillosos sentimientos y

me ha dejado a

solas con mi dolor. Mi espíritu está más muerto ahora que antes de

conocerlo.

La humillación de que me hayan demostrado que estaba equivocada se

pierde entre tanto

sufrimiento. No siento nada más, sólo un dolor que me incapacita. Nunca

me habría imaginado

que dos semanas pudieran hacerse tan largas, y aún tengo que sobrevivir al

resto de mi vida.

Sólo de pensarlo me dan ganas de cerrar los ojos y no volver a abrirlos

nunca más.

Aquella noche en el hotel se repite una y otra vez en mi cabeza, siento el

cuero con el que

Miller me ató por las muñecas, la frialdad impasible de su rostro mientras

me hacía correrme

como un experto, su mirada angustiada cuando se dio cuenta del daño que

me había causado.

Por supuesto, salí de allí pies para qué os quiero.

Lo que no sabía era que iba a tropezarme con un problema aún mayor:

William. Sé que

sólo es cuestión de tiempo que me encuentre. Vi la sorpresa en sus ojos al

reconocerme, y

también reconoció a Miller. William Anderson y Miller Hart se conocen, y

William deseará

saber cómo es que conozco a Miller y, Dios no lo quiera, qué estaba

haciendo yo en el hotel.

No sólo he pasado dos semanas en el infierno, sino que además las he

pasado echando la vista

atrás, esperando que aparezca en cualquier momento.

Me arrastro a la ducha, me pongo lo primero que pillo y bajo la escalera

como una

autómata. La abuela está de rodillas metiendo la ropa en la lavadora. Me

siento a la mesa sin

hacer ruido, pero es como si ella tuviera un radar que registra todos y cada

uno de mis

movimientos, las veces que suspiro y las lágrimas que derramo, incluso

cuando no estamos en

la misma habitación. Me cuida pero está confusa. Me comprende y me da

ánimos. Tratar de

hacerme ver el lado positivo de mis encuentros con Miller Hart se ha

convertido en su misión

en la vida, pero yo lo único que veo es un futuro de lamentos y lo único que

siento es un dolor

que no se va ni a sol ni a sombra. Nunca habrá nadie más. Ningún hombre

volverá a encender

la chispa, a hacer que me sienta protegida, amada y a salvo.

Es irónico, la verdad. He despreciado a mi madre toda la vida por haberme

abandonado por

una existencia de hombres, placer y regalos, y luego resulta que Miller

Hart es un chico de

compañía. Vende su cuerpo, acepta dinero a cambio de proporcionar placer

a mujeres. Cada

vez que me estrechaba con ternura entre sus brazos para hacer «lo que más

le gusta» era para

borrar la mancha de un encuentro con otra mujer. Con la de hombres que

hay en el mundo que

podrían haberme cautivado, ¿por qué ha tenido que ser él?

—¿Te gustaría venir conmigo al club de los lunes? —me pregunta la

abuela mientras

intento tragar unos cereales.

—No, prefiero quedarme en casa. —Hundo la cucharilla en el cuenco y me

llevo unos

cuantos más a la boca—. ¿Ganaste algo anoche en el bingo?

Ella resopla un par de veces, cierra la puerta de la lavadora y echa

detergente en el cajetín.

—¡Ni una vez! Menuda pérdida de tiempo.

—Entonces ¿por qué vas? —pregunto dándole vueltas a mi desayuno.

—Porque soy la reina del bingo. —Me guiña el ojo, me sonríe y le suplico

mentalmente

que no me suelte otra charla de las suyas.

No obstante, no me hace ni caso.

—Me pasé años llorando la muerte de tu abuelo, Olivia.

Me sorprenden sus palabras. Lo último que me esperaba era que fuera a

mencionar a mi

abuelo. Dejo de darle vueltas al desayuno.

—Había perdido a mi compañero, al hombre de mi vida, y derramé un mar

de lágrimas. —

Está intentando poner las cosas en perspectiva y me pregunto si cree que

soy patética por estar

tan hecha polvo por un hombre al que conozco de hace cuatro días—. Creía

que nunca volvería

a ser persona.

—Lo recuerdo —digo en voz baja. También recuerdo que estuve a punto de

multiplicar su

pena por cien. Ni siquiera tuvo tiempo de reponerse de la desaparición de

mi madre antes de

tener que hacerle frente a la cruel y prematura muerte de su querido Jim.

—Pero me recuperé —afirma con convicción—. Sé que ahora no lo parece,

pero ya verás:

la vida sigue.

Está en el pasillo y yo me quedo rumiando sus palabras. Me siento un poco

culpable por

estar llorando por algo que apenas he tenido, y aún más culpable por el

hecho de que esté

comparándolo con la pérdida de su marido, todo con tal de hacerme sentir

mejor.

Me quedo sumida en mis pensamientos, repasando un encuentro tras otro,

un beso tras

otro, una palabra tras otra. Mi mente exhausta está empecinada en

torturarme, pero es culpa

mía. Yo me lo he buscado. Le he dado a la desesperación un nuevo sentido.

La melodía del móvil me hace dar un brinco y me saca de mi

ensimismamiento, de vuelta

a donde toda mi miseria es real. No tengo ganas de hablar con nadie, y

menos aún con el

responsable de mi desdicha, así que cuando veo su nombre en la pantalla

dejo caer la

cucharilla en el cuenco y me quedo mirándolo, petrificada. Se me acelera

el pulso. Me entra el

pánico y me pego al respaldo de la silla para poner la mayor distancia

posible entre el teléfono

y yo. No puedo ir más lejos porque mis músculos, unos inútiles, no

obedecen órdenes. Nada

responde salvo mi maldita memoria, que me tortura un poco más y me

hace ver a cámara

rápida todos los momentos que he pasado con Miller Hart. Mis ojos se

inundan de lágrimas de

desesperación. No es sensato que lea el mensaje. Aunque no estoy siendo

nada sensata

últimamente. No lo he sido desde que conocí a Miller Hart.

Cojo el teléfono y lo leo:

¿Cómo estás? Bss, Miller Hart.

Frunzo el ceño y releo el mensaje. Me pregunto si se cree que ya lo he

olvidado. ¿«Miller

Hart»? ¿Que cómo estoy? Más contenta que unas castañuelas por haber

disfrutado gratis de

unas cuantas sesiones con Miller Hart, el chico de compañía más famoso

de Londres. Bueno,

de gratis nada. Voy a pagar muy caro el tiempo perdido y las experiencias

que he vivido con

ese hombre. Ni siquiera he aceptado aún lo que ha ocurrido. Estoy hecha un

mar de dudas,

pero tengo que tirar del hilo y desenredar la madeja, poner las cosas en

orden antes de intentar

comprender todo esto. Ya es bastante duro aceptar el hecho de que el único

hombre con el que

he compartido todo mi ser haya desaparecido. Tratar de entender el cómo y

el porqué es una

tarea que mis emociones se niegan a afrontar. Con el sentimiento de

pérdida ya tienen

bastante.

¿Cómo estoy?

—¡Hecha una mierda! —le grito al teléfono, y pulso una y otra vez el

botón de «Eliminar»

hasta que me duele el dedo.

En un acto de pura rabia, lanzo el móvil a la otra punta de la cocina y ni

siquiera parpadeo

cuando choca contra la pared de azulejos y se hace añicos. Jadeo

violentamente en mi silla, tan

alto que apenas oigo el sonido de unos pasos apresurados que bajan por la

escalera.

—¿Qué ha sido eso? —pregunta asustada mi abuela.

No me vuelvo para ver su cara de alarma, porque seguro que ésa es la

expresión que

muestra su rostro arrugado.

—¿Olivia?

Me pongo de pie de repente y la silla sale despedida hacia atrás, el chirrido

de madera

contra madera retumba por la vieja cocina.

—Voy a salir.

Huyo sin mirar a mi abuela. Recorro el pasillo a toda prisa, cojo mi

chaqueta y mi mochila

del perchero.

—¡Olivia!

Sus pasos me persiguen hasta que abro la puerta y casi tiro al suelo a

George.

—¡Buenos...! ¡Uy!

Me observa salir como una exhalación y, justo antes de echar a correr por

el sendero que

lleva a la calzada, con el rabillo del ojo veo cómo su expresión cambia de

alegre a preocupada.

Sé que estoy fuera de lugar. Estoy de pie ante la entrada del gimnasio, se

me ve dubitativa

y algo abrumada. Las máquinas de ejercicios parecen naves espaciales, con

cientos de mandos

y botones, y no tengo la menor idea de cómo funcionan. Mi sesión de

prueba de una hora de la

semana pasada me vino muy bien para distraerme, pero la información y

las instrucciones se

borraron de mi memoria en cuanto salí de las exclusivas instalaciones

deportivas. Escaneo la

zona y jugueteo con mi anillo. Hay hombres y mujeres dando zancadas en

las cintas de correr,

dándolo todo en las bicicletas y levantando pesas en gigantescos aparatos.

Todos parecen saber

muy bien lo que se hacen.

Por intentar encajar, me acerco a la fuente y bebo un poco de agua helada.

Estoy perdiendo

el tiempo con tanta duda. Lo que debería estar haciendo es liberar estrés y

mal humor. Veo un

saco de boxeo colgando de un rincón lejano, sin nadie a treinta metros a la

redonda, y decido

probarlo. No tiene mandos ni botones.

Me acerco y cojo los guantes de boxeo que cuelgan de la pared. Me los

pongo e intento

parecer una profesional que viene aquí todas las mañanas para empezar el

día sudando la gota

gorda. Cierro el velcro y le doy un pequeño puñetazo al saco. No me

imaginaba que pesara

tanto. Mi débil golpe ni siquiera lo ha movido. Cojo carrerilla y le pego

más fuerte. Frunzo el

ceño al ver que apenas he conseguido hacerlo oscilar un poco. Está claro

que está lleno de

piedras. Le doy un poco de caña a mi brazo y esta vez le pego con ganas.

Gruño y todo y ahora

el saco sí que se mueve, hace una pausa en el aire antes de volver hacia mí.

Deprisa. Me entra

el pánico, llevo el brazo atrás y a continuación lo extiendo para que no me

tire al suelo. Las

vibraciones del golpe ascienden por mi hombro cuando el guante conecta

con el saco, pero

éste vuelve a alejarse de mí. Sonrío, abro un poco las piernas y me preparo

para el

contraataque. Le pego fuerte otra vez y lo mando bien lejos.

Ya me duele el brazo y entonces caigo en la cuenta de que tengo dos, así

que ahora le pego

con el izquierdo y sonrío con ganas. Me gusta la sensación que produce el

impacto del saco

contra mi puño. Empiezo a sudar, a cambiar el peso de un pie a otro; estoy

pillando el ritmo.

Mis gritos de satisfacción me animan a seguir, y de repente el saco se

transforma en algo más

que un saco. Le estoy dando la paliza de su vida, y me encanta.

No sé cuánto tiempo paso así, pero cuando al fin me tomo un respiro y me

paro a pensar

estoy bañada en sudor, me duelen los nudillos y me falta la respiración.

Cojo el saco y lo

sujeto para que se quede quieto, luego miro a mi alrededor, preguntándome

si alguien me

habrá visto en acción. No hay nadie mirándome. He pasado completamente

desapercibida,

están todos concentrados en su extenuante rutina de ejercicios. Sonrío para

mis adentros, cojo

un vaso de agua y una toalla de una estantería y me seco el sudor de la

frente mientras salgo de

la gigantesca sala. Voy a paso ligero. Por primera vez desde hace semanas

me siento capaz de

afrontar el día.

Me dirijo a los vestuarios mientras le doy sorbos de agua. Siento como si

me hubieran

quitado de encima una vida entera de estrés y preocupaciones. Qué ironía.

La sensación de

alivio es nueva, y es difícil resistirse a la tentación de volver a la sala a

pegarle al saco durante

una hora más, pero ya me estoy arriesgando a llegar tarde al trabajo, así

que sigo andando.

Esto es adictivo. Volveré mañana por la mañana, puede que hoy mismo al

salir del trabajo, y

le voy a pegar a ese saco hasta que no quede ni rastro de Miller Hart ni de

todo el dolor que me

ha causado.

Paso una puerta tras otra, todas ellas con paneles de cristal, y echo un

vistazo. A través de

una veo una docena de culos prietos pedaleando como si les fuera la vida

en ello; en otra hay

mujeres retorciéndose en todo tipo de posturas demenciales, y en otra más

hay hombres que

corren arriba y abajo, que se tiran en las colchonetas sin ton ni son y hacen

flexiones y

sentadillas. Deben de ser las clases de las que me habló el instructor. Es

posible que pruebe

una o dos. O todas.

Estoy pasando junto a la última puerta que hay antes de llegar a los

vestuarios femeninos.

Freno cuando algo me llama la atención, retrocedo y miro a través del

panel de cristal a un

saco de boxeo muy parecido al que yo acabo de atacar. Se balancea en el

gancho del techo pero

no hay nadie moviéndolo. Frunzo el ceño y doy un paso hacia la puerta,

mis ojos siguen la

trayectoria del saco de izquierda a derecha. Luego trago saliva y pego un

brinco en cuanto

alguien entra en escena, sin camisa y descalzo. Mi corazón galopante

explota por el estrés

añadido al que lo acaban de someter. El vaso y la toalla se me caen al

suelo. Me estoy

mareando.

Lleva puestos aquellos pantalones cortos, los que se puso cuando estaba

intentando hacer

que me sintiera cómoda. Estoy temblando, pero a pesar de mi aturdimiento

vuelvo a mirar por

el cristal sólo para comprobar que no era una alucinación. No lo es. Está

ahí, con su cuerpo

macizo tan cautivador como siempre. Es la viva imagen de la violencia,

golpeando el saco con

potentes puñetazos y patadas aún más temibles. Sus piernas se extienden

mientras los

poderosos músculos de sus brazos se flexionan. Su cuerpo se mueve con

soltura mientras

esquiva y acecha el saco cuando éste vuelve a por él. Parece un profesional.

Parece un

luchador.

Me he quedado helada. Miro a Miller Hart moverse alrededor del saco con

facilidad, con

los puños vendados, las extremidades descargando golpes controlados sin

piedad una y otra

vez. Sus gruñidos y el sonido de los golpes me producen un escalofrío

desconocido. ¿A quién

se imagina que le está pegando?

La cabeza me da vueltas, las preguntas se multiplican mientras sigo

observando al

refinado, al remilgado, al caballero a tiempo parcial, convertido en un

poseso. Ese mal genio

del que me había advertido está ahí, en vivo y en directo. Doy un paso atrás

cuando de repente

coge el saco con ambas manos y apoya la frente en el cuero. Su espalda

sudorosa sube y baja,

y veo cómo repentinamente levanta sus hombros de titán. Entonces

empieza a volverse hacia

la puerta. Todo ocurre a cámara lenta. Estoy clavada en mi sitio, y su

pecho, cubierto de un

velo de sudor, entra en mi ángulo de visión. Mis ojos ascienden por su

torso hasta que veo su

perfil. Sabe que lo están mirando. Estaba conteniendo la respiración y noto

que se me escapa

el aire de los pulmones. Rápidamente, corro por el pasillo y me meto

volando en el vestuario.

Mi pobre corazón me suplica que le dé un respiro.

—¿Te encuentras bien?

Miro hacia la ducha y veo a una mujer con una toalla enrollada en el pelo

mojado que me

observa con curiosidad.

—Sí —suspiro, y me doy cuenta de que estoy bloqueando la puerta. No

puedo sonrojarme

porque ya estoy como un tomate y a punto de entrar en ebullición.

La mujer me sonríe con el ceño un poco fruncido y vuelve a lo suyo.

Encuentro mi taquilla

y saco mis cosas para la ducha. El agua está demasiado caliente. Necesito

hielo. Me paso cinco

minutos peleando con los mandos sin conseguir que salga más fría. Así que

me las apaño

como puedo y me lavo la melena enredada y empapada de sudor y me

enjabono el cuerpo

pegajoso. Mi cuerpo y mi mente estaban relajados hasta que lo han visto, y

ahora no hago más

que revivir el pasado. Hay cientos de gimnasios en Londres, ¿por qué tuve

que escoger

precisamente éste?

No tengo tiempo para pensar mucho ni para empezar a apreciar el

placentero efecto del

agua caliente que ahora masajea mis músculos sin quemarme la piel, que

ya me arde bastante.

Tengo que irme a trabajar. Tardo diez minutos en secarme y vestirme.

Luego salgo del

gimnasio mirando al suelo, preparándome para oír cómo me llama su voz o

para que me toque

y vuelva a encender el fuego en mi interior.

Sin embargo, consigo llegar sana y salva al metro. Mis ojos agradecen

haber podido volver

a contemplar la perfección de Miller Hart. Mi cabeza, en cambio, discrepa.

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