Una noche traicionada - Cap. 17

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CAPÍTULO 17

La mañana me recibe un segundo después, o eso me parece a mí. También

tengo la sensación

de estar atrapada, y una rápida evaluación de la posición de mis

extremidades lo confirma.

Estoy atrapada con fuerza. Me vuelvo ligeramente, veo su rostro tranquilo

y busco cualquier

signo de que algo lo esté perturbando. No encuentro ninguno, y el intenso

olor a whisky rancio

lo explica. Arrugo la nariz y contengo la respiración mientras me escabullo

de su abrazo hasta

que él se pone boca arriba dejando escapar un gruñido. Necesitará un café y

una aspirina

cuando se despierte. Compruebo el reloj y veo que son sólo las siete. Me

visto rápidamente y

corro hacia la puerta. No pienso molestarme en intentar prepararle un café

que le guste. Hay

un Costa Coffee en la esquina. Pediré uno para llevar.

Cojo las llaves de Miller de la mesa, lo dejo en la cama y me dirijo

automáticamente hacia

la escalera con la esperanza de regresar antes de que se despierte y servirle

el café en la cama.

Y la aspirina. Mis pasos resuenan en las paredes de cemento mientras

desciendo los escalones

y las imágenes de un niño perdido inundan mi mente y me colman de

tristeza de nuevo. Mis

esfuerzos por olvidarlas son en vano; veo el rostro de Miller en esa foto

como si lo tuviera

delante. Pero la idea de poder recompensarlo por aquellos abrazos

perdidos, y por todo lo que

no tuvo, me llena de determinación.

Cruzo la puerta de salida que da al vestíbulo, le devuelvo el saludo con la

mano al portero

y emerjo al aire fresco matutino casi sin aliento. No obstante, no permito

que mi respiración

laboriosa me retrase. Corro por la calle hasta la bulliciosa cafetería y llego

en un santiamén.

—Un americano, con cuatro expresos, dos de azúcar y lleno hasta la mitad

—jadeo al

chaval que hay detrás de la barra mientras dejo mi monedero sobre ésta—,

por favor.

—Enseguida —responde algo alarmado al verme tan agobiada—. ¿Para

tomar aquí?

—Para llevar.

—¿Con cuatro expresos?

—Sí, lleno hasta la mitad —repito.

Si supiera cómo tiene que saber según Miller, le daría un trago para

probarlo, pero sólo

puedo imaginar que sabe como si hubiesen molido granos de café hasta

hacerlos pulpa y que

debe de tener la consistencia del alquitrán.

El chico se pone a preparar el café y yo me pongo a contar los expresos

conforme los

añade en el vaso para llevar. Está tardando demasiado, pero mis modales

evitan que lo agobie,

de modo que, en lugar de eso, empiezo a pasearme con impaciencia y miro

por encima del

hombro con el ceño fruncido cuando esa extraña sensación me invade de

nuevo. Una vez más,

me siento observada. Miro a mi alrededor por la cafetería, pero sólo veo

hombres y mujeres de

negocios con las caras fijas en las pantallas de sus portátiles, bebiendo y

tecleando, de modo

que me olvido de la sensación y vuelvo a centrar la atención en el vacilante

camarero. Ahora

se está entreteniendo limpiando el vaporizador y silbando en el proceso.

—¿Te importaría...? —Dejo la frase a medias al sentir que me están

observando de nuevo,

pero esta vez se me eriza el vello de la nuca y un escalofrío recorre mi

cuerpo, descendiendo

lentamente por mi columna vertebral.

—Perdón, ¿qué decía?

Miro confundida al chico, que se ha vuelto y ha abandonado

momentáneamente su tarea, y

me observa con expectación. «¿Qué decía?»

—Nada. —Exhalo levantando la mano para pasármela por la nuca mientras

la ansiedad se

apodera de mí. Sacudo la cabeza ligeramente y él se encoge de hombros y

vuelve con la

cafetera.

Miro a mi alrededor de nuevo pero sólo veo a otros clientes que esperan

con impaciencia.

No advierto nada fuera de lo común, aunque mi cuerpo me indica a gritos

que algo no va bien.

—Tres con veinte, por favor.

Arrastro mi mirada cautelosa por la barra y veo el café de Miller y una

mano que lo

sostiene.

—Disculpa —digo.

Me obligo a volver a la realidad, rebusco en mi monedero y tardo una vida

en encontrar un

billete de cinco libras y plantárselo en la mano. Cojo el vaso para llevar,

me vuelvo

lentamente y miro hacia todas partes buscando algo, aunque no tengo ni la

menor idea de qué.

La ansiedad me ha paralizado. Siento claustrofobia. Avanzo con cautela

hacia la salida y

analizo con la mirada a todas las personas que veo. Nadie me mira. Nadie

parece interesado en

mí. Si mi alarma interior no siguiera sonando de manera ensordecedora,

tildaría este

desasosiego de paranoia.

—¡Señorita, su cambio!

El grito apagado del camarero no me detiene. Mis piernas han puesto el

modo automático

y parecen decididas a alejarme de la fuente de mi ansiedad, aunque no

tenga muy claro de qué

fuente se trata. Me libero del encierro de la cafetería y espero que esta

libertad me devuelva la

racionalidad y la calma. Sin embargo, no lo hace. Mis piernas empiezan a

correr por la calle a

un ritmo constante, y me vuelvo para mirar por encima del hombro en

varias ocasiones. No

veo absolutamente nada. Me siento frustrada conmigo misma, pero soy

incapaz de convencer a

mis piernas de que se detengan, y no sé si debería estar agradecida o

asustada por esto. La fría

sensación en mi piel aumenta y me indica que debo de estar asustada. Mis

pasos se aceleran y

me quedo sin respiración al instante mientras esquivo a los transeúntes con

cuidado de no

derramar ni dejar caer el café de Miller en el proceso. Siento un tremendo

alivio al avistar su

edificio y, al echar un rápido vistazo por encima del hombro, veo... algo.

Un hombre. Un hombre encapuchado que me persigue.

Y esa confirmación se registra en la parte de mi cerebro que da las

instrucciones a mis

piernas. Acelero el ritmo y vuelvo a mirar hacia adelante, con la mente

ajena a mi entorno. Lo

único que veo es la imagen de alguien con capucha siguiéndome a través

de la multitud. Lo

único que siento son los acelerados latidos de mi corazón.

Entro corriendo en el vestíbulo y me dirijo al ascensor. El piloto

automático no me lleva

directamente hacia la escalera por esta vez. Ahora intenta

desesperadamente alejarme de la

sombra cubierta que me persigue.

—¡El ascensor está averiado! —grita el portero, lo que hace que me

detenga al instante—.

El técnico está de camino. —Se encoge de hombros y vuelve a sus tareas.

Gruño con frustración y corro hacia la escalera, intentando recuperar la

sensatez. La puerta

golpea la pared y yo corro por los escalones de cemento, subiéndolos de

dos en dos. El sonido

de mi respiración agitada y el de mis fuertes pisadas combinan y resuenan

sordamente en las

paredes que me rodean.

Un fuerte golpe procedente de abajo me detiene bruscamente en el sexto

piso.

Me quedo paralizada. Mis piernas se niegan a funcionar, y me limito a

escuchar el eco de

ese golpe mientras asciende por el hueco de la escalera hasta que se

disuelve por completo.

Contengo la respiración y escucho atentamente. Silencio. Mis pulmones

demandan oxígeno,

pero se lo niego, concentrada en el silencio que me rodea y en la

persistente ansiedad que

recorre mis frías venas. Tardo unos segundos eternos en atreverme a dar un

paso y asomar el

cuello por el hueco. No veo nada más que escalones, pasamanos y cemento

frío y gris.

Pongo los ojos en blanco y me siento ridícula. Podría haber sido un

mensajero. Hay cientos

en las calles de Londres. «¡Recupera la compostura!», me digo. Permito

que entre algo de aire

en mis pulmones y me asomo un poco más, casi riéndome de mi estupidez.

Pero ¿qué coño me

pasa?

Sintiéndome idiota, empiezo a apartarme de la barandilla, pero al ver una

mano que la

agarra unas pocas plantas por debajo, me quedo paralizada de nuevo.

Entonces observo

aterrorizada y en silencio cómo se desliza lentamente hacia arriba,

acercándose, pero no oigo

ruido de pisadas. Es como si lo que sea que se dirige hacia mí no tuviese

pies... o que éstos no

quisieran que supiese que están ahí.

Mi cabeza me ordena a gritos que corra, que me marche, pero ninguno de

mis músculos la

oye. Me siento frustrada y grito mentalmente al torrente de apremiantes

instrucciones de mi

cerebro, pero el ensordecedor y estridente sonido de un teléfono móvil

interrumpe mi

discusión mental y vuelvo a la realidad de la escalera. Tardo varios

segundos de confusión en

darme cuenta de que no es el mío. Entonces oigo unos pasos atronadores

que se aproximan. No

puedo moverme. Jamás había estado tan aterrada.

Nada funciona: mis piernas, mi cerebro, mi voz..., nada. Sin embargo, al

oír el golpe de

otra puerta más abajo, recupero la energía y subo corriendo los pocos

tramos de escalera que

me faltan. Los otros pasos aceleran el ritmo, lo que no hace sino aumentar

aún más si cabe mi

miedo y, en consecuencia, mi velocidad.

Casi me caigo al suelo de alivio al llegar al décimo piso y cruzo la puerta

que da al pasillo

que me llevará a la seguridad. Siento un tremendo desasosiego al ver la

brillante puerta negra

del apartamento de Miller, un desasosiego que se acrecienta aún más

cuando ésta se abre y me

encuentro corriendo hacia un Miller semidesnudo y con cara de alarmado.

—¡Miller!

—¿Livy? —Corre hacia mí, y sus ojos somnolientos se van abriendo cada

vez más

conforme nos vamos acercando, hasta que es evidente que ya está del todo

despierto y

preguntándose qué demonios está pasando.

Dejo caer el café y el monedero cuando llego junto a él y me lanzo a sus

brazos. Siento que

el pánico disminuye y da paso a la emoción.

—¡Joder! —exclamo, y dejo que me levante del suelo y me pegue contra

su cuerpo,

asegurándome contra su torso desnudo, sosteniéndome con firmeza del

cuello y de la cintura

—. Alguien me está siguiendo.

—¿Qué? —pregunta sin aflojar su feroz abrazo.

—Están en la escalera. —Apenas puedo respirar, pero me esfuerzo por

expulsarlo todo de

mi pecho agotado. No eran imaginaciones mías. Alguien me ha estado

siguiendo.

De repente, despega mis extremidades entumecidas de su cuerpo desnudo

para liberarse.

—Livy.

Sacudo la cabeza pegada a su pecho, negándome a apartarme de él. Sé

adónde irá.

—No, por favor —le ruego.

—¡Venga, Livy! —grita, y tira con impaciencia de mi cuerpo—.

¡Suéltame! —Su furia no

me disuade y me aferro a él con fuerza, muerta de miedo, pero un grito

airado acaba con mi

tenacidad y, con un rápido movimiento, me despega de su cuerpo. Me

sostiene con los brazos

extendidos en un santiamén. Mis ojos están cargados de terror, los suyos de

ira—. Quédate

aquí —me ordena, y me suelta lentamente para asegurarse de que hago lo

que me dice. Un

pánico absoluto me impide hacer otra cosa.

La falta de su tacto consigue que me tambalee, y observo a través de mis

ojos nublados por

las lágrimas cómo se dirige hacia la escalera. Sólo lleva puesto su bóxer,

pero la falta de ropa

acentúa la furia que emana de su físico desnudo y definido. Está temblando

de rabia y los

músculos de su espalda se encrespan formando oleadas, como si estuvieran

flexionándose para

prepararse para lo que pudiera encontrarse al otro lado de esa puerta. La

abre bruscamente y

sin cuidado, cruza el umbral y desaparece de mi vista en un instante.

Intento controlar mi

respiración para poder escuchar, pero no oigo nada.

La vida parece detenerse hasta que un sonido agudo inunda el ambiente del

pasillo.

El ascensor.

El ascensor averiado.

Empiezo a notar mis latidos en los oídos mientras permanezco congelada y

desvío

lentamente la mirada hacia el ascensor. Las puertas empiezan a abrirse y

yo retrocedo

aterrorizada.

Dejo escapar un grito ahogado cuando mi espalda golpea la pared y un

hombre sale de la

cabina. Mi mente consternada tarda una eternidad en asimilar su mono de

trabajo y su cinturón

de herramientas.

—Lo siento, chica. No pretendía alarmarte.

Me relajo, con la palma en el pecho, mientras exhalo el aliento contenido y

veo cómo se

mete de nuevo en el ascensor.

—Nada. —Miller aparece. Camina hacia mí con la misma expresión de

enfado que antes

de marcharse. Me coge de la nuca y me guía hacia el interior de su

apartamento. Hago una

mueca al oír el portazo. Está furibundo—. Siéntate —me ordena al tiempo

que me suelta y me

señala el sofá.

—Esta vez he visto a alguien —digo mientras desciendo, obediente.

—¿Esta vez? —repone extrañado—. ¿Por qué no me habías dicho nada?

¡Deberías

habérmelo dicho!

Junto las manos en mi regazo y bajo la mirada hacia ellas mientras

jugueteo con mi anillo.

—Pensaba que eran cosas mías —confieso, consciente ahora de que mi

alarma interior

funciona, y muy bien.

Miller sigue de pie, temblando de rabia. No puedo mirarlo a la cara. Sé que

tiene razón, y

ahora me siento más estúpida que nunca.

Apoya sus manos firmes en mis muslos y yo obligo a mis ojos a elevarse

ligeramente en

un intento de evaluar su expresión. Se ha acuclillado delante de mí; sus

manos han iniciado

unas reconfortantes caricias y él ha recuperado su aire inexpresivo. Todo

esto hace que vuelva

a sentirme cómoda.

—Dime cuándo —me anima con un tono tranquilo y afectuoso.

—De camino al trabajo el otro día, cuando me bajé de tu coche. En el club.

—Observo a

Miller y no me gusta lo que veo—. ¿Sabes quién puede ser?

—No estoy seguro —responde, y mi recuperada comodidad se torna en un

ligero recelo.

—Debes de tener alguna idea. ¿Quién podría querer seguirme, Miller?

Baja los ojos evitando mi mirada interrogante.

—¿Quién, Miller? —insisto. No pienso dejarlo pasar—. ¿Estoy en peligro?

En lugar de estar muerta de miedo, la furia me invade. Si corro algún

riesgo, debería estar

al tanto de ello, preparada.

—No lo estás cuando te encuentras conmigo, Olivia. —Mantiene la mirada

baja,

negándose a mirarme.

—Pero no estoy siempre contigo.

—Ya te he dicho —responde lentamente con los dientes apretados— que

probablemente

seas la mujer mejor protegida de Londres.

—¡Lamento discrepar! —espeto fuera de mí—. Me relaciono contigo y con

William

Anderson. Y creo que soy lo bastante inteligente como para deducir que

eso probablemente me

coloca en la categoría de alto riesgo.

Joder, tiemblo al pensar en qué clase de enemigos pueden tener estos dos

hombres.

—Te equivocas —replica Miller con voz tranquila pero insistente—. Puede

que Anderson

y yo no nos llevemos bien, pero tenemos un mismo interés.

—Yo —respondo por él, aunque no entiendo por qué implica eso que esté

segura.

—Sí, tú, y el hecho de que Anderson y yo estemos, por decirlo de alguna

manera, en

equipos rivales hace que estés en buenas manos.

—Entonces ¡¿quién cojones ha estado siguiéndome?! —grito, lo que hace

que Miller

levante la mirada sobresaltado—. Yo no me siento segura. ¡Me siento muy

insegura!

—No tienes de qué preocuparte.

Soy consciente del tremendo esfuerzo que le está costando mantener la

calma, pero me da

igual. Estoy cabreada y harta de que intente quitarme este miedo

justificado con excusas de

que estoy en buenas manos.

De repente, me pongo de pie, lo que obliga a Miller a apoyarse sobre los

talones. Sus ojos

azules como el acero me observan detenidamente mientras intento

encontrar algo que decir,

algo que eche por tierra su declaración. No me cuesta demasiado.

—No me he sentido muy protegida cuando me han estado siguiendo ahí

afuera, la verdad

—exclamo señalando con el brazo hacia la puerta.

—No deberías haberte marchado sin mí. —Se levanta y me agarra de las

caderas,

sosteniéndome. Se inclina, su mechón rebelde escapa del resto de su

melena, y su mirada azul

cargada de preocupación atraviesa la mía cargada de furia—. Prométeme

que no irás a ninguna

parte sola.

—¿Por qué?

—Prométemelo, Olivia. No te pongas impertinente, por favor.

Mi impertinencia es lo único que me mantiene estable en estos momentos.

Estoy furiosa

pero asustada. Me siento segura pero expuesta.

—Por favor, dime por qué.

Cierra los ojos, intentando claramente reunir algo de paciencia.

—Personas entrometidas —susurra con un suspiro; todo su cuerpo se

desinfla, pero sigue

agarrándome con firmeza de las caderas cuando me tambaleo tragando

saliva—. Y ahora,

prométemelo.

Abro los ojos como platos, asustada, incapaz de articular palabra.

—Olivia, por favor, te lo ruego.

—¿Por qué? ¿Quién pretende entrometerse?, y ¿por qué me están

siguiendo?

Me sostiene la mirada y sus ojos son tan intensos como sus palabras.

—No lo sé pero, sea quien sea, es evidente que puede predecir mi próximo

movimiento.

¿Su próximo movimiento? De repente, la realidad de la situación me

golpea como si me

dieran una patada en el estómago.

—¿No lo has dejado? —digo con un grito ahogado.

«No es tan fácil dejarlo.»

Sus clientas. Siempre ha estado disponible para ellas por unos miles de

libras. Ahora ya

no, y es evidente que algunos no van a renunciar a él tan fácilmente. Todo

el mundo quiere lo

que no puede tener, y ahora, por mi culpa, él es todavía más inalcanzable.

—No lo he dejado oficialmente, Olivia. Sé las reacciones que esto

provocará. Tengo que

hacer bien las cosas.

Ahora todo encaja a la perfección.

—Me odiarán —digo. Cassie me odia, y ella ni siquiera es una clienta.

Miller resopla con sarcasmo dándome la razón. Entonces me mira para

infundirme

seguridad.

—No me estoy acostando con nadie más. —Articula las palabras de forma

lenta y precisa,

en un intento desesperado de dejarlo bien claro y de disipar cualquier duda

que pudiera tener

al respecto de que me esté diciendo la verdad—. Olivia, no he saboreado a

nadie ni he dejado

que nadie me saboree a mí. Dime que me crees.

—Te creo —respondo sin vacilar. Tengo fe ciega en él, a pesar de lo

confundida que estoy

y de no tener ninguna prueba más que sus palabras. No sé explicar por qué,

pero algo profundo

y poderoso me guía. Es un instinto, un instinto que me ha funcionado bien

hasta ahora. Y

pienso continuar siguiéndolo—. Te creo —reafirmo.

—Gracias. —Me estrecha entre sus brazos y me abraza con un alivio

tremendo.

Estoy confundida y pasmada. ¿Me siguen mujeres despechadas? Pueden

predecir su

próximo movimiento. Saben que va a dejarlo y no quieren que lo haga.

—Tengo que pedirte algo —suspira en mi cuello mientras me pasa las

manos por cada

milímetro de la espalda.

—¿El qué?

—Nunca dejes de quererme.

Sacudo la cabeza, preguntándome si se acordará de que anoche me pidió lo

mismo, cuando

el alcohol y el cansancio lo consumían, y eso hace que me pregunte

también si recuerda mi

respuesta.

—Jamás —confirmo con la misma determinación que anoche, antes de que

el sueño nos

venciera, a pesar de que tardase ligeramente en hacerlo.

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