Una noche traicionada - Cap. 21

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CAPÍTULO 21

Sacudo la manta de vellón, la dejo caer sobre el césped y estiro bien todas

las esquinas con la

esperanza de reducir al máximo cualquier necesidad obsesiva que Miller

pueda tener de

recolocarla.

—Siéntate —ordeno señalando la manta.

—¿Por qué no podíamos ir a un restaurante? —pregunta mientras deja dos

bolsas de Marks

& Spencer sobre el césped.

—No se puede hacer un picnic en un restaurante. —Observo cómo

desciende incómodo

hasta el suelo, sacándose la parte trasera de la chaqueta de debajo del culo

al ver que se ha

sentado sobre ella—. Quítate la chaqueta.

Dirige sus ojos azules hacia mí, cargados de estupefacción.

—¿Por qué?

—Estarás más cómodo. —Me arrodillo y empiezo a deslizarle la chaqueta

por los hombros

y a animarlo a estirar los brazos. No se queja ni objeta, pero observa con

preocupación cómo

la doblo por la mitad y la dejo lo más ordenadamente posible en un

extremo de la manta.

—Mejor —concluyo, y cojo las bolsas.

Hago caso omiso de los ligeros tics que ha desarrollado el cuerpo de

Miller. No merece la

pena darles importancia, porque dentro de un minuto estará recolocando la

chaqueta para

atender su necesidad compulsiva, reconozca el problema o no. Podría

plancharla y dejarla

perfecta, que para él seguiría estando mal.

—¿Quieres gambas o pollo? —pregunto levantando dos recipientes de

ensalada.

Lo pillo apartando rápidamente la vista de la chaqueta. Pone todo su

empeño en hacer

como si nada. Me mira y señala los recipientes con indiferencia.

—La verdad es que me da igual.

—A mí me gusta con pollo.

—Pues para mí la de gambas.

Noto cómo sus músculos oculares tiran de sus iris azules en sus cuencas en

dirección a la

chaqueta mientras le entrego la ensalada de gambas.

—Hay un tenedor en la tapa.

Retiro la tapa de mi ensalada y me siento sobre mis piernas observando

cómo Miller

inspecciona el envase.

—¿Es de plástico?

—¡Sí, es de plástico! —Me río, dejo mi recipiente sobre la manta y cojo el

suyo. Le quito

la tapa, saco el tenedor y lo hundo en un montón de hojas de lechuga y

gambas—. Disfruta.

Coge el envase y juguetea un poco con la comida antes de llevarse con

recelo el tenedor a

la boca y masticar lentamente. Es como un proyecto de ciencias. La

necesidad de estudiarlo en

acción me supera. Sigo su ejemplo y cojo mi propia ensalada y mi tenedor

y tomo un bocado.

Lo hago todo sin prestar atención, mi deseo de seguir observando a Miller

es demasiado fuerte

como para resistirme. Apuesto a que nunca antes se ha sentado en el suelo

en Hyde Park.

Seguro que nunca se ha comido una ensalada de un recipiente de plástico, y

nunca se le ha

pasado por la cabeza que existan los cubiertos desechables. Todo resulta

tremendamente

fascinante, siempre lo ha sido, y probablemente siempre lo será.

—Espero que no estés calentándote la cabeza.

La declaración de Miller me saca de mi abstracción tan rápido que se me

cae un trozo de

pollo sobre el regazo.

—¡Mierda! —maldigo, y lo recojo.

—¿Ves? —dice Miller con un tono cargado de petulancia—. Eso no

pasaría en un

restaurante, y llevarías puesta una servilleta.

Se mete el tenedor lleno de lechuga en la boca y mastica con engreimiento.

Lo fulmino con la mirada, estiro el brazo para coger la bolsa, saco un

paquete de

servilletas desechables y lo abro. Con precisión y con un murmullo

sarcástico, me limpio la

mayonesa del vestido de flores.

—Problema solucionado. —Arrugo el papel y lo tiro a un lado.

—Y un camarero se llevaría la basura.

—Miller —suspiro—. Todo el mundo debería hacer un picnic en Hyde

Park alguna vez.

—¿Por qué?

—¡Porque sí! —replico, y lo señalo con mi tenedor—: Deja de buscar

problemas.

Resopla, suelta el envase de ensalada y se acerca a hurtadillas a su

chaqueta.

—No estoy buscándolos. Son bastante evidentes, no es necesario hacerlo.

—Coge la

prenda, la vuelve a doblar y la coloca con cuidado en el suelo—. ¿Y el

aliño?

—¿Qué?

—El aliño. —Ocupa su sitio de nuevo y coge la ensalada—. ¿Y si quiero

aliñar más esta...

—mira el recipiente con vacilación— comida?

Deposito mi recipiente sobre la manta y me dejo caer hacia atrás,

exasperada. El cielo está

azul y despejado. Cualquier otro día disfrutaría de la imagen, pero en esta

ocasión la

frustración me lo impide. Un picnic. Eso es todo.

—¿Qué te pasa, mi dulce niña? —Su rostro aparece planeando sobre mí.

—¡Tú! —lo acuso—. Has dicho que querías pasar un día tranquilos y

disfrutando, y

podríamos hacerlo si dejases de ser tan esnob y disfrutases del paisaje, de

la comida y de la

compañía.

—Adoro la compañía. —Baja la boca hasta la mía y me ciega con sus

labios suaves y

apasionados—. Sólo estoy señalando las desventajas del picnic, y la peor

de ellas es que no

puedo venerarte aquí.

—Tampoco podrías hacerlo en un restaurante.

—Lamento discrepar —responde enarcando una ceja sugerente.

—Para ser todo un «caballero», a veces tu etiqueta sexual resulta bastante

cuestionable.

Hago una mueca al oír mis descuidadas palabras, pero Miller no parece

darles la menor

importancia. Me separa los muslos y se acomoda entre ellos. Estoy

perpleja. Se va a arrugar

todo. Me agarra las mejillas y pega la nariz a la mía.

—Para ser una niña tan dulce, a veces tu dulzura resulta bastante

cuestionable. Dame «lo

que más me gusta».

—Se te va a arrugar la ropa.

—Te lo he pedido una vez.

Sonrío y abrazo a Miller, así como a su momentánea espontaneidad. Me

deleito en su peso,

inhalo el aire mezclado con su esencia. Cierro los ojos y me dejo llevar por

la dicha,

disfrutando por fin de ese momento de relax que nos habíamos prometido.

Es cálido, cariñoso,

y completamente mío, y justo cuando empiezo a abstraerme de todo y el

bullicio de Hyde Park

se transforma en un murmullo distante, unos pensamientos amenazan

durante un segundo con

aparecer, nublando mi felicidad mental, y entonces algo estúpidamente

obvio se apodera de mi

cerebro, desterrando mi alegría y haciendo que mi cuerpo relajado se tense

debajo de Miller.

Sé que lo ha notado, porque sus ojos me observan analíticamente al

instante.

—Compártelo conmigo —dice mientras me aparta el pelo de la cara.

Yo sacudo la cabeza esperando deshacerme así de los pensamientos

indeseados.

No lo consigo.

Su rostro está cerca, pero lo único que veo es un niño sucio y perdido. No

hace falta que

nadie me diga que el niño de la fotografía no comía como un rey, y sé

perfectamente que su

cuerpo no estaba cubierto de prendas caras, sino más bien de harapos.

—¿Olivia? —dice con tono preocupado—. Por favor, comparte conmigo tu

carga. —No

tengo escapatoria, y menos ahora que se ha puesto de rodillas y me obliga a

mí también a

incorporarme. Estamos el uno frente al otro, con las manos entrelazadas y

descansando sobre

su regazo mientras él traza suaves círculos en mi piel con los pulgares—.

¿Olivia?

Me esfuerzo por mirarlo a los ojos cuando le hablo, buscando la más

mínima reacción a mi

pregunta.

—Por favor, dime por qué tiene que ser todo tan perfecto.

No encuentro nada. Ningún gesto, ninguna expresión, ninguna señal

reveladora en sus ojos.

Está muy tranquilo.

—Esto ya lo hemos hablado, y estoy seguro de que concluimos que el tema

estaba zanjado.

—No, tú dijiste que el tema estaba zanjado —replico.

Yo no quería zanjarlo, y ahora mi horrible proceso mental está pisoteando

todas mis

conclusiones. Se avergüenza de su niñez. Quiere borrarla de su memoria.

Quiere ocultarla.

—Por una buena razón —dice.

Me suelta las manos y aparta la vista, buscando otra cosa que hacer que no

sea enfrentarse

a mi mirada y a la presión de mis preguntas. Empieza a juguetear con su

chaqueta, alisando la

prenda que ya está inmaculadamente doblada.

—Y ¿qué razón es ésa? —Se me parte el corazón cuando me mira con el

rabillo del ojo,

con su atractivo rostro cargado de cautela—. Miller, ¿cuál es la razón?

Me acerco a él muy despacio unos centímetros, como si me aproximase a

un animal

asustado, y apoyo la mano en su antebrazo. Baja la mirada, muy quieto, y

hecho un auténtico

lío. Tengo paciencia. He llegado a una conclusión, pero soy incapaz de

compartirla con él.

Sabrá que he estado fisgando, y quiero que me cuente su historia por

voluntad propia. Que la

comparta conmigo.

Sólo pasan unos segundos, aunque a mí se me hacen eternos, antes de que

vuelva a la vida

y se ponga de pie, dejando que mi mano caiga sobre la manta. Levanto la

vista para mirarlo.

Coge su chaqueta, se la pone, se abrocha los botones y se estira las mangas.

—Porque estaba zanjado —dice insultando a mi inteligencia con su

esquiva respuesta—.

Tengo que ir a Ice.

—Bien, vamos —suspiro, y empiezo a recoger los restos de nuestro breve

picnic y a

acumular la basura en una de las bolsas—. En realidad, no.

Tiro la bolsa a un lado, me levanto y me planto delante de la alta

constitución de Miller.

Debo de parecer minúscula y frágil a su lado, pero mi determinación es

enorme. Siempre está

exigiéndome que comparta mis problemas con él y, sin embargo, él decide

cargar los suyos

sobre sus hombros.

—Yo no voy a ir —declaro atravesándolo con la mirada, sabiendo

perfectamente que no

irá sin mí. No después de lo de esta mañana. Quiere tenerme cerca, cosa

que me parece

estupenda, pero no en Ice.

—Lamento discrepar —responde indignado, pero su tono carece de su

típica seguridad y,

en un intento de demostrarme que va en serio, me coge de la nuca e intenta

que dé media

vuelta.

—¡Miller, he dicho que no! —Me lo quito de encima, furiosa y frustrada, y

lo abraso con

ojos decididos—. No voy a ir. —Me siento de nuevo, me saco las chanclas

y me tumbo boca

arriba, cambiando el azul de sus ojos por el del cielo—. Voy a disfrutar de

un rato tranquilo en

el parque. Puedes ir a Ice tú solo.

Me pondré a chillar y a patalear como intente cogerme.

Cruzo los brazos por detrás de la cabeza y mantengo la vista fija en el

cielo, mientras

siento que empieza a ponerse nervioso. No sabe qué hacer. Supuestamente,

le encanta que sea

insolente. Apuesto a que no sabe cómo reaccionar. Me preparo para el

espectáculo, me pongo

cómoda, decidida a no ceder, y mi mente divaga de nuevo a lo que ha

hecho que mi insolencia

asome en primer lugar. Miller y su mundo perfecto. Mi conclusión es bien

simple, y no tiene

nada de lo que avergonzarse. Vivió una infancia de pobreza, vestía harapos,

y ahora está

obsesionado con vestir la ropa más fina que se pueda comprar.

Cómo consiguió el dinero para comprarse los millones de trajes armadura

que ahora posee

es irrelevante. Creo. O no. Mi conclusión me ha llevado a plantearme

nuevas preguntas,

preguntas que no me atrevo a formular, no por miedo a enfadarlo, sino

porque temo cuál puede

ser la respuesta. ¿Cómo llegó a formar parte de «ese mundo»? Aquel lugar

era un orfanato.

Miller me confirmó que no tenía padres y que estaba él solo. Es huérfano.

Mi maniático,

elegante y perfecto Miller siempre ha estado solo. Se me parte el corazón

al pensarlo.

Estoy tan profundamente sumida en mis pensamientos que doy un brinco

cuando una

cálida dureza me presiona de repente el costado. Vuelvo la cabeza y me

encuentro de frente

con sus ojos. Se ha acurrucado a mi lado y, después de besarme la mejilla,

apoya la cabeza en

mi hombro y desliza el brazo por mi estómago.

—Quiero estar contigo —susurra. Sus actos y sus palabras hacen que mis

brazos dejen de

servir de almohada para mi cabeza y se enrosquen alrededor de él como

pueden—. Quiero

estar contigo cada minuto del día.

Sonrío con tristeza porque, si mi conclusión es cierta, Miller no ha tenido

nunca a nadie

antes.

—Nosotros —confirmo, y lo estrecho entre mis brazos para reconfortarlo

—. Me muero

por tus huesos, Miller Hart.

—Y tú me tienes profundamente fascinado, Olivia Taylor.

Lo estrecho con más fuerza. Permanecemos tumbados sobre la manta de

vellón durante

una eternidad; Miller, murmurando y pintando cuadros en mi vientre con la

punta de su dedo,

y yo, sintiéndolo, escuchándolo, oliéndolo y dándole «lo que más le gusta».

Por fin estamos

disfrutando el uno del otro, y es un momento de dicha indescriptible.

—Esto ha sido agradable —susurra.

Se incorpora sobre un hombro y apoya su barbilla perfecta cubierta por una

barba

incipiente sobre la palma de su mano. Continúa trazando leves líneas en mi

estómago,

observando sus suaves movimientos con aire pensativo. Yo me limito a

mirarlo. Es un placer

increíble, me siento en el cielo. Estamos sumidos en nuestro propio

momento privado,

rodeados por paseos de Hyde Park y por el distante caos del Londres

diurno, pero totalmente

solos.

—¿Tienes frío? —Me observa y recorre con la mirada mi vestidito de

flores.

Ya es por la tarde y se está levantando una ligera brisa. Miro al cielo y veo

que unas

cuantas nubes grises nos sobrevuelan lentamente.

—Estoy bien —respondo—, pero parece que va a llover.

Miller sigue mi mirada hacia el cielo y suspira.

—Y Londres proyecta su sombra negra —murmura para sus adentros, en

voz tan baja que

casi no lo oigo. Pero lo he oído, y sé que su afirmación tiene un significado

más profundo.

Exhalo para hablar, pero al final decido callarme. De todos modos, él ya se

ha puesto de pie

antes de que me dé tiempo a preguntar—. Dame la mano.

Acepto su ofrecimiento y dejo que me levante sin esfuerzo. Su ropa está

totalmente

arrugada, pero no parece importarle mucho.

—¿Podemos repetirlo algún día? —pregunto mientras recojo nuestras

ensaladas a medio

terminar y las meto en una bolsa.

Miller se dispone a doblar la manta correctamente.

—Por supuesto —accede alegremente sin mostrar ningún tipo de

reticencia. Ha disfrutado

de verdad, y yo no podría estar más contenta—. Tengo que pasar por el

club. —Encorvo mis

delicados hombros y Miller se da cuenta—. No tardaré —me asegura

acercándose e

inclinándose hasta que nuestros labios se rozan ligeramente—. Te lo

prometo.

No estoy dispuesta a dejar que nada nos arruine el momento, de modo que

me agarro de su

brazo y dejo que nos guíe por el césped hasta que llegamos a un sendero.

—¿Puedo quedarme contigo esta noche? —le pido.

Me siento culpable por estar tanto tiempo ausente en casa últimamente,

pero sé que a mi

abuela no le molesta lo más mínimo, y la llamaré en cuanto lleguemos al

apartamento de

Miller.

—Livy, puedes quedarte conmigo siempre que quieras. No tienes que

preguntar.

—No debería dejar sola a mi abuela.

Se ríe ligeramente, y el sonido desvía mi mirada de su pecho a su rostro.

—Tu abuela dejaría en ridículo al perro guardián más feroz.

Sonrío y apoyo la cabeza sobre su brazo mientras ambos deambulamos.

—Coincido.

Un fuerte brazo me rodea el hombro y me estrecha contra su costado.

—Si prefieres que te lleve a casa, lo haré.

—Pero quiero quedarme contigo.

—Y a mí me encanta tenerte en mi cama.

—Llamaré a mi abuela en cuanto lleguemos a tu apartamento —afirmo, y

tomo nota

mental de acordarme de preguntarle si le importa, aunque estoy segura de

que no.

—De acuerdo —dice con una risita.

—Mira, una papelera.

Arrugo la bolsa que llevo en la mano y me dirijo a la papelera con

decisión, pero vacilo al

ver a un hombre que está tirado en un banco cercano. Tiene un aspecto

harapiento, sucio y

ausente, como los numerosos indigentes que frecuentan las calles de

Londres. Mi avance hacia

la papelera se ralentiza mientras observo sus movimientos espasmódicos, y

al instante

concluyo que probablemente sea a causa de las drogas o del alcohol. Mi

naturaleza hace que

sienta compasión y, cuando levanta sus ojos vacíos y me mira, me detengo

por completo. Me

quedo mirando al hombre, que probablemente apenas lo sea; parece estar

en la última etapa de

la adolescencia, pero la vida en las calles se ha cobrado un precio muy alto

con él. Tiene la

piel cetrina y los labios resecos.

—¿Tiene unas monedas, señorita? —me grazna, tocándome más todavía la

fibra sensible.

Es una pregunta bastante frecuente, y normalmente me cuesta muy poco

pasar de largo,

sobre todo desde que mi abuela me recuerda que cada vez que les llenas el

bolsillo de dinero,

también estás financiando su adicción a las drogas o al alcohol. Pero este

joven desaliñado con

estas ropas desaliñadas y hechas jirones y sus zapatillas hechas polvo me

recuerda algo,

aunque no sabría decir qué.

Después de pasar demasiado tiempo mirándolo, alarga la mano hacia mí,

sacándome de

mis miserables pensamientos y de las imágenes de un niño que parece

desorientado.

—¿Señorita? —repite.

—Lo siento. —Niego con la cabeza y continúo, pero cuando levanto la

bolsa para tirarla a

la papelera, una mano cálida me rodea la cintura y me sostiene con

firmeza.

—Espera.

El timbre grave de la voz de Miller me acaricia la piel y me vuelvo hacia

él. Sin mediar

palabra, coge la bolsa y saca las dos ensaladas a medio comer. Después

mete la bolsa en la

papelera, da media vuelta y se acerca al indigente. Yo observo, perpleja y

en silencio, cómo

Miller llega hasta él, se agacha y le ofrece las dos ensaladas y la manta de

vellón. El joven

acepta con manos vacilantes lo que él le ofrece y asiente agradeciéndoselo

con la cabeza

pesada. Se me humedecen los ojos y estoy a punto de derramar lágrimas

cuando mi perfecto

caballero a tiempo parcial apoya una mano en la rodilla del hombre y frota

la sucia pernera de

sus vaqueros en círculo para infundirle seguridad. Actúa con delicadeza,

con cuidado y con

comprensión. Son acciones de alguien que entiende la situación que está

viviendo el

muchacho. Le está contando su historia lentamente y sin palabras. No

hacen falta. Sus actos lo

dicen todo, y yo me quedo perpleja y, sobre todo, triste.

Ese niño perdido seguía estándolo.

Hasta que yo lo encontré.

Observo cómo Miller se levanta, se mete las manos en los bolsillos de los

caros pantalones

del traje y se vuelve lentamente para mirarme. Se queda ahí, observándome

con detenimiento

mientras llego a otra desgarradora conclusión. ¿Huérfano? ¿Indigente? Me

muerdo el labio

hasta hacerme daño, lo que sea con tal de evitar que la aflicción brote de

mis ojos al ver a mi

precioso hombre de pasado desestructurado.

—No llores —susurra acortando la distancia que nos separa.

Sacudo la cabeza sintiéndome estúpida.

—Lo siento.

Cuando lo tengo lo bastante cerca, hundo la frente en el hueco bajo su

barbilla. Él sostiene

mi cuerpo afligido rodeándome con sus firmes brazos.

—Dale dinero y probablemente se lo gastará en drogas, alcohol o tabaco —

me dice en voz

baja—. Dale comida y una manta y saciará su hambre y se mantendrá

caliente. —Me besa la

parte superior de la cabeza, se aparta de mí y se apresura a secarme el

torrente de lágrimas que

desciende por mis mejillas—. ¿Sabes cuántos niños perdidos hay en las

calles de Londres,

Olivia?

Niego ligeramente con la cabeza.

—No todo es riqueza y esplendor. Esta ciudad es preciosa, pero tiene una

parte oscura y

marginal.

Absorbo sus palabras y me siento ignorante y tremendamente culpable. Sé

que dice la

verdad. Y lo sé porque no sólo yo he estado al borde de ella, sino que

Miller ha vivido en esa

parte oscura y marginal toda su vida.

Mantiene sus ojos fijos en los míos y, durante ese instante, intercambiamos

un millón de

mensajes en silencio. Me lo está contando. Y yo lo estoy entendiendo.

—He pasado una tarde fantástica, gracias. —Me acaricia una ceja con el

pulgar y se

inclina para besarme la frente.

—Yo también.

Sonríe y me agarra de la nuca como de costumbre. Hace que dé media

vuelta y nos

encaminamos hacia la salida de Hyde Park.

—Como no nos demos prisa nos va a pillar el aguacero —dice mirando al

cielo.

Levanto la vista siguiendo su gesto y veo que las nubes grises se han

tornado negras y, de

repente, una gota enorme golpea mi mejilla, y demuestra que Miller tiene

razón.

—Será mejor que corramos —digo tranquilamente.

El traje de Miller ya está lleno de arrugas; como además se le empape se

va a poner hecho

una furia.

Y, mientras pienso esto, empieza a diluviar.

—¡Mierda! —exclamo al ser acribillada por un montón de goterones

helados—. ¡Joder!

La lluvia es incesante, y cae al suelo con fuerza, salpicando nuestras

piernas.

—¡Corre! —grita Miller, pero me he quedado tan pasmada ante el

repentino frío que me

ataca que no sé distinguir si está alarmado o riéndose.

Sin embargo, echo a correr. Rápido. Miller me agarra de la mano y tira de

mí. Levanto la

vista a través de mi pelo mojado y veo sus rizos oscuros pegados contra su

cabeza. Las gotas

de agua cubren su rostro y resaltan sus pestañas largas y oscuras.

Al contemplar esa imagen, me detengo de repente y Miller se suelta de mi

mano. Él

también se detiene y se vuelve dirigiendo unos ojos azules increíblemente

brillantes hacia mí.

—¡Venga, Olivia! —Está totalmente empapado y obscenamente guapo,

aunque algo

alarmado.

—Bésame —le exijo, permaneciendo estática, haciendo caso omiso de la

fría lluvia que

ahora entumece mi piel.

Arruga su magnífica frente y su gesto me hace sonreír.

—¿Qué?

—¡He dicho que me beses! —grito a través de la lluvia, preguntándome si

de verdad no lo

ha entendido.

Se ríe un poco, amplía su postura, echa un vistazo a nuestro alrededor y se

relaja. Yo sigo

con los ojos clavados en él. No los apartaría por nada del mundo. Espero a

que Miller

inspeccione nuestro entorno inmediato. Ya no le importa la incesante

lluvia.

Unos instantes después, sus brillantes ojos azules vuelven a mirarme.

—Que no tenga que volver a pedírtelo —le advierto, y cuando veo que

camina hacia mí,

con convicción y con un amor puro y absoluto emanando de sus hipnóticas

orbes, inspiro

profundamente.

Me levanta, me estrecha contra su traje mojado y me besa de manera

teatral. Me agarra de

la nuca para sostenerme en el sitio y mis piernas se enroscan alrededor de

su cintura. Nos

besamos sin límite, con pasión. Es un beso cargado de deseo, de lujuria, de

adoración, de

consuelo, y representa todo lo que siento por Miller Hart.

Nuestros labios húmedos se acarician con facilidad, nuestras lenguas

batallan con furia

pero con ternura. Lo cojo de la nuca y pego mi cuerpo al suyo. Podría

besarlo así eternamente.

El calor de nuestros cuerpos entrelazados ha hecho desaparecer el frío. El

malestar no tiene

cabida, sólo hay espacio para la serenidad.

Yo la siento, y sé que Miller también.

—Sabes todavía mejor bajo la lluvia —dice entre nuestras ansiosas

lenguas, que se niegan

a detenerse—. Joder, eres exquisita.

—Mmm.

Jamás sería capaz de hallar las palabras para describir cómo me está

haciendo sentir él

ahora mismo. No las hay. De modo que se lo demuestro besándolo con más

intensidad todavía

y abrazándolo con más fuerza.

—Date por saboreada —murmura débilmente. Yo gimo de nuevo y él

ralentiza nuestro

beso hasta que nuestras lenguas apenas se mueven—. Parece ser que sí que

puedo venerarte en

Hyde Park.

Me besa los labios y me aparta el pelo mojado de la cara.

—No con plena capacidad —replico.

Permanezco enroscada alrededor de su cuerpo empapado. No estoy

preparada para soltarlo

todavía.

—Coincido. —Da media vuelta y empieza a avanzar sin prisa por el parque

mientras la

lluvia sigue cayendo con furia—. De modo que tengo que ir al club, para

acabar lo antes

posible, y llevarte a casa para poder demostrarte mi plena capacidad.

Asiento, entierro el rostro en su cuello y dejo que me lleve hasta el coche.

Si existe la perfección más allá del mundo perfecto de Miller, debe de ser

esto.

Estoy empapada, sentada en el asiento de piel del Mercedes de Miller, y

detecto una

creciente preocupación a mi lado ante el húmedo estado de su magnífico

coche. La pantalla

dual del control de temperatura señala una media de dieciséis grados, el

número perfecto para

que Miller mantenga la calma, pero no teniendo en cuenta el frío que

siento. Me muero por

subir la temperatura, pero me temo que ya he forzado a Miller al límite con

el traje mojado, el

picnic en Hyde Park y las compras. Subir la temperatura podría ser la gota

que colmara el

vaso. Comienzo a tiritar y me hundo más en mi asiento, mirando con el

rabillo del ojo cómo se

aparta el pelo de la frente.

Tracy Chapman canta sobre coches rápidos, cosa que me hace sonreír, ya

que Miller está

conduciendo tremendamente despacio. El aire de calma y la serenidad que

flota entre nuestros

cuerpos húmedos es palpable. Ninguno de los dos dice nada, y no es

necesario. El día de hoy

ha sido mejor de lo que podría haber esperado, dejando a un lado el

pequeño percance

matutino. Miller ha superado algunos asuntos difíciles y, además de hacer

que me sienta

increíblemente orgullosa, ha conseguido que mis sentimientos por él

aumenten. Y lo más

satisfactorio de todo es que sé que por fin ha dado un paso fuera de su caja

perfecta y le ha

gustado lo que ha visto. El hecho de que ahora esté congelándome en el

asiento y que no me

atreva a subir la temperatura de su flamante coche es irrelevante.

—¿Tienes frío? —dice. Su tono preocupado no capta mi atención, pero la

pregunta sí.

No creo que también me conceda calor además del picnic, de que haya

estado a punto de

comprar ropa informal y de que me haya besado bajo la lluvia. Eso ya sería

demasiado.

—Estoy bien —miento obligándome a dejar de tiritar.

—Olivia, no estás bien en absoluto —repone.

Luego estira el brazo y mueve los dos diales por turnos, asegurándose de

que coinciden,

subiendo la temperatura del coche hasta unos calentitos veinticinco grados.

No quepo en mí de júbilo, y acerco la mano para acariciar su maravillosa

barba incipiente,

áspera y rasposa, aunque familiar y reconfortante.

—Gracias.

Apoya la mejilla en mi mano y después me la coge y me besa las puntas de

los dedos. A

continuación, coloca nuestras manos entrelazadas sobre su regazo y las

mantiene ahí,

conduciendo con una sola.

Quiero que este día no termine jamás.

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