Una noche traicionada - Cap. 16

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CAPÍTULO 16

El millar de relucientes espejos que cubren el vestíbulo del edificio de

apartamentos de Miller

proyecta mi reflejo en todas partes; la imagen de mí, llorosa y sin

esperanza, es imposible de

evitar. El portero se quita el sombrero con mucha educación y me obligo a

sonreírle. Elijo

subir en ascensor a casa de Miller en vez de escalar los cientos de

escalones que ya casi ni me

impresionan. Miro al frente cuando las puertas se cierran y me encuentro

con más espejos.

Intento evitar el feo reflejo directo de la mujer menuda, todo hueso y

pellejo, que tengo

delante.

Llevo en el ascensor lo que se me antoja una eternidad cuando las puertas

se abren y obligo

a mis piernas a que me lleven a la reluciente puerta negra. Necesito

infundirme ánimos

mentalmente para llamar. Me preguntaría si está en casa..., de no ser

porque el aire que me

rodea se podría cortar con un cuchillo. La ira de Miller sigue presente, me

envuelve y me

asfixia. Puedo sentir cómo se extiende por mi piel y anida muy adentro.

Me sobresalto cuando la puerta se abre de par en par de un tirón y aparece

Miller. No tiene

mejor aspecto que cuando salió corriendo de mi casa hace casi una hora.

No ha intentado

arreglarse. El pelo sigue enmarañado, la camisa y el chaleco siguen

estando rotos y sus ojos

siguen furiosos. Lleva un vaso de whisky en la mano y tiene los dedos

cubiertos de sangre de

Gregory. Las yemas, blancas, me indican la fuerza con la que sostiene el

vaso cuando se lo

lleva a la boca y se bebe de un trago su contenido sin quitarme los ojos de

encima. Estoy

nerviosa, no sé adónde mirar más que al suelo, pero alzo la vista cuando

noto un movimiento

casi indetectable de sus zapatos. Ha trastabillado. Está borracho y, cuando

me fijo bien en esos

ojos que siempre llaman mi atención, veo algo más, algo que no me es

familiar y que catapulta

mi preocupación más allá de todo cuanto he vivido en presencia de Miller.

Me he sentido

asustada y vulnerable antes, pero por inseguridad. Nunca he tenido miedo

como el que tengo

ahora, ni siquiera durante sus momentos psicóticos de locura. Éste es un

miedo distinto.

Asciende por mi columna vertebral y se me enrosca al cuello. Hace que

hablar me sea

imposible y que me cueste respirar. Es mi pesadilla. Ésa en la que me

abandona.

—Vete a casa, Livy. —Tiene la lengua de trapo y arrastra las palabras,

pero no es su forma

lenta de vocalizar de siempre.

Me cierra la puerta en las narices. El eco del portazo resuena a mi

alrededor. Doy un

brinco hacia atrás, sobresaltada por su mezquindad. Estoy golpeando la

puerta con el puño

antes de poder decidir si es lo más sensato. Me invade el miedo.

—¡Abre la puerta, Miller! —grito sin dejar de martillear la madera negra y

reluciente, sin

hacer caso de la pérdida de sensibilidad que se extiende por mi mano—.

¡Abre!

¡Pam, pam, pam!

No voy a ir a ninguna parte. Pienso pasarme la noche aporreando la puerta

si es necesario.

No va a echarme ni de su apartamento ni de su vida.

¡Pam, pam, pam!

—¡Miller!

De repente estoy pegándole puñetazos al aire, pierdo el equilibrio y doy

unos cuantos

pasos desorientados hacia adelante. Consigo estabilizar mi cuerpo

tambaleante justo antes de

que choque con el de Miller.

—Te he dicho que te vayas a casa.

Se ha servido otra copa. Está a rebosar.

—No. —Alzo la barbilla en un valiente gesto desafiante.

—No quiero que me veas así.

Avanza hostil intentando obligarme a iniciar la retirada, pero yo me

mantengo firme, no

estoy dispuesta a dejarme intimidar por él. Estamos cada vez más cerca

porque soy una

cabezota, casi pecho con pecho, y su aliento, que apesta a los efluvios del

alcohol, flota sobre

mis acaloradas mejillas.

—No te lo diré dos veces.

Me achico un poco, pero mi determinación no permitirá que él lo vea.

—No —respondo segura de mí misma. Está intentando espantarme—. ¿Por

qué haces

esto?

Sumido en la incertidumbre, se bebe el contenido oscuro del vaso. Hace

una mueca y de su

boca se escapa aire cargado de alcohol. Arrugo la nariz asqueada, tanto de

ver a Miller así

como por la peste del alcohol.

—No te lo preguntaré dos veces. —Empujo las palabras para que salgan

por mi mandíbula

apretada. Estoy jugando a su propio juego.

Me mira de arriba abajo pensativo, mascullando palabras ininteligibles.

Luego su lenta

mirada azul asciende por mi cuerpo. Parece la de siempre, pero esta vez va

lenta porque está

borracho, no por la sensualidad característica de Miller. Empieza a

bambolearse.

—Soy un desastre.

—Ya lo sé. —No discrepo. Ha dicho una verdad como un templo.

—Soy peligroso.

—Lo sé.

—Pero no para ti.

Mi corazón vuelve a la vida. Lo sabía. En el fondo, lo sabía.

—Lo sé.

Su cabeza hace algo que está entre un gesto de asentimiento y un

movimiento

incontrolable sobre sus anchos hombros.

—Bien.

A continuación da media vuelta y comienza a dar tumbos por el

apartamento. Me toca

cerrar la puerta y seguirlo. Sé adónde se dirige antes de que se detenga un

instante y cambie de

rumbo. Se dirige al mueble bar. Ya está bastante borracho, al menos para

mí. Pero parece ser

que Miller no opina lo mismo.

Inclina la botella y vierte más whisky en el mueble bar que en el vaso.

—¡Mierda! —maldice dejando la botella vacía en una montaña de botellas

que tintinean y

amenazan con caerse—. ¡Qué desastre!

Suspiro exasperada, me coloco detrás de él, ordeno las botellas y limpio lo

que ha

ensuciado con la esperanza de que restaurar parte de su mundo perfecto le

proporcione algo de

paz.

—Gracias —murmura en voz tan baja que casi no lo oigo.

—De nada.

Su mirada me quema la cara mientras recojo las botellas. Me tomo mi

tiempo... O espero

pacientemente.

¡Pam!

Me vuelvo rápidamente hacia el sonido. A Miller le cuesta un poco más.

¡Pam, pam, pam!

Mi corazón, que empezaba a calmarse, se revoluciona de nuevo y miro a

Miller, que

también mira en dirección a la puerta. Sin embargo, no parece tener prisa

por ir a ver qué está

causando la conmoción, así que voy al recibidor, paso junto a la mesa

circular y otro golpe

resuena con estruendo en el apartamento.

—Espera —salta Miller. Me coge del brazo y me detiene—. Quédate aquí.

Sigue andando. Le cuesta dar las elegantes zancadas de siempre por culpa

del alcohol. Me

quedo quieta, con la cabeza a cien. Comprueba quién es por la mirilla.

Prácticamente puedo

ver cómo se le eriza el vello de la nuca y doy un paso hacia adelante, con

cautela pero incapaz

de contener la curiosidad. Abre la puerta un centímetro e intenta salir al

pasillo, pero su plan

para ocultar a nuestro visitante fracasa estrepitosamente cuando empujan

la puerta y entran en

el apartamento sin resistencia, sin duda gracias a la presente inestabilidad

mental de Miller.

A mí también se me eriza el vello de la nuca y aprieto los dientes en cuanto

aparece

William; su cuerpo desprende autoridad. Me estudia con atención unos

instantes antes de

arrastrar sus ojos grises a la lamentable estampa de Miller. Qué mal.

Miller está irreconocible,

y William querrá saber por qué.

—¿Qué has hecho? —le pregunta William, tranquilo y sosegado, como si

no fuera a

pillarlo por sorpresa, como si ya lo supiera.

—No es asunto tuyo —responde Miller arrastrando las palabras y dando un

portazo—. No

eres bienvenido.

Siento la necesidad de apoyar a Miller, pero mi curiosidad se ha

multiplicado, al igual que

mi cautela. No digo nada, asimilo la animadversión que flota entre estos

dos hombres.

—Y tú no eres bienvenido en la vida de Olivia —replica William

volviéndose hacia mí.

Seguro que ve mi expresión de incredulidad pero ni se inmuta—. Te vienes

conmigo.

Me atraganto al protestar. Miller se tensa un poco detrás de William, pero

no lo suficiente

como para que esté segura de que va a intervenir.

«¡Por favor, no me digas que va a ponerse de parte de él!»

—Ni hablar —contesto cuadrándome. Me asombra que Miller no haya

dicho nada todavía,

sobre todo después de la violenta reacción que ha tenido ante la

intromisión de Gregory hace

menos de una hora.

—Olivia —suspira William—, de verdad que estás poniendo a prueba mi

paciencia.

Me preparo para otro comentario sobre mi madre y me preocupa la rabia

que me entra sólo

de pensar en William hablando de ella. Si abre la boca y dice lo que sé que

está pensando, es

posible que supere a Miller en lo que a posesos se refiere.

—¡Y tú estás poniendo a prueba la mía!

William disimula su sorpresa muy bien y sé que es porque no quiere

mostrar ni una pizca

de compasión delante de Miller. No, ahora tiene que mantener su poderosa

reputación..., lo

que significa que la cosa puede ponerse fea muy rápido.

—Ya te he dicho que tu sitio no está aquí con él.

Me quedo sin aliento un instante, recuerdo que me dijo eso mismo a los

diecisiete años.

Estaba en su despacho, borracha. Mi sitio no estaba con William. Mi sitio

no está con Miller.

—Entonces ¿dónde? —pregunto, y William me lanza una mirada de

advertencia—. Por lo

visto, en tu opinión no encajo en ningún sitio. Así que, dime, ¿adónde

demonios pertenezco?

—Oliv... —Miller interviene, da un paso adelante, pero lo corto. No me

gusta la

posibilidad de que esté de acuerdo con William.

—¡No! —grito—.Todo el mundo se cree que sabe lo que es mejor para mí.

¿Y qué hay de

mí? ¿Qué hay de lo que yo sé?

—Cálmate. —Miller está a mi lado, tambaleante. Me ha cogido de la nuca

para intentar

tranquilizarme y me la masajea con delicadeza. No va a funcionar. Ahora

mismo, no.

—¡Yo sé que aquí es donde debo estar! —grito, y tiemblo más y más a

medida que voy

acumulando frustración—. ¡He sido como una sonámbula desde que me

enviaste a casa!

Lanzo un dedo acusador en dirección a William, que retrocede un ápice.

—Ahora lo tengo a él. —Le paso a Miller el brazo por la cintura y me

planto a su lado—.

¡Tendrás que enterrarme si quieres impedir que esté con él!

William se ha quedado sin habla. Miller está petrificado a mi lado y yo me

convulsiono de

rabia, buscando en mi interior la concentración que necesito para respirar

hondo y calmarme.

Cojo aire. Creo que estoy sufriendo un ataque de pánico.

—Calla.

Miller me estrecha contra sí y me da un beso en la coronilla. No es como

«lo que más me

gusta», pero funciona hasta cierto punto. Me vuelvo hacia él y me escondo.

Sus labios

encuentran de nuevo mi coronilla y él la besa y tararea y yo cierro los ojos

con fuerza.

Pasa mucho tiempo sin que nadie diga nada.

—¿Qué sientes por ella? —pregunta William con un tono cargado de

recelo y reticencia.

Me quedo donde estoy, temiendo lo que Miller vaya a decir. «Fascinación»

no será

suficiente. Noto el latir de su corazón. Casi puedo oírlo.

—Es la sangre que corre por mis venas —dice alto y claro—. Es el aire que

llena mis

pulmones.

Hace una breve pausa y estoy segura de que oigo a William atragantarse,

alucinado.

—Es la luz brillante y llena de esperanza de mis atormentadas tinieblas. Te

lo advierto,

Anderson: no intentes apartarla de mí.

Parpadeo para contener las lágrimas y me acurruco en su pecho, dando las

gracias porque

me haya apoyado. Luego vuelve a hacerse el silencio. Da repelús. Al cabo,

oigo a alguien

coger aire y sé quién es.

—Me importa una mierda lo que te pueda pasar —dice William—. Pero en

el mismísimo

instante en que me huela que Olivia está en peligro, vendré a por ti, Hart.

Y, con eso, la puerta se cierra con un golpe y estamos solos otra vez. El

abrazo de Miller se

suaviza, las vibraciones de su cuerpo se atenúan y me suelta cuando lo que

de verdad quiero es

que me abrace con más fuerza. Camina sobre sus piernas tambaleantes

hacia el mueble bar y,

torpemente, se llena otra vez el vaso de whisky, se lo echa al gaznate y

traga saliva.

Permanezco callada y quieta y, transcurrida lo que se me antoja una

eternidad, él suspira.

—¿Cómo es que sigues en mi vida, mi dulce niña?

—Porque has luchado para mantenerme en ella —le recuerdo sin vacilar,

obligándome a

decirlo con seguridad—. Has amenazado con arrancarle la piel a tiras a

quien intente

apartarme de tu lado. ¿Te arrepientes de haberlo dicho?

Me preparo para lo que no quiero oír cuando me mira, pero baja la vista.

—Me arrepiento de haberte arrastrado a mi mundo.

—No lo hagas —contesto. No me gusta que pierda su fortaleza ahora que

William se ha

ido—. Vine porque quise y me quedo porque quiero.

Decido ignorar la alusión a «mi mundo». Me estoy hartando de oír las

palabras «mi

mundo» sin oír nunca nada más sobre él.

Se echa más whisky al cuerpo.

—Iba en serio.

Intenta enfocarme pero desiste. Da media vuelta y atraviesa la sala.

—¿El qué?

—Mi amenaza.

Posa el culo en la mesita de café y deja el vaso con precisión a su lado, a

pesar de la

borrachera. Incluso lo gira un poco antes de soltarlo, ya satisfecho con su

emplazamiento. El

mechón rebelde ha hecho acto de presencia y se ve que le hace cosquillas

en la frente porque

se lo aparta. Luego deja caer la cabeza y se cubre la cara con las palmas de

las manos, los

codos apoyados en las rodillas.

—Mi temperamento siempre ha sido una carga, Olivia, pero me asusta mi

tendencia a

sobreprotegerte.

—Tu tendencia a ser posesivo —lo corrijo.

Levanta la cabeza y una arruga le cruza la frente al fruncir el ceño.

—¿Perdona?

Una diminuta sonrisa tira de las comisuras de mi boca. Hasta borracho y

hecho unos zorros

conserva sus modales. Me acerco a él y me arrodillo a sus pies. Me mira y

deja que le quite los

codos de las rodillas y le coja las manos.

—Tu tendencia a ser posesivo —repito.

—Quiero protegerte.

—¿De qué?

—De los entrometidos.

Se sume en sus pensamientos, sus ojos no me ven durante unos instantes.

Luego vuelven a

mí.

—Acabaré matando a alguien.

Me sorprende su confesión. No obstante, que admita que tiene un defecto

irracional me

tranquiliza. Estoy a punto de sugerirle que vaya a terapia, a aprender a

controlar las conductas

agresivas, lo que sea con tal de que consiga dominarse, pero algo me lo

impide.

—William se está entrometiendo —balbuceo.

—William y yo tenemos un acuerdo. —Miller arrastra las palabras—.

Aunque antes tú no

entrabas en la ecuación. Camina por una línea muy fina.

La animadversión casi puede palparse en su tono ebrio.

—¿Qué acuerdo? —inquiero.

Esto no me gusta un pelo. Los dos tienen un temperamento temible.

Supongo que ambos

son conscientes del daño que podrían hacerse el uno al otro.

Niega con la cabeza y maldice, frustrado.

—Quiere protegerte, igual que yo. Es probable que seas la mujer mejor

protegida de

Londres.

Abro unos ojos como platos por lo equivocado de su afirmación y dejo caer

las manos.

Discrepo: me siento la mujer más vulnerable de Londres. Pero no se lo

digo. Me resisto a

continuar con el debate William-Miller. Ellos se odian, y ya sé por qué, así

que más me vale ir

acostumbrándome.

—¿Te doy primero la mala o la buena noticia? —pregunto poniéndome en

pie y

tendiéndole la mano.

Me siento un poco mejor cuando atisbo una chispa en su mirada. Me

resulta familiar y la

necesitaba.

—La mala.

Deja su mano en la mía y las estudia cuando estrecho la suya con fuerza y

tiro de ella para

que se levante. No le cuesta demasiado.

—La mala noticia es que vas a tener una resaca infernal. —Le devuelvo la

sonrisa

diminuta y lo llevo hacia el dormitorio—. La buena es que estaré aquí para

cuidarte cuando

sientas que te quieres morir.

—Vas a dejar que te venere. Eso me hará sentir mejor.

Le doy un empujón en el hombro y él se deja caer sentado en la cama.

—No pongas en duda mi capacidad para satisfacerte, mi dulce niña. —

Desliza las palmas

de las manos por mi trasero, aprieta, tira de mí y me coloca entre sus

piernas abiertas.

Niego con la cabeza.

—No voy a acostarme contigo estando borracho.

—Discrepo —replica.

Sus manos vuelan a mi cintura y se meten bajo mi camiseta. Con la mirada

me reta a que

lo detenga y, aunque acaba de elevar mi deseo a la estratosfera, no pienso

ceder. Tengo que

hacer uso de todas mis fuerzas pero las localizo deprisa, antes de que me

haga capitular. No

quiero que un Miller borracho me venere. Me quito sus manos de encima y

niego otra vez con

la cabeza.

—¡No me rechaces! —suspira sentándome en su regazo y acomodando mis

piernas sobre

las suyas.

No tengo más remedio que pasarle un brazo por los hombros, cosa que me

acerca aún más

a su cara. Los efluvios del alcohol me dan más fuerza de voluntad.

—Para —le advierto. No estoy preparada para caer víctima de sus tácticas

—. No estás en

condiciones y, si te beso, es probable que acabe tan borracha como tú.

—Estoy bien y soy perfectamente capaz. —Restriega las caderas contra

mis posaderas—.

Y necesito desestresarme.

¡Tendrá cara! Soy yo la que necesita desestresarse pero, siendo sincera, no

me entusiasma

la idea de que Miller me haga suya bajo la influencia del alcohol. Sé que

lucha para dominarse

durante nuestros encuentros, y tener la barriga llena de whisky no le será

de gran ayuda.

—¿Qué? —pregunta mirándome con recelo. Es evidente que percibe el ir y

venir de mis

pensamientos—. Cuéntame.

—No es nada. —Intento huir de su regazo. No lo consigo.

—¿Olivia?

—Déjame darte «lo que más te gusta».

—No, dime qué le preocupa a tu preciosa cabecita —insiste sujetándome

con más fuerza

—. No te lo preguntaré dos veces.

—Estás borracho —le espeto en voz baja; me avergüenza dudar de que

vaya a cuidar de mí

—. El alcohol hace que las personas pierdan el juicio y el control.

Agacho la cabeza. A Miller no le hace falta el whisky para perder el

control, las dos

escaramuzas con Gregory son prueba de ello. Y el encuentro en el hotel...

Permanezco en su regazo y dejo que sopese mis preocupaciones mientras

jugueteo con mi

anillo, nerviosa, deseando poder retirar mis palabras. Se pone rígido debajo

de mí. La

superficie dura de su cuerpo me magulla la piel. Luego me coge la cara, me

pellizca las

mejillas con cariño y se la acerca para consolarse. Parece arrepentido y eso

hace que me sienta

más culpable y más avergonzada.

—El odio que siento hacia mí mismo hunde las garras en mi alma oscura a

diario —

declara.

De repente parece que está casi sobrio, es posible que en parte se deba a mi

omisión. Sus

ojos azules parecen más fuertes, y su boca pronuncia las palabras exactas

con claridad.

—Nunca me temas, te lo suplico. A ti nunca podría hacerte daño, Olivia.

Su profunda y grave afirmación alivia un poco mi pesar, pero sólo un poco.

Miller no

alcanza a comprender la destrucción que puede causar si me hiere

emocionalmente. Ése es mi

mayor miedo. Perderlo. Con tiempo, puedo recuperarme de las heridas

físicas, en caso de que,

sin querer, me vea atrapada en uno de sus brotes psicóticos. Pero ni todo el

tiempo del mundo

podría curarme las heridas mentales que puede infligirme. Eso me

aterroriza.

—Es como si tu mente estuviera muy lejos —empiezo a decir con pies de

plomo,

escogiendo muy bien mis palabras.

—Así es —musita, y me hace un gesto para que continúe.

—No tengo miedo por mí. Padezco por tu víctima y por ti.

—¿Mi víctima? —Casi se atraganta. No le ha gustado mi elección de

palabras—. Livy, no

ataco a gente inocente y, por favor, no te preocupes por mí.

—Pues claro que me preocupo por ti, Miller. Acabarás entre rejas si

alguien presenta

cargos, y no quiero que te hagan daño. —Le paso el dedo por una leve

magulladura que tiene

en la mejilla rasposa.

—Eso no va a pasar —suspira, y me estrecha contra su pecho para

consolarme.

Funciona, por extraño que parezca. Me fundo con su cuerpo relajado y yo

también suspiro

agotada. Parece muy seguro de lo que dice. Demasiado.

—Mi niña preciosa, ya te lo he dicho, y en esta ocasión no me importa

repetirme. —Se

deja caer en la cama y me lleva consigo. Me acomoda hasta que estoy

tumbada a su lado y

puede verme la cara. Me planta un reguero de besos de una mejilla a la otra

y vuelta a empezar

—. Tengo entre mis brazos lo único que puede hacerme daño en este

mundo.

Me levanta la barbilla para que nuestros labios queden a la misma altura y

el olor a whisky

invade mi nariz. No me resulta difícil ignorarlo. Me está mirando como si

no existiera nada

más que yo en su mundo. Esos ojos borran la ansiedad que ha dejado este

largo día. Sus labios

avanzan y me preparo. Le acaricio el pecho, necesito sentirlo.

—¿Me permites? —susurra parándose a unos milímetros de mi boca.

—¿Me estás pidiendo permiso?

—Soy consciente de que huelo a destilería —musita haciéndome sonreír

—. Y estoy seguro

de que el sabor es aún peor.

—Discrepo.

Toda mi reticencia a dejar que me haga suya en estas circunstancias

disminuye por su

ternura. Pongo fin a la distancia que nos separa. Nuestras bocas se

encuentran con más ímpetu

de lo esperado. Me da igual. La inapetencia ha sido reemplazada por la

necesidad imperiosa de

serenarme y de recuperar al Miller relajado. Sabe a whisky, pero

predomina Miller. Me invade

el deseo, hace que se me nuble la mente. Las únicas instrucciones que

puedo encontrar en mi

cerebro, dominado por la lujuria, me dicen que le permita venerarme. Que

eso acabará con mis

penas. Que eso hará que todo vuelva a ir bien. Que eso lo calmará. Nuestra

pasión colisiona y

todo lo demás no importa. En este momento es perfecta, pero es difícil no

zozobrar cuando nos

enfrentamos a una resistencia infinita.

Miller se tumba de espaldas sin separar nuestras bocas, me coge del cuello

con una mano y

del culo con la otra para asegurarse de que me tiene en sus manos.

—Saboréalo —susurra contra mis labios.

La palabra, ya familiar, me hace ver más allá de mi desesperación por

tenerlo en mí y

obedezco, voy más despacio. Mi miedo no tiene base. Es Miller el que

debe decirme que me

controle; él parece tener un perfecto dominio de sí mismo. Está lúcido pese

a la ingente

cantidad de whisky que ha pasado entre sus labios.

—Mejor —me alaba masajeándome el cuello—. Mucho mejor.

Gimo. No estoy preparada para soltar su boca y decirle que estoy de

acuerdo. Por eso he

gemido. Noto que sus labios dibujan una sonrisa a través de nuestro beso y

entonces sí que me

aparto, y rápido. Un solo vistazo a la sonrisa ocasional de Miller me hará

delirar de felicidad.

Me siento deprisa apartándome el pelo de los ojos y entonces, sin ningún

obstáculo, la veo. Es

la repera, una sonrisa arrolladora de un millón de megavatios que me deja

tonta. Siempre es

devastadora, incluso cuando él está hecho una pena, pero ahora mismo va

más allá de la

perfección. Va todo arrugado, con la ropa hecha jirones y polvoriento, pero

está guapo a rabiar

y, cuando me llega el turno de devolverle la sonrisa, igual de relajada,

muerta de ganas de

disfrutar de su rara aparición, voy y me echo a llorar. Toda la mierda con la

que me ha tocado

lidiar hoy se hace una bola enorme y mis ojos la lloran en silencio, entre

incontrolables

sollozos. Me siento tonta, estresada y débil y, para intentar ocultarlo,

entierro la cara en las

palmas de las manos y separo mi cuerpo del suyo.

Lo único que se oye en la tranquilidad que nos rodea son mis sollozos

ahogados. Miller

cambia de postura en silencio y me da la impresión de que tarda una

eternidad en encontrar mi

cuerpo tembloroso, probablemente porque el exceso de alcohol traba sus

otrora elegantes y

precisos movimientos. Pero llega a mi lado y me abraza. Suspira

pesadamente en mi cuello y

me masajea la espalda con amplios movimientos circulares de la mano.

—No llores —susurra con una voz áspera y grave como el papel de lija—.

Sobreviviremos.

No llores, por favor.

Su ternura y la comprensión que fluye de sus escasas palabras no hacen

más que exacerbar

mis emociones. Mi único propósito en la vida es aferrarme a él con todo lo

que tengo.

—¿Por qué no pueden dejarnos en paz? —pregunto con una frase

entrecortada.

—No lo sé —admite—. Ven aquí.

Me retira las manos, con las que me sujetaba a su cuello, y las coge entre

las suyas. Le da

vueltas a mi anillo sin darse cuenta mientras me observa luchar para

controlar las lágrimas.

—Desearía ser perfecto para ti.

Su confesión me deja bizca.

—Eres perfecto —le discuto, a pesar de que en el fondo sé que estoy muy

equivocada.

Miller Hart no tiene nada de perfecto, excepto su físico y su incesante

obsesión con que todo

lo que lo rodea esté perfectamente dispuesto—. Eres perfecto para mí.

—Aprecio que me tengas tanta fe, sobre todo porque estoy borracho y

porque me he

cubierto de gloria delante de tu abuela.

Niego con la cabeza con una exhalación frustrada. Se lleva una mano a la

frente, como si

acabara de comprender las consecuencias de sus actos. O puede que haya

empezado la resaca.

—Estaba enfadada —lo informo. No veo motivo para intentar hacer que se

sienta mejor.

Tendrá que enfrentarse a su ira en un momento u otro.

—Ya me di cuenta cuando me empujó para que caminara más deprisa.

—Te lo tenías merecido.

—Estoy de acuerdo —acepta de buena gana—. La llamaré. No, mejor le

haré una visita.

Aprieta los labios y parece que le está dando vueltas a algo.

—¿Crees que si dejo que me dé un mordisco en los bizcochitos me

perdonará?

Me pongo muy seria, él arquea una ceja. Quiere una respuesta sincera.

Luego pierde la

batalla por mantener la cara larga y la comisura de sus labios amenaza con

una sonrisa.

—¡Ja, ja! —me río.

Su vis cómica me ha pillado por sorpresa y la risa se traga toda la tristeza.

Pierdo el

control. Echo la cabeza atrás y me caigo encima de él. Mis hombros suben

y bajan entre

carcajadas. Me duele la barriga y se me caen las lágrimas, pero éstas son

de la risa. Es mucho

mejor que la desesperación de hace unos instantes.

—Mucho mejor —concluye Miller.

Me coge en brazos y me lleva del dormitorio al cuarto de baño. No sé si el

bamboleo de

Miller se debe a que está ebrio o a que me estoy desternillando. Me deja

frente al lavabo y se

desabrocha el chaleco mientras yo intento controlar mi ataque de risa. Me

mira con su cara

que quita el sentido; le parece divertido.

—Perdona —digo entre risas. Me concentro en respirar hondo, a ver si se

me pasa.

—No te disculpes. Nada me produce más placer que verte tan feliz. —Se

quita el chaleco y

siento una gran satisfacción cuando veo que lo dobla y lo deposita con

mimo en el cesto de la

ropa sucia—. Bueno, eso no es del todo cierto, pero tu felicidad ocupa el

segundo puesto.

Empieza a desabrocharse la camisa. Con el primer botón aparece su piel,

tersa y tentadora.

Dejo de reír al instante.

—Deberías reírte más. Te...

—Me hace parecer menos intimidante. —Acaba la frase por mí—. Sí, ya

me lo has dicho.

Pero creo que...

—Te expresas a la perfección. —Ayudo a sus dedos torpes a desabrochar

los diminutos

botones. Luego lo ayudo a bajarse la camisa por los hombros—. Perfecto

—suspiro.

Me siento en el lavabo para admirar las vistas con ojos golosos. Cada

músculo de su torso

megaperfecto se mueve mientras dobla la camisa. La deja con manos

expertas en el cesto de la

ropa sucia y vuelve a mi lado con los brazos caídos, la barbilla pegada al

pecho y la mirada

ausente. Está muy concentrado. Le acaricio la sombra rasposa que oscurece

su rostro. Puedo

tomarme mi tiempo para acariciarlo. Mis dedos dibujan el arco de su

mandíbula, vagan por

sus sienes y rozan sus párpados cuando los cierra para mí. Me lo como con

los ojos y lo

acaricio hasta que las puntas de mis dedos se deslizan por sus brazos en

dirección a sus manos.

—Deja que te cure —le digo volviéndole la mano. Los nudillos están rojos,

cubiertos de

sangre y un poco magullados.

Él mira mis dedos entrelazados con los suyos, estira y flexiona la mano

pero no hace

ningún gesto de dolor ni tampoco protesta.

—En la ducha.

Me aparta, coge el bajo de mi camiseta y lo sube. Tengo que levantar los

brazos para que

pueda librarme de ella. Luego me quita el sujetador despacio, dejando al

descubierto mi

modesto pecho, que se hincha y me pesa bajo su mirada de aprobación un

tanto ebria. Los

pezones se me ponen duros como guijarros y me arden cuando su pulgar

dibuja círculos a su

alrededor.

—Perfectos —dice plantándome un beso casto en los labios—. Baja.

Obedezco su orden y me bajo del lavabo. Me quito las Converse y, ya

puestos, le quito los

pantalones mientras él se saca los zapatos. No hay prisa, estamos contentos

de poder tomarnos

nuestro tiempo para desnudarnos hasta que los dos estamos en cueros.

Coge un envoltorio del

armario, lo rasga con dedos torpes y extrae de él un preservativo. Se lo

arrebato de las manos.

Me siento cómoda encapuchándolo, sus ojos azules me queman la cara y,

cuando he

terminado, me levanta. La respuesta instintiva de mis piernas es enroscarse

en su cintura.

Estamos piel con piel, corazón con corazón, deseo con deseo. Nos

mantiene lejos del chorro de

agua de la ducha mientras ésta se calienta y, cuando la temperatura es de su

agrado, se mete

debajo, conmigo en brazos. El agua cae sobre nosotros y se lleva la

suciedad, la tensión, la

duda, el dolor.

—¿Estás cómoda?

—Perfecta. —Es la única palabra que se me ocurre. Sonrío escondida en su

hombro, me

aparto para admirar su rostro perfecto, húmedo y deslumbrante—. ¿Puedo

pasar la noche

contigo?

—Por supuesto.

—Gracias. —Le muerdo la barbilla áspera para demostrarle mi

agradecimiento.

—No tenías elección —me informa acercándome a la pared e indicándome

que me apoye

en ella—. ¿Está muy fría?

El frío de los azulejos en mi espalda me pilla por sorpresa.

—Un poco. —Se dispone a separarme, pero me tenso y se lo impido—. No,

ya me he

acostumbrado.

Me mira sin acabar de creérselo pero no cuestiona mi mentirijilla piadosa.

—Estás mojada y resbaladiza —musita separando las piernas y

sujetándome de las nalgas.

Sus intenciones están muy claras y son justo lo que necesito. Mi

respiración entrecortada se lo

confirma—. Quiero deslizarme en tu interior y colmarte de felicidad.

Respiro cada vez más deprisa por la anticipación.

—Te hace feliz venerarme.

—Me hace feliz que me aceptes —me corrige retirando sus caderas y

cogiéndose la

erección con la mano—. Me proporcionas el mayor de los placeres cuando

me aceptas en mi

totalidad, no sólo cuando me aceptas en tu maravilloso cuerpo.

Estoy a punto de echarme a llorar otra vez. Sus palabras reverentes me

dejan estupefacta.

—Para mí no hay nada más natural.

—Mi niña dulce y preciosa. —Toma mis labios mientras se desliza entre

mis pliegues

hinchados. Luego empuja hacia adentro y hacia arriba con un gemido

ahogado.

Arqueo la espalda cuando siento toda su envergadura colmándome por

completo. Intento

seguir el ritmo calmado de su lengua que seduce mi boca mientras él

continúa en mi interior

sin moverse, palpitante y gimiendo.

—¿Te hago daño?

—No —insisto, a pesar de que me duele un poco.

—¿Te penetro poco a poco primero?

«Porque así decidiré si te follo como un loco directamente o si te penetro

poco a poco.»

—Siempre. —Sonrío, y me separo, apoyo la cabeza en la pared para

perderme en Miller,

en sus maravillosos ojos, en vez de saborear las atenciones de su boca

adictiva.

Asiente y se retira despacio. Se me cierran los ojos y siento mariposas en

el estómago. Me

atacan demasiadas sensaciones placenteras a la vez: el roce de su piel, el

hecho de que me esté

venerando, su belleza, su fragancia, sus atenciones y mi mechón rebelde

favorito. Me

producen un placer glorioso e inexorable. Me preparo para su arremetida y,

cuando llega,

precisa y experta, se me escapa un grito de agradecimiento. Jadeo, me

niego a cerrar los ojos y

a perderme un solo segundo de su cara, que se contorsiona de deseo en

estado puro que realza

sus rasgos. Podría desmayarme sólo con mirarlo.

—¿Qué tal? —Masculla las palabras y se retira de nuevo, casi la saca del

todo antes de

inclinar las caderas y clavármela con un trémulo gemido.

—Bien.

Me agarro a sus hombros y le clavo los dientes para absorber cada

delicioso envite. Tiene

las piernas abiertas y sus caderas me someten a un bombardeo constante,

cada embestida tan

controlada y precisa como la anterior.

—¿Sólo bien?

—¡Alucinante! —grito cuando roza un segundo mi clítoris y me vuelve

loca—. ¡Joder!

—Así está mejor —dice para sí, repitiendo el movimiento que me ha hecho

soltar un taco.

—¡Ay, Dios! ¡Joder! ¡Miller!

—¿Otra vez? —me tienta sin esperar mi respuesta. Sabe lo que voy a decir,

así que me

complace al instante.

Estoy fuera de mí. Su ritmo castigador me tiene atontada, pero él se

domina mejor que

nunca y observa cómo me desintegro entre sus brazos.

—Necesito correrme —jadeo muerta de desesperación. Necesito soltar

todo el estrés y el

trauma del día con un gemido satisfecho, o incluso un grito, al correrme.

Me hundo en su entrepierna cuando su ritmo se mantiene lento y definido y

sumerjo las

manos encrespadas en su pelo mojado. La avalancha de placer es más de lo

que puedo

soportar, y la polla de Miller, palpitante, en expansión y enterrada en mis

profundidades, es un

alivio tremendo. A él también le falta poco.

—Es demasiado agradable, Olivia.

Cierra los ojos con fuerza y las caderas arremeten hacia adelante y me

acercan un poco

más. Estoy al borde del abismo, la mitad de mi cuerpo se estremece y la

otra mitad está

esperando seguir su ejemplo y catapultarme a una supernova.

—Por favor —suplico, porque no tengo nada en contra de suplicar en

momentos como éste

—. ¡Por favor, por favor, por favor!

—¡Joder! —Es la señal de su rendición, se retira, coge aire, me clava en el

sitio con una

mirada y carga hacia adelante con un grito—: ¡Joder, Olivia!

Cierro los ojos cuando mi orgasmo se apodera de mí. Dejo caer la cabeza y

mi cuerpo se

tensa intentando soportar las punzantes ráfagas de presión que asaltan mi

sexo. Estoy

empotrada en los azulejos, nuestros cuerpos están pegados, vibrando,

resbaladizos, y una

respiración jadeante me canta al oído. Me está robando mordiscos y me

chupa la garganta

mientras mis jadeos llegan al techo. Mis brazos se niegan a colaborar, caen

lacios a los

costados, las palmas de las manos contra la pared. Mi único apoyo es el

cuerpo de Miller. Mi

mundo ha vuelto a su sitio y gira con normalidad sobre su eje. La mezcla

embriagadora de

sudor, sexo y alcohol me recuerda que todavía está borracho.

—¿Estás bien? —digo con un hilo de voz.

Echo la cabeza hacia adelante para hundir la nariz en su pelo mojado. No

tengo fuerzas

para más. Mis brazos siguen inertes.

Se endereza un poco y al moverse su semierección me acaricia por dentro.

Es una delicia.

—¿Cómo no iba a estarlo? —Saca la cabeza de mi cuello, me coge las

manos y se las lleva

a los labios. Me besa los nudillos y me mantiene pegada a la pared con su

cuerpo—. Cuando te

tengo a salvo entre mis brazos lo único que siento es una felicidad

inmensa.

Mi sonrisa satisfecha no le arranca una igual. Él también está satisfecho,

pero no necesito

oírlo. Porque salta a la vista.

—Me muero por tus huesos borrachos, Miller Hart.

—Y tienes a mis huesos borrachos totalmente fascinados, Olivia Taylor. —

Me come la

boca durante unos instantes dichosos antes de bajarme de la pared—. No te

he hecho daño,

¿verdad?

Me examina la cara mojada con sus ojazos. Su adorable expresión es de

verdadera

preocupación.

Me apresuro a tranquilizarlo:

—Has sido un perfecto caballero.

Sonríe al instante.

—¿Qué? —inquiero.

—Estaba pensando en lo guapa que estás en mi ducha.

—Tú siempre me ves guapa.

—Sobre todo cuando te tengo en mi cama. ¿Puedes sostenerte en pie?

Asiento y dejo que mis piernas se deslicen hacia el suelo, pero mi mente

empieza a vagar

en otra dirección. Pongo las manos en sus pectorales y desciendo por su

torso mientras nos

miramos a los ojos. Quiero saborearlo, pero él pone fin a mi tentativa. Me

coge los brazos y se

abalanza sobre mi boca.

—Te saboreo yo a ti —musita en voz baja regalándome sus labios. Tengo

la mente

dispersa por toda la ducha—. Y sabes a gloria bendita.

Me coge del cuello cuando ya no hay ninguna pared que nos mantenga en

pie. Creo que se

está apoyando en mí. Me saca de la ducha y se quita el condón.

—Tengo que lavarme el pelo —digo.

Sigue andando sin tener en cuenta mi preocupación.

—Mañana por la mañana.

—Pero parecerá que he metido los dedos en el enchufe. —Es rebelde hasta

cuando uso

crema suavizante. Lo que me recuerda...—. Tú también tienes el pelo

rebelde.

—Así nos rebelaremos juntos.

Tira el condón a la papelera, saca una toalla y me seca todo el cuerpo.

Luego se seca él.

—¿Qué tal tu cabeza? —pregunto.

Estamos llegando al dormitorio.

—Fresca como una rosa —musita. Me echo a reír y me mira con el ceño

fruncido cuando

nos acercamos a la cama—. Dime qué te hace tanta gracia.

—¡Tú! —«¿Qué, si no?»

—¿Yo?

—Me dices que estás como una rosa cuando salta a la vista que no es así.

¿Te duele la

cabeza?

—Empieza a dolerme, sí —admite con un bufido.

Me suelta el cuello y se lleva la mano a la frente.

Sonrío y me dispongo a quitar todos los cojines pijos de la cama y a

ordenarlos en el arcón

donde él los guarda. Luego retiro la colcha.

—Adentro. —Recorro con mirada golosa su cuerpo de infarto. Hasta los

pies los tiene

perfectos. Echan a andar por la moqueta hacia mí, así que alzo la vista

hasta que me alcanzan

esos ojazos azules—. Por favor —susurro.

—Por favor, ¿qué?

He olvidado lo que iba a decirle que hiciera. Rebusco en mi cabeza hueca

bajo su mirada

traviesa. Nada.

—Se me ha olvidado —confieso.

Me ciegan unos dientes blanquísimos.

—Creo que mi dulce niña iba a ordenarme que me metiera en la cama.

Frunzo los labios.

—No iba a ordenarte nada.

—Discrepo. —Se echa a reír—. Y me gusta. Tú primero.

Señala la cama con ambas manos. Sus modales de caballero han vuelto.

—Debería llamar a la abuela —digo.

Se le borra la sonrisa de la cara. Odio poder arrancarle esas sonrisas tan

poco frecuentes

para luego hacerlas desaparecer al instante. Es como si nunca hubieran

hecho acto de

presencia, como si no fueran a volver. Se queda pensativo un momento, le

cuesta sostenerme

la mirada. Está avergonzado.

—¿Serías tan amable de preguntarle si va a estar en casa mañana por la

mañana?

Asiento.

—Acuéstate. Volveré en cuanto la haya apaciguado.

Se mete bajo las sábanas, en su lado, de espaldas a mí. No debería sentir

compasión, pero

su arrepentimiento es tan profundo que espero que la abuela acepte lo que

sé que será una

disculpa sincera.

Cojo mi camiseta, me la pongo, busco la mochila, saco el móvil y veo que

ya me ha

llamado unas cuantas veces. Me consume la culpa y no pierdo ni un

segundo en devolverle la

llamada.

—¡Olivia! ¡Maldita sea, chiquilla!

—Abuela —suspiro dejando caer mi trasero desnudo en la silla. Cierro los

ojos y me

preparo para la bronca que me va a caer.

—¿Estás bien? —pregunta con dulzura.

Abro los ojos. No me lo esperaba.

—Sí. —Pronuncio la palabra despacio, sin mucha convicción. Debe de

haber más.

—¿Miller está bien?

Esa pregunta me deja a cuadros. Empiezo a revolverme nerviosa en la silla.

—Está bien.

—Me alegro.

—Yo también. —Es todo lo que se me ocurre decir.

¿No hay bronca? ¿No me acribilla a preguntas? ¿No me exige que lo deje?

La noto

pensativa. Se abre una brecha silenciosa de palabras que no pronunciamos.

—¿Olivia?

—¿Sí?

—Cariño, lo que le dijiste a Gregory...

Trago saliva. Estaba casi convencida de que me había oído, pero albergaba

la esperanza de

que no lo hubiera hecho. Mi abuela, pese a la edad, tiene un oído muy fino.

—¿Sí? —Me reclino en la silla y me llevo la mano a la frente, lista para

calmar la jaqueca

inminente. Ya ha empezado, me palpitan las sienes sólo de pensar en tener

que explicar mis

palabras—. ¿Qué pasa?

—Tienes razón.

Aparto la mano y me quedo mirando a la nada. La confusión sustituye al

incipiente dolor

de cabeza.

—¿Tengo razón?

—Sí —suspira—. Ya te lo he dicho: no elegimos de quién nos

enamoramos. Enamorarse

es especial. Aferrarse a ese amor a pesar de las circunstancias que puedan

destruirlo es aún

más especial. Espero que Miller sepa la suerte que tiene de tenerte, mi

querida chiquilla.

Me tiembla el labio inferior y noto un nudo en la garganta que no deja salir

las palabras

con las que querría responderle. Las más importantes son: «Gracias.

Gracias por apoyarme,

por apoyarnos, cuando parece que todo Londres se ha empeñado en

sabotear lo nuestro.

Gracias por aceptar a Miller. Gracias por tu comprensión sin saber toda la

verdad». Gregory

sabe lo que la verdad podría hacerle.

—Te quiero, abuela. —Trago saliva. Se me llenan los ojos de lágrimas que

no tardan en

rodar por mis mejillas.

—Yo también te quiero, cariño —dice con voz clara y firme, aunque

embargada por la

emoción—. ¿Te quedas con Miller esta noche?

Asiento y me sorbo los mocos. Apenas consigo balbucear un suave «sí».

—De acuerdo. Que duermas bien.

Sonrío entre las lágrimas y saco fuerzas de su tono dulce y de sus palabras

cariñosas para

recomponerme y hablar:

—Soñaré con los angelitos.

Se echa a reír y me recuerda otra de las rimas con las que el abuelo me

mandaba a la cama.

—«Vamos a la cama, que hay que descansar, para que mañana podamos

madrugar» —

canturrea.

—No creo que madruguemos mañana.

—Ah, vale. —Se queda un momento en silencio—. ¿Estáis molidos?

—Agotados —confirmo con una carcajada—. Ahora me voy a dormir.

—Muy bien. Dulces sueños.

—Buenas noches, abuela. —Sonrío, y cuelgo.

De inmediato pienso que debería llamarla otra vez para preguntarle cómo

está Gregory,

pero me contengo. La pelota está en su tejado. Sabe lo que hay, sabe que no

me voy a ninguna

parte y sabe que nada de lo que diga podrá cambiar eso, y menos ahora. No

tengo nada más

que decir ni garantías de que vaya a escucharme. Me mata pero no voy a

volver a ponerme a

tiro. Si quiere hablar, que me llame. Satisfecha con mi decisión, salgo de la

cocina pero no

paso del umbral de la puerta. Empiezo a pensar en tonterías.

Por ejemplo, en el cajón donde Miller guarda la agenda.

Intento ignorar mi ataque de curiosidad, en serio, pero mis pies cobran vida

propia y de

repente tengo el cajón delante antes de haber podido convencerme de que

fisgonear está muy

feo. No es que no me fíe de él, confío en él con todo mi corazón, pero es

que estoy en el limbo,

sin saber nada, sin enterarme de nada, y aunque sin duda eso es bueno, no

puedo evitar la

terrible curiosidad que siento. Es más fuerte que yo.

«La curiosidad mató al gato. La curiosidad mató al gato. La maldita

curiosidad mató al

puto gato...»

Abro el cajón y ahí está, mirándome, incitándome... Tentándome. Es como

un imán. Me

atrae, me reclama, y sin darme cuenta tengo en las manos el libro

prohibido, el libro de las

sombras. Ahora sólo necesito que me abra sus páginas como por arte de

magia. Me tiro un

buen rato mirando la agenda pero sigue cerrada. Y así es como debería

permanecer, cerrada

para siempre, sin que nadie vuelva a leer sus páginas. Agua pasada.

Sin embargo, eso sería en un mundo en el que la curiosidad no existe.

Le doy vueltas y, lentamente, abro la tapa, pero mis ojos no se posan en la

primera página:

se dirigen al suelo, siguiendo la trayectoria de un pedazo de papel que se ha

caído del interior

y que aterriza en mis pies desnudos. Cierro la agenda y frunzo el ceño. Me

agacho para

recoger el papel vagabundo y de inmediato noto que es grueso y brillante.

Es papel de foto. El

escalofrío que me recorre la columna me confunde. No puedo ver la foto,

está boca abajo, pero

su sola presencia me inquieta. Miro hacia el umbral de la puerta intentando

pensar, luego mis

ojos curiosos vuelven a la fotografía misteriosa. Me ha dicho que no tiene

a nadie. A nadie, y

mira que se lo he preguntado de todas las maneras posibles. Sólo Miller, ni

familia ni nada, y

aunque me muero de curiosidad, no he insistido para que me cuente más.

Ya tenía bastantes

revelaciones sobre él con las que lidiar.

Respiro hondo y le doy la vuelta muy despacio. Sé que estoy a punto de

desvelar otra pieza

de la historia de Miller. Me muerdo el labio nerviosa. Entorno los ojos,

preparándome para lo

que me pueda encontrar, y cuando por fin veo la imagen... Me relajo.

Ladeo la cabeza y libero

la tensión del cuello. Mientras estudio la foto, guardo la agenda de Miller

en el cajón sin

mirar.

Niños.

Un montón de niños que se ríen, algunos con sombrero de vaquero y otros

con plumas

como los indios en sus cabecitas felices. Cuento catorce en total, de edades

comprendidas

entre los cinco y los quince años. Están en el jardín un tanto descuidado de

una antigua casa

victoriana que está hecha una pena. Las cortinas parecen trapos

agujereados. La ropa de los

niños me dice que la foto es de finales de los ochenta, principios de los

noventa, y sonrío con

ternura mientras mis ojos recorren la fotografía y comparto la alegría de

los chiquillos. Puedo

oírlos gritar y reír mientras se persiguen con arcos, flechas y pistolas de

juguete. Pero la

sonrisa me dura poco, se desvanece en cuanto veo a un niño solitario que

está de pie al

margen, observando las monerías de los demás.

—Miller —susurro acariciando la imagen con la punta del dedo, como si

pudiera imbuir

algo de vida en su minúsculo cuerpo.

Es él, no me cabe la menor duda. Ya se aprecian muchos de los rasgos que

tanto he llegado

a amar. Lleva el pelo rizado más enmarañado que nunca, con su mechón

rebelde en el sitio, la

expresión impasible y carente de emoción y los penetrantes ojos azules.

Parecen

atormentados... Muertos. Y aun así es un niño precioso a más no poder. No

puedo quitarle los

ojos de encima, ni siquiera puedo parpadear. Debe de tener unos siete u

ocho años. Lleva los

pantalones rotos, la camisa le va pequeña y las zapatillas están hechas

polvo. Parece

abandonado, y la sola idea, junto con esta imagen en la que da la impresión

de estar abatido y

perdido, me llena de infinita tristeza. Ni siquiera me doy cuenta de que

estoy sollozando hasta

que las lágrimas caen en la superficie brillante de la fotografía y borran la

dolorosa imagen de

Miller de pequeño. Quiero dejarla así, borrosa. Fingir que nunca la he

visto.

Imposible.

Se me parte el corazón por el niño perdido. Si pudiera, me metería en la

foto para

abrazarlo, acunarlo, consolarlo. Pero no puedo. Miro hacia la puerta de la

cocina envuelta en

una nube de pena y de repente me pregunto por qué sigo aquí cuando puedo

ir a abrazar, a

acunar y a consolar al hombre en el que se ha convertido ese niño. Me

apresuro a limpiarme

las lágrimas, las de la cara y las que han caído en la foto. Luego la meto de

nuevo en la agenda

de Miller y cierro el cajón. Bien cerrado. Para siempre.

Echo a correr de vuelta a su dormitorio y me quito la camiseta por el

camino. Me meto

bajo las sábanas y me pego a su espalda todo lo que puedo, aspirando su

fragancia. Vuelvo a

estar a gusto.

—¿Adónde has ido? —Me coge la mano con la que le abrazaba el

estómago y se la lleva a

los labios. La besa con dulzura.

—La abuela... —digo. Sé que esas dos palabras bastarán para que no me

pregunte nada

más. Pero no impiden que se vuelva para mirarme a los ojos.

—¿Está bien? —pregunta con timidez. Eso magnifica el dolor en mi pecho

y se me hace

un nudo en la garganta. No quiero que vea mi tristeza, así que tarareo mi

respuesta. Espero que

la luz tenue me tape la cara—. Entonces ¿por qué estás tan triste?

—Estoy bien —intento decir con tono seguro, pero sólo me sale un suspiro

poco

convincente. No voy a preguntarle por la foto porque ya sé que cualquier

cosa que me cuente

será una agonía.

No me cree, pero tampoco insiste. Con las últimas fuerzas de borracho, me

atrae contra su

pecho y me envuelve por completo con sus brazos. Estoy en casa.

—Tengo una petición —musita contra mi pelo, estrechándome con fuerza.

—Lo que quieras.

Durante unos instantes nos rodean la paz y el silencio, y me salpica de

besos el pelo antes

de susurrar su deseo:

—Nunca dejes de quererme, Olivia Taylor.

Ni siquiera tengo que pensarlo.

—Jamás.

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