Una noche traicionada - Cap. 20

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CAPÍTULO 20

Me quedo mirando los pijos escaparates de Harrods y recuerdo la última

vez que vine aquí con

mi abuela. Recuerdo a Cassie. Y recuerdo una corbata rosada de seda

cayendo sobre el pecho

de Miller. Me gustaría olvidar todas esas cosas, y gruño cuando me vienen

a la mente. Pero

Miller hace caso omiso de mi pesadumbre, baja del coche y lo rodea para

recogerme al otro

lado. Abre la puerta, me ofrece la mano, y yo asciendo la vista por su

cuerpo lentamente hasta

que mi exasperación se cruza con su satisfacción. Me dirige una mirada

expectante y hace

unos movimientos con la mano para que me dé prisa:

—¡Vamos!

—He cambiado de idea —digo fríamente haciendo como que no veo que

me está pidiendo

la mano—. Vayamos a comer algo.

Puede que salga ganando con este cambio de planes, porque con todo el

jaleo que se ha

montado en la tienda anterior, Miller todavía no ha satisfecho su

insistencia de que coma algo.

Y no se me ocurre nada peor que acompañar a Miller a comprar más

máscaras.

—Comeremos pronto. —Reclama mi mano, me saca del coche y me agarra

de la nuca—.

No tardaremos mucho aquí.

El optimismo invade mi mente poco entusiasta mientras me guía hacia los

grandes

almacenes, donde me siento al instante abrumada por todo el bullicio y la

frenética actividad

del interior.

—Está lleno de gente —protesto siguiendo sus pasos decididos.

Él hace caso omiso de mis quejas y avanza esquivando a las masas de

compradores, la

mayoría de ellos turistas.

—Querías ir de compras —me recuerda, y se detiene frente al mostrador

de fragancias

masculinas.

—¿En qué puedo ayudarlo, señor? —pregunta una mujer muy elegante

sonriendo

abiertamente. Es evidente que está haciéndole un repaso con la mirada, y

eso me pone aún de

peor humor.

—Tom Ford, original —pide Miller brevemente.

—Por supuesto —responde ella señalando el estante que tiene detrás—.

¿Desea la de

cincuenta o la de cien mililitros?

—Cien.

—¿Desea olerla antes?

—No.

—Yo sí —intervengo, y me acerco al mostrador un poco más—. Por favor.

—Sonrío y veo

cómo la mujer enarca las cejas sorprendida antes de pulverizar un poco en

un cartoncito y

entregármelo—. Gracias.

—De nada.

Acerco el cartoncito a mi nariz y lo olfateo. Casi muero de placer. Es como

tener a Miller

embotellado.

—Mmm.

Cierro los ojos y mantengo el cartón en mi nariz. Es como estar en el cielo.

—¿Te gusta? —me susurra al oído, y el encanto de su cercanía se añade al

de mi sentido

del olfato.

—Es algo sublime —digo en voz baja—. Huele a ti.

—O yo huelo a eso —me corrige mientras le entrega una tarjeta de crédito

a la mujer, que

ahora no para de mirarnos a él y a mí de manera alterna.

Lleva a cabo la transacción y sonríe mientras me entrega la bolsa a mí. Es

una sonrisa

falsa.

—Gracias —la acepto y, a regañadientes, me aparto el cartoncito con la

fragancia de la

nariz y lo dejo caer en la bolsa. Entonces reclamo la mano de Miller—.

Que tenga un buen día.

A continuación me dirige a la escalera mecánica, pero decide subirla

andando en lugar de

dejar que nos transporte hasta la planta superior.

Dejamos la escalera atrás y Miller nos abre paso a través de más gente

hasta otro tramo de

escalones, y después a través de más gente y más departamentos.

Estoy totalmente desorientada; con la frenética actividad de la gente y

nuestro zigzagueo

por la tienda gigante, me estoy mareando. Voy hacia donde Miller me guía,

mirando a mi

alrededor sin fijar la vista en ninguna parte mientras él avanza con

decisión, sabiendo

perfectamente adónde quiere ir. No me encuentro bien. Como vea un traje,

creo que voy a

hacerlo jirones.

—Ya hemos llegado —dice.

Se detiene ante el umbral de un área para hombres, me suelta la nuca y se

mete las manos

en los bolsillos. Abro los ojos como platos ante la variedad de prendas que

tengo delante de

mí. Montones de ellas. Algunas cosas ya me están llamando la atención;

mis piernas quieren

llevarme en una dirección, pero entonces mis ojos descubren otra cosa que

me gusta y me

detengo. Hay demasiado.

Y es predominantemente informal.

Su aliento golpea mi oreja.

—Creo que esto era lo que buscabas.

La felicidad y la euforia me invaden y me vuelvo para mirarlo. Lo que veo

es la

satisfacción reflejada en sus brillantes ojos azules.

—Debes de estar regocijándote en tu segundo placer favorito —le digo,

porque estoy que

no quepo en mí de la dicha.

Va a dejar que lo vista. Es como un tendedero humano, cada centímetro de

su físico

perfecto está preparado para que lo decore con algo que no sea un traje de

tres piezas.

—Lo cierto es que sí —confirma, y me dan ganas de chillar de emoción

cuando alimenta

aún más mi júbilo sonriéndome.

Contengo la respiración para no gritar de alegría y lo agarro de la mano.

Prácticamente lo

arrastro por la tienda. Mis ojos miran en todas direcciones buscando las

prendas de sport

perfectas con las que vestir a mi perfecto Miller.

—¡Livy! —exclama alarmado cuando prácticamente tropieza detrás de mí.

Pero no me

detengo—. ¡Olivia! —Ahora se está riendo, y eso hace que detenga mi

tenaz marcha por

Harrods para volverme y disfrutar de la imagen.

Casi me desmayo al verlo..., casi. Al menos este atontamiento es una

mejora comparado

con echarme a llorar.

—Joder, Miller —susurro pasándome la mano por el cuello y

masajeándomelo...,

relajándome..., como suele hacerlo él.

Se me está yendo de las manos. Soy como un niño en una tienda de

caramelos con

demasiadas cosas magníficas a mi alrededor: Miller sonriendo, Miller

riendo, un montón de

prendas informales con las que vestirlo... No sé qué hacer con todo esto, si

absorber el placer

de ver a Miller tan animado o arrastrarlo hasta los probadores antes de que

cambie de idea.

Acerca su rostro al mío, con los ojos todavía brillantes y los labios

esbozando una sonrisa.

De nuevo el dilema de siempre: ¿los ojos o la boca?

—Tierra llamando a Olivia —dice suavemente, mostrándome cómo

disfruta de mi estado

de confusión—. ¿Necesitas que te haga eso?

Su delicado tacto hace palidecer mis mejillas, y asiento por no ponerme a

llorar delante de

él otra vez. Estoy sensible, lo cual es absurdo. Me está haciendo feliz,

aunque una parte de la

razón por la que estamos aquí es porque se siente culpable por su reacción

en la tienda

anterior.

Me sostiene la mirada y se acerca hasta que su esencia me inunda y su

nariz roza mi

cuello. Entonces pega su cuerpo firme contra mí, me levanta lentamente

del suelo y entierra la

cara en mi cuello. Yo me aferro a él con fuerza. Con mucha fuerza. Y él

también lo hace.

Permanecemos entrelazados, perdidos en los brazos del otro, en pleno

Harrods, y a los dos

nos da igual que alguien nos pueda estar mirando. De repente ya no me

importa tanto despojar

a Miller de su traje. Quiero que me lleve a casa, que me meta en su cama y

que me adore.

—He dicho que no quería entretenerme mucho aquí —susurra en mi

cuello, sosteniéndome

todavía.

—Hum. —Saco fuerzas de donde no las tengo para soltarlo y apoyar los

pies de nuevo en

el suelo—. Gracias.

Acaricio durante unos segundos las mangas de su traje mientras él me

observa.

—No quiero que me des nunca las gracias, Livy.

—Pues siempre estaré agradecida por tenerte.

Dejo de acariciarle las mangas y me aparto. Me ha devuelto a la vida,

aunque esa vida sea

cuestionable y estresante. Pero ahora tengo a mi fastidioso caballero a

tiempo parcial y a su

mundo perfecto y preciso.

Al bajar la vista veo unos zapatos magníficos, y levanto los ojos hasta los

suyos de nuevo.

Sigue sonriendo, pero un poco menos.

—Tienes treinta minutos —dice.

—¡Vale!

Salgo de mi abstracción y me dirijo inmediatamente a una pared con

estanterías repletas

de pantalones vaqueros. La idea de ver a Miller con vaqueros se me hace...

rara, pero estoy

desesperada porque deje atrás esos trajes, o que al menos no sean tan

formales. Y la

posibilidad de ver su culo perfecto cubierto por tela vaquera se me hace

demasiado atractiva

como para resistirme. Miro las etiquetas que describen la talla de cada

estilo y al final escojo

un par de vaqueros lavados a la piedra que dan la impresión de ser algo

holgados. Parecen

perfectos.

—A ver. —Me vuelvo y los sacudo intentando calcular la talla. Las

perneras son

demasiado cortas para las piernas largas y musculadas de Miller. Los doblo

de nuevo, los dejo

en la estantería y cojo otros más largos—. Éstos. —Los sostengo delante

de mí, sonriendo para

mis adentros al ver que debo sostener la cintura a la altura de mi pecho

para que el dobladillo

no arrastre por el suelo—. Éstos deberían valerte.

—¿Quieres saber mi talla? —pregunta desviando mi mirada del azul de los

vaqueros al

azul de sus ojos sonrientes. Combinan casi perfectamente.

Aprieto los labios y repaso rápidamente su físico.

—Deberías tener este cuerpo grabado en esa preciosa mente que tienes,

Livy —dice con

voz grave, seductora y sexy a rabiar.

—Y lo está —respondo al instante—. Pero no lo había clasificado con

números.

—Ésos son perfectos. —Me los quita de las manos y mira la prenda con

vacilación—. Y

¿con qué desea mi preciosa niña que los combine?

Sonrío al verlo tan dispuesto a complacerme, me vuelvo y veo una

camiseta al otro lado

del pasillo.

—Con eso —señalo, y veo con el rabillo del ojo cómo Miller sigue mi

gesto.

—¿Eso? —pregunta con un tono algo alarmado.

—Sí. —Me acerco y descuelgo una camiseta descolorida con aire vintage

de la barra—. Es

sencilla, casual e informal. —La levanto—. Perfecta.

No da la impresión de que a él se lo parezca en absoluto, pero se acerca y

me la quita de

las manos.

—¿Y para los pies?

Miro a mi alrededor con la frente arrugada.

—¿Dónde está la zona de calzado?

Mis oídos perciben un sonoro suspiro.

—Ven, te la mostraré.

Sé que para él esto supone un gran esfuerzo, pero me sorprende muchísimo

que esté tan

dispuesto, aunque no se lo demuestro. Ahora mismo me encuentro en mi

salsa.

—Guíame —digo. Hago un gesto con la mano al tiempo que sonrío y lo

sigo

inmediatamente cuando empieza a caminar.

Me tiemblan las manos a los costados, desesperada por coger unas cuantas

prendas más en

el trayecto, pero sé que está teniendo demasiada paciencia, y el riesgo de

que salga huyendo

me disuade de hacerlo. Paso a paso.

Observo a Miller con interés mientras atravesamos otro departamento, éste

repleto de

trajes. Están por todas partes, tentándolo, y tengo que hacer un esfuerzo

sobrehumano para no

reírme cuando lo pillo echando un vistazo rápido.

—Ralph Lauren tiene unos trajes exquisitos —comenta tranquilamente,

obligándose a

pasar de largo.

—También tiene ropa de sport fantástica —respondo, segura de que él no

lo sabe.

—¡Miller! —El chillido agudo se me clava en los hombros.

Cuando me vuelvo y veo a una mujer irritantemente emperifollada que se

acerca, mi

expresión de felicidad se torna en amargura. Está radiante, y acelera los

pasos para llegar hasta

él más deprisa. Es casi perfecta, como todas las demás, con el pelo

brillante, impecablemente

maquillada y vestida con ropa cara. Me preparo para otro golpe de

realidad. La odio al

instante.

—¿Cómo estás? —le pregunta con voz cantarina sin mirarme siquiera. No,

tiene toda su

atención puesta en mi perfecto Miller—. Tienes un aspecto fantástico,

como siempre.

—Bethany —la saluda Miller fríamente, y toda muestra de la relajación

con la que me

había estado deleitando desaparece al instante al ver esos labios rojos y su

pelo perfecto—.

Estoy muy bien, gracias. ¿Y tú?

Ella pone morritos y carga todo el peso sobre una cadera, inclinando el

cuerpo hacia un

lado. Todo su lenguaje corporal despide ondas de atracción a diestro y

siniestro.

—Yo siempre estoy bien, ya lo sabes.

Pongo los ojos en blanco y me muerdo la lengua, languideciendo por

dentro. Otra más.

Ahora sólo falta que advierta mi presencia y me aniquile con una de esas

miradas o mofándose

de mí. Y como me saque alguna de las tarjetas de Miller, no respondo de

mis actos.

—Excelente —responde él cortante, a pesar de ser absolutamente correcto.

Puedo sentir su agitación; todos los signos de Miller y su necesidad de

repeler a la gente

salen a la superficie, y es en este momento cuando me pregunto por qué

estas mujeres están

tan prendadas de él con lo hostil que puede llegar a ser. Es un caballero

perfecto en las citas, él

mismo lo dijo, pero ¿qué otra cosa las atrae de él? ¿Cómo responderían si

las bendijera con

sus actos de veneración? Me río para mis adentros. Serían como yo:

incapaces de vivir sin él.

Condenadas. Muertas.

Miller se aclara la garganta y juguetea con la ropa entre las manos.

—Bueno, vamos a seguir con las compras —dice pasando junto a Bethany

y esperando

claramente que lo siga.

Sin embargo, cuando siento una mirada inquisitiva fija en mí soy incapaz

de convencer a

mis piernas para que se muevan. Ahí viene.

—Ah —exclama la mujer mirándome de arriba abajo—. Parece que

alguien se me ha

adelantado hoy. —Me quedo boquiabierta y ella sonríe, sin importarle lo

más mínimo que me

sienta claramente insultada—. Perdona, ¿tú eres...?

Voy a decirle exactamente quién soy. Aceptarlo o llevarlo mejor, ésas son

mis opciones.

Puedo ser bastante impertinente, eso ha quedado demostrado, ahora sólo

tengo que aprender a

usarlo de manera inteligente. Esta mujer, al igual que el resto, hace que me

sienta inferior,

pero Miller no muestra ninguna señal de peligro ante la posibilidad de que

ella se entrometa

entre nosotros o me haga dudar de mi valía.

—Hola, soy Oli...

—Lo siento, tenemos prisa —me interrumpe Miller justo cuando acabo de

encontrar mi

descaro y estoy a punto de descargarlo—. Siempre es un placer. —Inclina

la cabeza ante

Bethany, que ahora parece tener mucha curiosidad, y me empuja con

suavidad por la espalda

en lugar de agarrarme de la nuca como de costumbre.

—Sí, lo mismo digo —ronronea ella. La rigidez se apodera de Miller de

manera

instantánea—. Espero verte pronto.

Me empuja con premura. Ambos avanzamos en silencio; la tensión es

palpable. «Siempre

es un placer.» Estoy crispada por dentro y por fuera. Giramos una esquina

y llegamos a la zona

de calzado para hombre. Miller coge inmediatamente el primer par que ve

y me lo enseña. Ni

siquiera lo miro. Bethany ha deshecho todo lo que hemos progresado esta

mañana.

—¿Qué tal éstos? —pregunta, intentando distraerme desesperadamente.

No va a funcionar. Todo el descaro con el que estaba a punto de atacar a

esa mujer bulle en

este momento dentro de mí, mezclado con altas dosis de ira, y ahora sólo

tengo a una persona

delante sobre la que descargarlo.

Aparto los zapatos de un manotazo.

—No.

Retrocede indignado, con unos ojos como platos y sus perfectos labios

ligeramente

entreabiertos.

—¿Disculpa?

Entrecierro los ojos hasta formar dos furiosas ranuras.

—No empieces con eso —le advierto—. Era una clienta. ¿Podría estar

siguiéndome?

—No. —Casi se echa a reír.

—¿Por qué no has dejado que me presentara? Y ¿por qué no la has puesto

en su sitio?

Miller deja los zapatos de nuevo en el expositor e incluso los recoloca

antes de acercarse a

mí con aire pensativo. La respuesta de mi cuerpo es irritante e indeseada,

pero es la que es.

—Ya te lo he dicho antes: no quiero que nadie se entrometa, de modo que

cuantos menos

lo sepan, mejor. —Levanta mi tensa barbilla con la yema de su dedo índice

y me la acerca a su

rostro cubierto por una oscura barba incipiente. A través de su belleza

puedo ver que está

enfadado—. Cuando hablo de que sólo hay un nosotros, no un tú o un yo,

también quiero decir

que no hay un ellos.

Por muy tentadora que me resulte la idea de una existencia en la que sólo

estemos Miller y

yo, sé que es imposible.

—¿Cuántas hay? —pregunto.

Necesito saber a cuántas de ellas tengo que enfrentarme. Necesito una hoja

de marcación,

algo con lo que ir apuntándolas conforme me voy encontrando con ellas.

¿Cuántas predecirán

su próximo movimiento? ¿Cuántas me seguirán?

—Eso no importa —desliza la mano por encima de mi hombro y empieza a

masajearme

para infundirme algo de calma—, porque ahora sólo está mi dulce niña.

Su sinceridad me atraviesa, disipando todas mis dudas.

«Déjalo estar.»

Recobro la compostura. No encuentro las palabras adecuadas para

responderle, de modo

que cojo unas botas que hay sobre una mesa cercana.

—Éstas —anuncio, y se las doy directamente a una empleada sin darle la

oportunidad a

Miller de rechazarlas.

Ella sonríe y se pone toda tiesa en cuanto lo ve a él.

—Sí, señora. ¿Número? —me pregunta mientras mantiene su mirada

hambrienta sobre él,

provocándome sin darse cuenta.

Me encantaría decirle el número, y me fastidia tener que volverme hacia

Miller para

preguntarle.

—Cuarenta y seis —responde él tranquilamente, observándome con

detenimiento.

Detesto el grito sofocado de deleite que emana de la dependienta, y me

odio a mí misma

por avivar su claro interés.

Me pongo delante de Miller y la miro con enfado.

—Un cuarenta y seis —confirmo señalando el calzado con la cabeza—. Y

es verdad lo que

dicen.

Me quedo estupefacta ante mi descarada sugerencia, y la tos de pasmo de

Miller detrás de

mí me indica que él también lo está. Pero no me importa. Nuestro día de

tranquilidad para

disfrutar el uno del otro no ha sido tal, y todas estas intromisiones están

empezando a

cabrearme.

—¡Por supuesto! —La dependienta da un respingo ante el nivel de

decibelios de su propia

voz, evita mi mirada y se pone como un tomate—. Siéntense, por favor.

Vuelvo enseguida.

Se marcha a toda prisa, sin menear el trasero y sin volverse para lanzarle

miraditas por

encima del hombro. Río para mis adentros, satisfecha por haberla hecho

sentir incómoda

mientras me prometo seguir por este camino.

—Tengo que pedirte algo. —El susurro de Miller en mi oído borra mi

expresión petulante.

No quiero volverme, pero no tengo elección cuando me agarra de los

hombros y me da la

vuelta. Me preparo, sabiendo lo que voy a encontrarme. Y estoy en lo

cierto. Su rostro es

inexpresivo, con un aire de desaprobación reflejado en sus ojos.

—¿Qué? —Toda mi satisfacción desaparece bajo su mirada censuradora.

Me he pasado.

Se mete las manos en los bolsillos.

—¿Qué es verdad y quién lo dice?

Mis labios se estiran hasta que están a punto de romperse.

—Lo sabes perfectamente.

—Explícate —ordena sin devolverme la sonrisa.

Esto hace que la mía se intensifique.

—¿Aquí en Harrods?

—Sí.

—Pues... —Me vuelvo para echar un vistazo rápido a nuestro entorno

inmediato y veo a

demasiados compradores cerca como para hablar de algo así—. Luego te lo

cuento.

Lo está haciendo a propósito. Sabe perfectamente de qué hablo.

—No. —Se acerca y pega el pecho al mío hasta que respira sobre mí—.

Quiero saberlo

ahora. No tengo ni idea. —Si se está esforzando por mantenerse serio, no

lo parece. Está

perfectamente sereno, incluso un poco frío.

—Estás jugando.

Retrocedo un paso, pero él no va a permitir que me salga con la mía y

ocupa el espacio que

he creado.

—Explícamelo.

Maldita sea. Busco mi descaro en mi interior y articulo una explicación en

un susurro

muerta de vergüenza.

—Los pies y... —carraspeo— la virilidad masculina.

—¿Qué pasa con ellos?

—¡Miller! —Me revuelvo nerviosa y siento que mis mejillas se calientan

bajo la presión.

—Cuéntamelo, Livy.

—¡Está bien! —grito.

Me pongo de puntillas y pego la boca a su oreja:

—Se dice que un hombre con los pies grandes tiene también la polla

grande.

Me arde la cara y siento cómo su cabeza asiente pegada a mí y su cabello

me hace

cosquillas en la mejilla.

—¿De verdad? —pregunta todavía serio, el muy cabrón.

—Sí.

—Interesante —comenta golpeándome la oreja con su aliento caliente.

Esto acaba con toda mi compostura; pierdo el equilibrio y me tambaleo un

poco hacia

adelante hasta dar contra su pecho. Sofoco un grito.

—¿Estás bien? —pregunta con un tono cargado de arrogancia.

—Perfectamente —mascullo, mientras me obligo a recuperar las fuerzas y

a apartarme de

su pecho.

—Perfectamente —murmura él con tranquilidad, y una mirada maliciosa

observa cómo

me esfuerzo por recobrar la compostura—. Anda, mira. —Señala con un

gesto de la cara por

encima de mi hombro para que me vuelva—. Ahí está mi cuarenta y seis.

Me echo a reír, ganándome un toque en la espalda por parte de Miller y una

mirada de

confusión de la dependienta.

—¡Cuarenta y seis! —canturrea, y empiezo a reírme a carcajadas de

manera incontrolada

—. ¿Está bien, señorita?

—¡Sí! —grito.

Me doy la vuelta y cojo el primer zapato que encuentro; lo que sea con tal

de distraerme

del número cuarenta y seis. Me ahogo de risa cuando miro la talla del

calzado con el que

pretendía distraerme y veo que en letras grandes y en negrita pone que se

trata, de hecho, de un

cuarenta y seis. Me doblo hacia adelante, partiéndome, y lo dejo donde

estaba.

—Está bien —confirma Miller.

No lo estoy viendo, sin embargo sé que me está mirando la espalda,

aparentemente

inexpresivo ante la dependienta, pero seguro que tiene ese brillo juguetón

en los ojos. Si fuese

capaz de mirar a Miller y a la empleada ligona sin desternillarme en su

cara, me volvería al

instante para disfrutar de esa imagen. Pero no puedo parar de reírme, y mis

ojos se sacuden

con violencia.

Mientras observo el zapato escogido al azar detenidamente y sonrío como

una idiota, oigo

el sonido del papel cuando la dependienta saca las botas de la caja.

—¿Necesita un calzador, señor? —pregunta.

—No lo creo —gruñe Miller, probablemente inspeccionando las botas y

quejándose

mentalmente porque no tienen las suelas de piel.

Más relajada, me vuelvo lentamente y lo veo sentado en una butaca de

ante, intentando

meter el pie en la bota. Lo observo en silencio, al igual que la dependienta,

y pienso en lo

bonitas que son las botas, informales y de piel marrón suave y gastada.

—¿Son cómodas? —pregunto esperanzada, preparándome para un bufido,

pero no me

contesta y se pone de pie, mirándose los pies, antes de volver a sentarse

apresuradamente.

Se desata los cordones y coloca las botas ordenadamente de nuevo en la

caja. Quiero gritar

de emoción cuando veo que las recoloca una vez en la caja para que queden

lo mejor posible

entre el papel. Le gustan, y lo sé porque aprecia sus posesiones, y ahora

esas botas son su

posesión.

—No están mal —dice para sí, como si no quisiera admitirlo en voz alta.

Recupero la sonrisa. Va a ceder, maldita sea.

—Pero ¿te gustan? —digo deteniéndome en todas las palabras.

Mientras se abrocha los cordones con el máximo cuidado, levanta la cara y

me observa.

—Sí —responde con las cejas enarcadas, retándome a hacer un

acontecimiento de esto.

No puedo ocultar mi alegría. Yo lo sé, Miller lo sabe, y cuando cojo la

caja, me vuelvo y se

la planto a la dependienta en las manos con una enorme sonrisa, ella

también lo sabe.

—Nos las llevamos, gracias.

—Estupendo, las dejaré detrás del mostrador.

Desaparece con la caja y nos deja a Miller y a mí a solas.

Cojo los vaqueros y la camiseta.

—Vamos a que te pruebes esto.

Su suspiro de cansancio no me desanima. Nada lo hará. Pienso vestirlo con

ropa informal

aunque me deje la vida en ello.

—Por aquí.

Marcho en la dirección de los probadores y sé que Miller me sigue porque

mi piel

responde a las señales de su proximidad.

Me vuelvo, le entrego la ropa y observo cómo la coge sin protestar y

desaparece en el

cambiador. Me siento a observar el bullicio de Harrods y observo todas sus

formas de vida: los

turistas; la gente que ha venido a darse un capricho, como mi abuela con su

piña de quince

libras, y la gente que claramente compra aquí de manera regular, como

Miller y sus trajes a

medida. Es una mezcla ecléctica, y así son las existencias. Hay algo para

todo el mundo; nadie

se marcha con las manos vacías, aunque sólo sea con una simple lata de

galletas de Harrods

para regalárselas a alguien por Navidad. Sonrío, y entonces vuelvo la

cabeza al oír un

carraspeo familiar.

Mi sonrisa se intensifica hasta alcanzar límites ridículos al ver su

expresión de agobio y de

incomodidad, y entonces desaparece cuando echo un vistazo a lo que hay

por debajo de su

cuello. Está descalzo en la puerta, con los vaqueros bajos puestos, que son

de su talla, y la

camiseta se ajusta a su cuerpo perfectamente. Me muerdo el labio para

evitar que se me abra

la boca. Joder, qué bueno está. Tiene el pelo alborotado tras haberse pasado

la camiseta por la

cabeza y las mejillas algo sonrosadas por el esfuerzo, cosa que me resulta

absurda. No tiene

botones que abrocharse ni dobladillo que meterse, ni cinturón que ajustarse

ni corbata que

anudarse, ni cuello que arreglarse, de modo que ponerse una camiseta

apenas requiere

esfuerzo.

Supuestamente.

No obstante, parece agobiado.

—Estás fantástico —digo en voz baja.

Echo un vistazo por encima de mi hombro y veo justo lo que esperaba: un

montón de

mujeres volviéndose desde todas partes, mirando con la boca abierta al

hombre sobrenatural

que tienen ante sí. Cierro los ojos y tomo aire para relajarme. Aparto la

vista de las decenas de

observadoras y me vuelvo de nuevo hacia mi espectacular caballero a

tiempo parcial. Miller

adornado con sus finos trajes es algo digno de admirar, pero verlo

despojado de toda esa ropa

exquisita y con unos vaqueros desgastados y una sencilla camiseta roza los

límites de la

realidad.

Se revuelve nervioso, tira de la camiseta y estira los pies hacia adelante,

incómodo con los

dobladillos de los vaqueros.

—Tú sí que estás fantástica, Olivia. A mí parece que me hayan arrastrado

por un seto de

espaldas.

Contengo una sonrisa maliciosa. La agitación de Miller me proporciona las

fuerzas para

hacerlo. Necesito ganármelo. No debo irritarlo más. De modo que me

acerco lentamente,

observándolo, hasta que se da cuenta de que me estoy aproximando. Deja

de juguetear y sigue

mi camino hasta que lo tengo delante.

—Me temo que discrepo —susurro, recorriendo con la mirada su rostro

con barba

incipiente.

—¿Por qué quieres que me vista así?

Su pregunta hace que nos miremos a los ojos. Sé la razón, pero no puedo

articular mi

respuesta de manera que pueda entenderlo. No lo captará, y también corro

el riesgo de

enfurecerlo.

—Porque... yo... —Me tropiezo con mis palabras bajo su magnífica figura

—. Yo...

—No voy a ponerme esta ropa si la razón es simplemente para que te

sientas mejor

respecto a nosotros, o si crees que va a cambiarme. —Desliza la mano por

mi hombro y

empieza a masajear mis músculos tensos—. No voy a ponérmela si crees

que de este modo la

gente dejará de entrometerse, de mirar o de comentar. —Apoya la otra

mano sobre mi otro

hombro, me agarra y desciende la cabeza hasta que nuestros ojos quedan al

mismo nivel—.

Soy yo el que no es digno de ti, Olivia. Y eres tú quien me ayuda. No la

ropa. ¿Por qué no lo

entiendes?

—Yo...

—No he acabado —me interrumpe, y me agarra con más fuerza mientras

me atraviesa con

una mirada de advertencia. Sería absurdo discutir. Su traje ha

desaparecido, pero su atuendo

informal no ha borrado su autoridad ni su potente presencia. Y me alegro.

Necesito eso—.

Olivia, acéptame como soy.

—Y lo hago —digo, aunque la culpa me consume.

—Entonces deja que vuelva a ponerme el traje.

Me lo está rogando con sus absorbentes ojos azules y, por primera vez en

la vida, me doy

cuenta de que los trajes de Miller no son sólo una máscara; son también

una armadura. Los

necesita. Se siente seguro con ellos. Siente que tiene el control cuando los

lleva. Sus trajes

perfectos forman parte de su mundo perfecto y son un accesorio perfecto

para mi perfecto

Miller. Quiero que los conserve. No creo que obligarlo a llevar vaqueros

haga que se relaje lo

más mínimo, y me pregunto si quiero que pierda ese aire estirado. Lo

entiendo. Me da igual

cómo se comporte en público, porque a mí me trata con veneración, con

cariño. Es mi elegante

y maniático Miller. Soy yo quien tiene el problema. Yo y mis complejos.

Tengo que

superarlos.

Asintiendo, cojo el dobladillo de la camiseta y se la quito por la cabeza

mientras él levanta

los brazos voluntariamente. Una masa musculosa y definida queda

expuesta, atrayendo las

miradas de más compradores cercanos, esta vez incluso de los hombres. Le

entrego la

camiseta arrugada a la empleada y miro a Miller con ojos arrepentidos.

—No es adecuada —murmuro.

Él me sonríe, y es una sonrisa de agradecimiento que me parte mi corazón

egoísta.

—Gracias —dice tiernamente.

Me rodea con los brazos y me estrecha contra su pecho desnudo. Mi

mejilla descansa sobre

uno de sus pectorales y suspiro mientras deslizo las manos por debajo de

sus antebrazos y me

aferro a él con fuerza.

—No quiero que me des nunca las gracias.

—Siempre estaré agradecido por tenerte, Olivia Taylor —dice copiando

mis palabras, y

me besa en la frente—. Siempre.

—Y yo por tenerte a ti.

—Me alegro de que lo hayamos aclarado. Y ahora, ¿quieres quitarme

también los

vaqueros?

Desciendo la mirada hasta sus muslos, y es un movimiento estúpido,

porque me recuerda

lo increíblemente magnífico que está Miller en vaqueros.

—No, hazlo tú. —Lo empujo hacia el probador, ansiosa por privar a mis

ojos de esa

gloriosa visión, especialmente porque, por lo que parece, no volveré a

contemplarla de nuevo

—. Te espero aquí.

Satisfecha conmigo misma, tomo asiento y noto un millón de miradas fijas

en mí

procedentes de todas las direcciones. Decido no darles el gusto de sentirme

intimidada y saco

el móvil de mi bolso... y veo que tengo dos llamadas perdidas y un mensaje

de texto de

William. Me hundo con un gruñido lastimero. De repente, enfrentarme a

las miradas de los

curiosos no parece tan mala idea.

Eres exasperante, Olivia. Enviaré un coche a buscarte a las 19.00 h.

Imagino que estarás en casa de Josephine.

William.

Aparto los ojos de la pantalla, como si hacerlo fuese a cambiar lo que dice

el mensaje. No

lo hace. La irritación me consume y mi pulgar golpea la pantalla táctil

automáticamente.

Estoy ocupada.

Eso es. ¿Enviará un coche? Y una mierda. Además, no pienso estar ahí de

todas formas. Lo

que me lleva a enviar otro mensaje.

No estaré ahí.

No necesito ver las cortinas moviéndose y la nariz curiosa de mi abuela

pegada al cristal

de la ventana. Le dará algo como huela que William anda cerca. Su

respuesta es instantánea:

No te hagas de rogar, Olivia. Tenemos que hablar sobre tu sombra.

Sofoco un grito al recordar su promesa cuando se marchó ayer del

apartamento de Miller.

¿Cómo lo sabe? Giro el teléfono en mi mano pensando que esto es lo que

necesita para

cumplir su amenaza. No voy a confirmarlo, a pesar de que necesito saber

cómo lo sabe y, justo

cuando tomo esa decisión, el móvil empieza a sonar. Me pongo tensa al

instante y pulso

«Rechazar» antes de enviarle un mensaje rápido para decirle que lo llamaré

más tarde con la

esperanza de que eso me proporcione algo de tiempo. Llamo a mi abuela

para decirle que se

me está acabando la batería y que la llamaré desde el teléfono de Miller.

Ella me suelta un

discurso sobre lo inútiles que son los móviles. Después apago el teléfono.

—¿Olivia?

Levanto la vista y siento que toda mi irritación y mi pánico abandonan mi

cuerpo al ver a

Miller, vestido de nuevo con su traje perfecto.

—Se me ha muerto el teléfono —le digo. Lo meto despreocupadamente en

el bolso y me

levanto—. ¿Comemos?

—Sí, vayamos a comer.

Me agarra de la nuca y salimos de la tienda con premura, dejando atrás el

conjunto

informal que tanto me gusta pero que voy a dejar estar por el momento y a

un montón de

mujeres reexaminando a Miller ahora que se ha cambiado. Les sigue

gustando lo que ven, cosa

que no me sorprende.

—Bueno, eso ha sido media hora de nuestra vida juntos que nunca

recuperaremos.

Murmuro mi asentimiento, intentando no dejar que mi mente se desvíe

demasiado, aunque

consciente de que, por mucho que lo desee, William Anderson no va a

desaparecer, y menos

ahora si sabe lo de mi sombra.

—Menos mal que ya no estamos limitados a una sola noche.

Sofoco un grito y giro el cuello bajo su mano para mirarlo. Él mira hacia

adelante sin

expresión, sin un atisbo de ironía en su rostro.

—Quiero más horas —murmuro, y compruebo cómo dirige sus ojos azules

cargados de

comprensión hacia mí.

Se inclina y me da un beso breve en la nariz. Después se pone derecho y

continúa

avanzando.

—Mi dulce niña, tienes toda una vida.

Una felicidad inmensa estalla dentro de mí y deslizo el brazo alrededor de

su cintura,

estrechándolo de costado mientras siento su antebrazo apoyado en la parte

superior de mi

columna para que pueda seguir cogiéndome mientras se adapta a mi

demanda de cercanía.

Apenas soy consciente ahora del caos que reina en Harrods. Apenas soy

consciente de nada,

excepto de los recuerdos de una proposición de una noche y de todos los

acontecimientos que

nos han llevado hasta aquí. Mi corazón apesadumbrado revive henchido de

felicidad.

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