Una noche traicionada - Cap. 15

Volver a Capítulos

CAPÍTULO 15

Los fuegos artificiales implosionan. Un crujido me despierta de mi

pacífica modorra.

Anochece y estoy a salvo. Está aquí. Sonrío y me acomodo entre sus brazos

hasta que me

pierdo en sus dulces y maravillosos ojos azules. Mis manos desaparecen

bajo su traje, en su

espalda, y me acerco a él. Su aliento cálido me cubre las mejillas. Le doy

un beso de esquimal,

me acaricia la parte posterior del muslo y se lo lleva a la cadera.

—Estaba preocupado por ti —susurra—. ¿Qué ha pasado?

—He vomitado encima de un par de abuelitas.

Los ojos le brillan con malicia.

—Eso he oído.

—Y luego ha aparecido William.

No me sorprendo cuando la chispa desaparece y Miller se tensa entre mis

brazos.

—¿Qué quería?

—Cabrearme —musito acurrucándome contra su pecho, con la mejilla

pegada a su

corazón. Late a un ritmo fuerte y constante, y el sonido me calma por

completo—. Dime que

nunca me abandonarás.

—Te lo prometo. —No vacila. Como si lo hubieran avisado de que se lo

iba a pedir. Como

si supiera que William me está acosando.

Me basta, porque sé que Miller Hart no hace promesas que no puede

cumplir.

—Gracias.

—No me lo agradezcas, Olivia. Nunca me des las gracias. Ven aquí, deja

que te vea.

Me saca de mi santuario, apoya la espalda en la cabecera de mi cama y me

acomoda en su

regazo. Noto su erección apretada entre nuestros cuerpos, larga y dura,

pero por la cara que

pone Miller, soy la única que está en celo. Con el ceño fruncido, me

restriego cuando me coge

las manos y entrelaza nuestros dedos. Arquea una ceja.

—¿Por qué trabajas en la cafetería?

La extraña pregunta pone fin a mis tácticas titubeantes.

—Por dinero —respondo.

Sin embargo, eso no es estrictamente cierto: tengo una cuenta corriente

llena a reventar.

—Yo tengo mucho dinero. No hace falta que te mates a trabajar en una

cafetería de

Londres.

Me muerdo el labio inferior, lo estiro adelante y atrás intentando

comprender lo que dice.

Su nuez sube y baja en su garganta al tragar saliva. Le preocupa mi

reacción, y está bien que

sea así.

—No necesito que nadie me dé dinero —afirmo con calma, aunque su leve

insinuación ha

borrado la serenidad que sentía hace unos instantes.

—Yo no soy simplemente nadie, Olivia. —Me acaricia los antebrazos con

la palma de la

mano y me acerca a su barbilla. Los ojos azules me queman con una

mirada airada, pero sigue

siendo cariñoso y su tono de voz es dulce—. No te enfades.

—No me enfado. Sólo es que prefiero ganar mi propio dinero.

—Sé que aspiras a más que a preparar cafés —dice en tono

condescendiente y, aunque

podría señalarle que sus ambiciones son aún mucho menos loables, no me

apetece añadir otra

discusión a la lista de hoy.

—Estoy cansada. —Me salgo por la tangente con esa patética frase y apoyo

la cabeza en su

pecho, aunque todavía lleva el traje puesto. Hundo la cara en su cuello e

inhalo su fragancia

masculina.

—Cansada —suspira, y me envuelve entre sus brazos—. Si sólo son las

seis y media de la

tarde y, según tengo entendido, llevas acostada desde el mediodía.

No hago ni caso de su observación y, con el índice y el pulgar, jugueteo

con el lóbulo de su

oreja.

—¿Qué tal tu día?

—Largo. ¿Qué quería Anderson?

—Ya te lo he dicho: sacarme de mis casillas.

—Explícate.

—No.

—Te he hecho una pregunta.

—Puedes preguntar tantas veces como quieras —susurro—, no quiero

hablar del asunto.

Me muevo antes de tensar los músculos para inmovilizarlo. Me levanta y

me sienta a

horcajadas sobre él. Me coge los muslos con una mirada impaciente.

—Mala suerte.

—Para ti —mascullo indignada.

Le estoy buscando las cosquillas, pero es que no deseo compartir mis

recientes hallazgos

con Miller en este instante. O puede que nunca. Fui un bebé de

conveniencia y no de la clase

habitual. Serví a un propósito y encima fracasé miserablemente.

Me estudia con atención. Está esperando que me explique, cosa que no

pienso hacer. Las

expectativas de Miller no impiden que pensamientos menos placenteros

trepen por los muros

de mi mente. ¿Cómo debió de sentirse William cuando se enteró de que

Gracie se había

quedado embarazada de otro hombre, con lo mucho que la amaba? Ahora

tengo claro que se

acostaba con otros para castigarlo, pero ¿eso significa que se quedó

embarazada adrede? ¿Me

trajeron a este mundo también con el propósito de herir a William?

¿Habría obligado a mi

madre a poner fin al embarazo si yo no hubiera servido también para

acallar los rumores de

sus enemigos? Fui un peón, eso es todo. Un objeto que William usó en

beneficio propio.

—¿Olivia? —La forma dulce y alentadora en que Miller pronuncia mi

nombre trae mi

mente vagabunda de vuelta a la habitación, donde me espera alguien que de

verdad me quiere.

No porque sirva para un propósito, sino porque soy su propósito.

—William me utilizó —murmuro. Me duele decirlo. Tenía superado el

dolor de haber sido

abandonada. Ahora me enfrento a un nuevo tipo de dolor—. Mi madre se

quedó embarazada

de otro hombre para castigarlo a él.

Hago una mueca al oír mis gélidas palabras y cierro los ojos con fuerza.

—Estaban enamorados —prosigo—. Él y mi madre estaban locamente

enamorados y no

podían estar juntos por el mundo de William. Si la gente equivocada se

hubiera enterado de su

relación, la habrían utilizado contra él.

De repente considero la posibilidad de que William mantuviera a Gracie

cerca no sólo

porque necesitaba verla, sino también para poner fin a toda sospecha.

Nunca se liaba con sus

chicas. Todo el mundo lo sabía.

Permanezco con los ojos cerrados hasta que noto movimiento debajo de mí

y siento la

boca caliente de Miller en la mía.

—Silencio —me susurra, a pesar de que ya me he callado.

No tengo nada más que decir, y espero que Miller no siga presionándome.

Todos los

fragmentos de la historia que me ha contado William esta mañana, toda la

intensidad y la

pasión entre él y mi madre, han sido aniquilados con su última frase: «Le

salvaste la vida a tu

madre».

Pues no, y mi actual estado mental no me permite sentir remordimientos al

respecto.

—¿Cuánto hace que conoces a William? —pregunto con calma mientras

Miller me cubre

las mejillas y los labios de besos.

—Diez años.

Su respuesta suena a punto y final, y su boca continúa seduciendo a la mía,

su lengua deja

atrás mis labios y traza círculos reverentes. Me está distrayendo, así que

me despego de su

laboriosa boca y lo estudio un instante. Le retiro el mechón rebelde de la

frente. No le gusta

que me haya apartado, cosa que me hace sospechar aún más.

—Cuando descubriste que conocía a William, sabías que no le iba a gustar

lo nuestro, ¿no

es así? No comparte tu modo de hacer negocios.

—Correcto.

—¿Eso es todo?

Se encoge de hombros y finge indiferencia:

—Anderson tiene opiniones para todo, incluido yo.

—Dice que careces de sentido moral —susurro bajando la mirada.

Me avergüenza contarle lo que William opina de él. Es absurdo, porque sé

que William ya

se lo ha dicho a la cara.

—Mírame. —La yema de su índice se desliza por debajo de mi barbilla y

me levanta la

cara. Me consumen sus brillantes ojos azules y su boca entreabierta—. No

contigo —dice

despacio, con calma, sosteniendo mi mirada como si sus ojos fueran

imanes.

Ya lo sé. Tengo que olvidar nuestro espantoso encuentro en el hotel. Aquél

no era mi

Miller.

—Te quiero —digo con un hilo de voz.

Lo abrazo y me fundo con su pecho. Luego apoyo la cabeza en su hombro.

Él responde con

un gruñido casi inaudible y me tumba boca arriba. Su cuerpo me clava en

la cama.

—Te vas a arrugar el traje —aviso despeinándolo e intentando olvidar mi

conversación

con William. Me he pasado años deseando que hubiera una explicación e

hice lo indecible

para encontrarla. Ahora me he tropezado con ella y desearía con todas mis

fuerzas no haberlo

hecho.

—Podría ser peor. —Me mordisquea el cuello y la presión de su boca me

produce un

pequeño escalofrío.

—¿Cómo?

Miller no parece estar tan obsesionado con su aspecto como antes y,

aunque debería

alegrarme mucho de que haya dejado de ser tan estirado y tan remilgado,

no sé por qué parece

que me preocupa más a mí que a él.

—Podríamos haber hecho planes para salir a cenar.

Frunzo el ceño, pero él abre la boca otra vez antes de que pueda

preguntarle qué demonios

dice.

—Por suerte, tu encantadora abuela se ha ofrecido a darnos de comer.

Se apoya en los antebrazos y me mira. Sus ojos tienen un brillo malicioso.

Sé lo que busca

y no voy a decepcionarlo. Pongo los ojos en blanco.

—¿Ha tenido que torturarte para que aceptaras? —digo.

—La verdad es que no.

Me da un beso perezoso en los labios y levanta la cabeza. Con el cambio de

postura, sus

caderas presionan mi bajo vientre. Abro los ojos al notarme húmeda. Ahora

que he vaciado mi

mente de cargas no deseadas hay espacio para otra cosa. Algo agradable.

Deseo.

Me muerdo el labio inferior, busco sus hombros y le aliso las mangas de la

chaqueta. El

tacto de sus bíceps aumenta mi apetito. Niego con la cabeza muy despacio,

sentenciando,

inmutable. Me rindo con un bufido.

—Contrólate tú.

Levanto las caderas y lo dejo sin aliento. Intenta lanzarme una mirada

asesina pero le sale

fatal. Sonrío y repito la operación. Por supuesto, me pongo más cachonda,

pero ver a Miller

luchando por contenerse enciende en mí la chispa de una rebeldía infantil.

Vuelvo a

levantarme y observo entre risas cómo salta de la cama y empieza a

alisarse la ropa y a darle

tirones al bajo de la chaqueta.

—¿De verdad, Olivia?

Me incorporo con una sonrisa malévola en la cara.

—Siempre es cuando a ti te apetece.

Apoyo la barbilla en la palma de la mano y el codo en la rodilla. Está

ocupado

adecentándose, buscando una respuesta sin mirarme.

—No nos va tan mal, ¿no crees?

—Cuando alguien te está hablando es de buena educación mirarlo a la cara.

Las frenéticas manos se quedan quietas y su cara impasible se alza hacia la

mía.

—No nos va tan mal, ¿no crees?

—No, no lo creo.

Me vienen a la cabeza recuerdos de un gimnasio, un estudio y coches.

Aquí, al menos, hay

una cama. Y es mi dormitorio. Me bajo del colchón y me acerco a él,

despacio y con un

propósito. Me observa de pie y en silencio, casi con cautela, hasta que me

pego a su pecho.

Alzo la mirada hacia su boca, de la que salen ráfagas de aire caliente que

alimentan mi deseo y

mi confianza.

—No voy a aguantar hasta después de la cena —le advierto mirándolo a los

ojos.

—No voy a faltarle al respeto a tu abuela, Olivia.

Entorno los ojos y con una mano traviesa le rozo la entrepierna. Da un

salto atrás. Yo doy

un paso adelante.

—No seas tan remilgado.

Sus fuertes manos se cierran sobre mis antebrazos y su cara baja hacia la

mía con una

expresión frustrada.

—No —se limita a decir.

—Sí —respondo. Me revuelvo, me libro de sus manos y le cojo las nalgas

a dos manos—.

Tú eres quien ha desatado mi deseo y, por tanto, estás en la obligación de

remediarlo.

—¡Joder!

Por dentro lanzo vítores. Sé que lo tengo en el bote. No puede hacerme

soportar otra cena

con la abuela en este estado o entraré en combustión espontánea.

—Relájate.

—Olivia, dame fuerzas.

De un manotazo aparta mi mano de su entrepierna y me derriba en la cama.

El somier

chirría y la cabecera da golpes contra la pared. Mi victoria me llena de

orgullo. Junto los

labios y cierro los ojos y él dibuja deliciosos círculos en mí. Intento

recolocar las piernas para

aliviar la presión que se acumula entre mis muslos, pero sólo consigo que

me sujete con más

fuerza y me clave las muñecas en el colchón.

—¿Me deseas? —dice echándome el aliento a la cara, empujando hacia

adelante,

dejándome sin aire en los pulmones. Grito y abro los ojos. Unas pestañas

oscuras me dan la

bienvenida, enmarcan unos embriagadores ojos azules—. No me obligues a

repetirte la

pregunta.

—¡Sí! —grito cuando me ataca con otra embestida bien calculada.

Lo siento, está duro como una piedra debajo de la tela del pantalón.

Empiezo a perder el

sentido y la habitación da vueltas, pero veo con total claridad la cara

perfecta de Miller

delante de mí.

—¡Miller! —jadeo.

Odio el control que tiene sobre mi cuerpo, pero a la vez me encanta. Se lo

ve satisfecho.

De pronto se aparta y comienza a alisarse el traje otra vez.

—Vamos. Tu abuela se ha tomado muchas molestias.

La mandíbula me llega al suelo. No me lo puedo creer.

—¿No serás capaz de...?

—Por supuesto que sí.

Me levanta de la cama e intenta ponerme presentable. Estoy patidifusa. No

me esperaba

que jugara sucio. Menuda tienda de campaña. Eso debe de doler, porque a

mí me duele. Me

cepilla el pelo enmarañado hasta que está satisfecho con el resultado.

—Estás colorada —dice con voz de cretino engreído.

—¿Cómo...? —Me pone un dedo en los labios para hacerme callar y al

instante sus labios

lo reemplazan, cosa que aún me pone peor.

—Sólo piensa en que después, cuando pueda tomarme mi tiempo contigo,

vas a

disfrutarme mucho más.

—Eres muy cruel —gimoteo echándole los brazos al cuello y asaltando su

maravillosa

boca, desesperada por disfrutarla al máximo antes de que me aparte.

Pero no lo hace, sino que me levanta del suelo y me lleva hacia la puerta

mientras me

devuelve el beso y acepta mi lengua, que baila salvajemente en su boca.

Gime de gusto. Para

sentirlo mejor, le enrosco las piernas en las caderas prietas y arqueo la

espalda. Nuestros

pechos se funden y hundo los dedos en su pelo. Gimo. Protesto. Suspiro.

Ladeo la cabeza, mi

boca dibuja sus labios y de vez en cuando mi lengua descansa y le doy un

mordisco. Eso no me

alivia pero, si es todo lo que voy a conseguir por ahora, voy a disfrutarlo al

máximo. Cierro los

ojos cuando Miller me coge por las nalgas, las estruja, las masajea y las

acaricia mientras

empieza a bajar la escalera. Se me acaba el tiempo.

—Olivia —jadea poniendo fin a nuestro beso.

—No... —protesto. Mi boca ataca de nuevo.

—Jesús, me vas a dejar hecho una ruina.

Medio atontada, tomo nota de la estupidez que acaba de decir.

—Llévame a tu casa —le suplico, aunque sé que será en vano.

Miller es demasiado educado como para dejar plantada a mi abuela. Huele

a comida

caliente, a comida pesada que cuece a fuego lento. La abuela canturrea

feliz en la cocina.

—Se ha tomado demasiadas molestias.

Me aparta de su traje y me deja en el suelo. Luego me arregla la camiseta.

—¿No tienes hambre? —dice mirando mi vientre plano.

—La verdad es que no —admito. Estoy demasiado ocupada como para

pensar en comer.

—Vamos a tener que resolver lo tuyo con la comida antes de que te

vuelvas transparente

—replica cortante.

—No tengo ningún problema con la comida. —Le tiro de la corbata y me

peleo con el

nudo medio deshecho hasta que está recto y aseado—. Como cuando tengo

hambre.

—¿Y eso cuándo es? —Me lanza una mirada expectante mientras se quita

la chaqueta y la

cuelga del perchero antes de volverse hacia el espejo y deshacer el nudo de

la corbata que me

he pasado treinta segundos perfeccionando.

Su espalda parece más ancha cuando se lleva las manos al cuello. El

chaleco parece a

punto de reventar. Suspiro de admiración.

—Tenemos que llevarte al médico.

La frase me devuelve al presente y tengo que ponerme seria.

—Ya he ido —susurro.

No puede ocultar la sorpresa. Me encanta poder sacarle tantas emociones,

pero no es el

momento.

—¿Has ido sin mí?

Me encojo de hombros para quitarle importancia.

—La recepcionista me dijo que lo mejor era que tomara la píldora del día

después cuanto

antes, y sólo podía darme hora para esta mañana.

—Ah. —Termina con el nudo de la corbata y parece incómodo—. No

quería que tuvieras

que hacerlo sola, Olivia.

—Me he tragado una píldora —sonrío intentando animarlo. Se siente

culpable.

—¿Y las anticonceptivas?

—Hecho.

—¿Has empezado ya?

—El primer día de mi siguiente ciclo. —Me acuerdo de eso, pero no de

mucho más.

—¿Cuándo es eso?

Con el ceño fruncido, hago mis cálculos mentales.

—Dentro de tres semanas.

No le va a gustar. Tuve la regla mientras Miller estaba... ausente.

—Estupendo —dice muy formal, como si acabara de llegar a un

importante acuerdo de

negocios.

Pongo los ojos en blanco e ignoro su mirada inquisitiva.

—Y antes de que me lo preguntes: sí, es necesario que me ponga insolente.

Aprieta los labios y entorna sus ojos azules.

—Ese brío... —susurra haciéndome sonreír—. Habría ido contigo.

—Ya soy una mujer.

No hace falta que se preocupe, aunque es culpa suya que me haya visto en

esa situación.

No volverá a ocurrir.

—Además, viniste conmigo. —Sonrío intentando que olvide el sentimiento

de culpa—.

Todavía te llevaba dentro.

Él también sonríe.

—Y dale con el brío.

Nos interrumpe el ruido de pasos y aparece la abuela. Su cara risueña está

más risueña que

de costumbre, y sé que es porque Miller está aquí y ha accedido a que ella

le prepare la

comida.

—¡Asado! —canturrea encantada de la vida—. No he tenido tiempo de

preparar nada más

extravagante.

Miller me quita los ojos de encima y los centra en sus zapatos caros. La

abuela está en

éxtasis, a pesar de que acaba de perder de vista los deliciosos bizcochitos

de Miller.

—Estoy seguro de que es perfecto, señora Taylor —dice él.

Ella le pega con el paño de cocina, la mar de ufana y sonriendo como una

adolescente.

—He puesto la mesa en la cocina.

—De haber sabido que iba a cenar con usted habría traído algo —dice

Miller cogiéndome

de la nuca y poniéndome en movimiento para que siga a la abuela hacia la

cocina.

—¡Tonterías! —ríe ella—. Además, todavía tengo guardados el champán y

el caviar.

—¿Con el asado? —pregunto con el ceño fruncido.

—No, pero dudo que Miller nos hubiera traído un barril de cerveza barata

para

acompañarlo. —La abuela señala una silla con la mano—. Sentaos.

Miller aparta la silla para mí, me siento y luego me arrima a la mesa. Su

boca acaricia mi

oreja.

—¿Cuánto tiempo necesitas para terminarte el asado? —susurra.

Lo ignoro y me concentro en el calor de su aliento en mi oído, lo que

probablemente sea

una estupidez, pero es que no importa lo que yo tarde en limpiar el plato,

porque los modales

de Miller no le permiten engullir a toda velocidad.

Toma asiento a mi lado y me lanza una sonrisa pícara cuando la enorme

cacerola de barro

con el asado de la abuela aterriza en la mesa. Huele a carne, verduras y

patatas. Hago una

mueca. No tengo ni pizca de hambre, lo único que me apetece devorar es al

hombre

recalcitrante que está sentado a mi lado.

—¿Dónde está George? —refunfuña la abuela mirando impaciente el reloj

—. Llega cinco

minutos tarde.

—¿George viene a cenar? —pregunta Miller señalando con la cabeza el

asado humeante.

Es su forma de decirme que empiece a comer—. Será un placer volver a

verlo.

—Hum. No es propio de él llegar tarde.

Tiene razón. Normalmente está sentado a la mesa, armado con cuchillo y

tenedor, con

tiempo de sobra para ser el primero en empezar. Por desgracia, hoy ese

honor me corresponde

a mí. Cojo la cuchara de servir con el mismo entusiasmo que siento, la

hundo en el centro y

esparzo el aroma por toda la cocina.

—Huele de maravilla —cumplimenta Miller a la abuela sin quitarme los

ojos de encima.

No sé cuánto voy a ser capaz de comer, pero con la abuela y Miller

interesadísimos en mis

hábitos alimentarios, voy a tener que apañármelas para tomarme un plato

entero.

En ese instante suena el timbre de la puerta. «Salvada por la campana.»

—Voy yo.

Dejo la cuchara, y aún no he terminado de levantar el culo de la silla

cuando ya me han

vuelto a sentar en ella.

—Si me permites —interfiere Miller.

Coge la cuchara y me sirve un plato lleno a más no poder. Luego sale al

pasillo.

—Gracias, Miller —tararea la abuela con una sonrisa resplandeciente—.

Es todo un

caballero.

—La mayor parte del tiempo —murmuro por lo bajo.

Cojo de nuevo la cuchara de servir y lleno el plato de Miller hasta que

amenaza con

desbordarse.

—¿Tiene apetito? —pregunta la abuela; sus ojos ancianos siguen la

cuchara, que viaja

repetidas veces de la cazuela al plato de Miller.

—Está muerto de hambre —proclamo muy orgullosa de mí misma.

—Guarda algo para George. Le dará un pasmo si no puede repetir al menos

una vez.

Echo un vistazo al interior de la cazuela para ver lo que queda.

—Hay de sobra —digo.

—Mejor. Empieza. —Señala mi plato con el dedo y me pregunto qué ha

sido de la etiqueta

en la mesa, de eso de esperar a que todo el mundo esté sentado antes de

empezar. La abuela

mira en dirección al pasillo y enarca una ceja—. ¿Crees que se habrán

perdido?

—Iré a ver.

Me levanto. Cualquier cosa con tal de no comer. Espero que se produzca un

milagro y mi

apetito haga acto de presencia en breve mientras busco a Miller y a

George. Sin prisa, recorro

el pasillo y veo la espalda de Miller y la puerta que se cierra tras él.

—¿Qué quieres? —me espeta intentando bajar el tono de voz. Fracasa

estrepitosamente.

Tardo una fracción de segundo en darme cuenta de que George no ha

llamado a la puerta.

Ya estarían los dos de vuelta en la cocina y Miller no estaría haciendo

preguntas como si

escupiera serpientes por la boca. Se me acelera el pulso y aprieto el paso.

Cojo el pomo de la

puerta y tiro, pero éste sólo se mueve unos milímetros, se resiste cada vez

más. No quiero

gritar y alarmar a la abuela, así que espero un momento hasta que noto que

la puerta cede

ligeramente y tiro con todas mis fuerzas. Funciona. Miller se tambalea un

poco por haber

perdido el punto de apoyo. El pelo le cae sobre la frente y sus ojos azules

me acribillan

sorprendidos.

—Olivia. —Apenas puede contener un suspiro de exasperación cuando da

un paso hacia mí

y me coge por la nuca. Se hace a un lado y puedo ver al invitado

misterioso.

—Gregory —digo con una mezcla de ansiedad y alegría.

No es lo ideal. Nunca habría escogido planear una reconciliación con

Miller cerca, pero

aquí está y no puedo hacer nada al respecto. La mandíbula de Gregory

tiembla, no es una

buena señal, sigue sin tolerar a Miller Hart. Y Miller está que echa humo.

—En amor y compañía —dice Gregory entre dientes con una mirada

mordaz dirigida a

Miller y a mí.

—No seas así —replico con dulzura, intentando acercarme a él.

No voy a ninguna parte. Miller no me suelta, no me soltará pase lo que

pase.

—Miller, por favor. —Me revuelvo, me suelto y mi buena intención sólo

recibe gruñidos.

—Olvídalo, Olivia. —Vuelve a tomar posesión de mi nuca.

Alzo la vista y me encuentro con su mirada asesina. Es lo que me faltaba.

—¿Qué quieres? —le espeta Miller. Su tono es amenazador.

—Quiero hablar con Olivia. —Gregory prácticamente ruge su petición.

Está a la altura de la ferocidad de Miller. Son como dos lobos al acecho,

con las

mandíbulas tensas y la respiración alterada, preparados para atacar en

cualquier momento,

sólo que no sé cuál de los dos perderá el control primero. El temple de

Gregory es digno de

admiración.

—Pues habla.

—A solas.

Miller niega suavemente con la cabeza, seguro de sí mismo, rebosando

supremacía por

cada poro de su refinado cuerpo.

—No —dice con un susurro, pero la palabra casi inaudible es pura

determinación. No le

hace falta subir el volumen.

Gregory desvía la mirada de Miller y la posa en mí con desprecio.

—Bien, puedes quedarte —cede. Le palpita la vena del cuello.

—Eso no es negociable —aclara Miller.

Mi mejor amigo no le otorga a Miller ni una mirada desdeñosa. Ésa me la

reserva a mí.

—Lo siento —dice sin el menor atisbo de sinceridad.

Mantiene la misma mirada de indiferencia que lleva ahí desde que he

aparecido en escena.

Ni parece, ni suena arrepentido, aunque yo desearía que lo estuviera. Yo

también quiero

disculparme, aunque no sé por qué. No creo tener nada de lo que

arrepentirme. Sin embargo,

estoy dispuesta a disculparme con tal de tener a Gregory de vuelta. Es

posible que haya estado

distraída desde nuestro altercado, pero él no ha vuelto por aquí y me

remuerde la conciencia.

Lo he echado muchísimo de menos.

—Yo también lo siento —susurro haciendo caso omiso de Miller, que cada

vez está más

tenso y respira con más fuerza—. Odio que estemos así.

Gregory agacha la cabeza y se mete la mano en el bolsillo de los vaqueros.

Las botas de

trabajo arañan el sendero.

—Muñeca, yo también odio que estemos así, pero me tienes aquí para lo

que haga falta. —

Me mira con cara de pena—. Quiero que lo sepas.

Me invade la felicidad. Se me ha quitado un peso enorme de mis hombros

cansados.

—Gracias.

—De nada —contesta él, y luego se saca algo del bolsillo y extiende el

brazo hacia mí.

El alivio se torna confusión. Miller se queda petrificado a mi lado, no creo

que sean

imaginaciones mías.

—Cógela —me dice Gregory tendiéndome la mano.

Un brillo plateado refleja la luz del porche y me ciega como el sol de

invierno. Entonces

reparo en la letra perfecta: es la tarjeta de Miller. El corazón se me sale por

la garganta.

La mano de Miller le arrebata la tarjeta en un abrir y cerrar de ojos.

—¿De dónde coño la has sacado?

—Eso no importa —dice Gregory con calma, bajo control.

Yo, en cambio, pierdo el mío del todo, estoy temblando de pies a cabeza.

—¡Claro que importa! —ruge Miller levantando el puño y arrugando la

tarjeta hasta que

desaparece—. ¿De dónde la has sacado?

—Que te jodan.

Miller me suelta al instante.

—¡Miller! —grito, pero ha montado en cólera y no hay nada que pueda

hacer para

apaciguarlo.

Gregory se las apaña para esquivar el primer puñetazo, pero ambos no

tardan en rodar por

el suelo con un estrépito.

—¡Miller!

Mis gritos de pánico no sirven de nada, al igual que mis piernas y mis

brazos. Sería de

locos meterse en medio de esos dos, pero odio sentirme tan inútil.

—Parad, por favor —lloriqueo en voz baja.

Las lágrimas que se agolpaban en mis párpados empiezan a rodar ahora por

mis mejillas y

nublan el doloroso paisaje.

—¡¿Para qué coño te metes donde nadie te llama?! —brama Miller

cogiendo a Gregory de

la camisa y lanzándole un derechazo letal a la mandíbula que le gira la cara

a mi amigo—.

¿Por qué cojones todo dios se cree con el puto derecho a entrometerse?

¡Plas!

Otro golpe bestial le parte a Gregory el labio. La sangre mana a borbotones

y cubre los

nudillos de Miller.

—¡Déjanos en paz de una puta vez!

—¡Para, Miller! —grito intentando dar un paso adelante, pero mis piernas

parecen de

gelatina. Tengo que cogerme a la barandilla para no caerme—. ¡Miller!

Está a horcajadas sobre Gregory, resoplando como una bestia, con la cara

bañada en sudor.

Nunca lo había visto tan fuera de sí. Está fuera de control. Agarra a mi

amigo del cuello de la

camisa con ambas manos y lo levanta.

—¡Le arrancaré la piel a tiras a quien se atreva a intentar arrebatármela!

Quedas avisado.

—Empuja a Gregory contra el suelo y se levanta sin apartar sus ojos

enloquecidos de él—.

¡Más te vale cerrar el pico!

—¡Miller! —grito sorbiéndome los mocos, mientras intento respirar entre

sollozos.

Entonces se vuelve lentamente hacia mí y no me gusta lo que veo. Ha

perdido la razón. Ha

perdido el dominio de sí mismo. Está hecho un energúmeno. Esa faceta

suya, la violenta, la

irracional, la posesa, no me gusta nada en absoluto. Me asusta, y no sólo

por el daño que puede

infligir, sino porque no parece darse cuenta de nada cuando entra en ese

estado destructivo.

Nuestras miradas se abrazan durante una eternidad, él resoplando sin

control y yo intentando

traerlo de vuelta antes de que cause más daño. Gregory está hecho

fosfatina. Está intentando

levantarse detrás de Miller, se agarra el estómago y sisea de dolor. No se lo

merecía.

—Tiene derecho a saberlo —masculla doblado sobre sí mismo de dolor.

Sus palabras, apenas inteligibles, entran en mis oídos alto y claro. Cree que

no lo sé.

Pensaba que venía aquí a compartir conmigo información sobre el hombre

al que odia, y que

esa información me haría apartarlo de mi vida. Cree que por eso Miller ha

perdido la cabeza y

no sólo porque se ha entrometido y porque casi lo descubre ante la abuela,

de la que se

preocupa mucho. Mi pobre corazón, que sigue fuera de sí atronando en mi

pecho, mete una

marcha más.

—Ya lo sabía —digo tragando saliva sin apartar la mirada de los ojos de

Miller—. Sé lo

que era y lo que ha hecho.

Soy consciente de que la noticia va a rematar a Gregory. Creía tener la

razón perfecta para

que yo dejara a Miller, creía que iba a venir a consolarme cuando

descubriera la terrible

verdad. Eso era lo que esperaba. Pues se equivoca, y soy perfectamente

consciente de que esto

podría asestarle el golpe de gracia a nuestra amistad. Nunca entenderá por

qué sigo con Miller,

y dudo que yo sea lo bastante fuerte o capaz para hacérselo entender.

—¿Lo sabías? —inquiere estupefacto—. ¿Sabías que este pedazo de

mierda es un puto

gigoló?

—Era chico de compañía —lo corrijo.

Me permito desviar la mirada de Miller y trasladarla al cuerpo dolorido de

Gregory. Está

empezando a ponerse derecho.

La incredulidad de su rostro me hace sentir una vergüenza que ni quiero ni

esperaba sentir.

—¿Qué coño te ha pasado? —me espeta.

Me lanza una mirada de odio que me parte por la mitad, y tengo que

apretar los labios para

no dejar escapar un sollozo porque sé que eso desataría de nuevo la locura

de Miller.

No me doy cuenta de que en ese instante se abre la puerta detrás de mí,

pero sí que oigo la

voz gastada por los años de la abuela.

—¡Que se enfría la cena! —exclama. Luego se hace el silencio durante un

nanosegundo, el

tiempo que tarda en procesar el cuadro con el que acaba de encontrarse—.

Pero ¿qué

demonios...?

No me da tiempo a pensar en una explicación para la abuela. Gregory

vuelve a la vida y

carga contra Miller, se abalanza sobre su cintura y ambos ruedan por el

sendero del jardín.

—¡Maldito cabrón! —grita cogiendo impulso y catapultando el puño con

un bramido.

Miller lo esquiva y la mano de Gregory se estrella contra el asfalto—.

¡Mierda!

—¡Por todos los santos! —La abuela corre como el viento y se planta en

medio de los dos

hombres.

Los tiene bien puestos, y es temible. No hay ni rastro de miedo en su

anciano rostro, es

pura decisión.

—¡Se acabó! —grita. Se mete entre los dos y los empuja con un grito—:

¡Basta!

Ellos resoplan, uno a cada lado de ella, que los sujeta por el pecho.

Maldicen y se lanzan

miradas asesinas. La abuela es muy valiente pero temo por ella, la cólera

que disparan ambos

no parece tener intención de disiparse. La abuela no es de cristal, pero no

deja de ser una

anciana. No debería intervenir ni meterse entre estos dos hombres. Sobre

todo por cómo está

Miller. Parece poseído, incapaz de razonar.

—¡Sólo lo diré una vez! —les advierte—. ¡O paráis o tendréis que véroslas

conmigo!

Sus palabras me meten el miedo en el cuerpo, pero dudo que tengan el más

mínimo efecto

en esos dos. Para mi sorpresa, ambos se relajan y desvían sus miradas

letales. Entonces

recuerdo lo que me dijo William medio en broma: «Nunca nadie me ha

hecho cagarme en los

pantalones, Olivia, excepto tu abuela».

—Así está mejor.

Los suelta, despacio, asegurándose de que no van a moverse del sitio.

Tuerce el gesto y

pone cara de asco. Mira a uno y a otro enfadadísima.

—Que no tenga que volver a separaros, ¿me habéis oído?

Me quedo alucinada cuando Miller asiente con un movimiento seco de la

cabeza y Gregory

con un gruñido mientras se limpia la sangre de la nariz.

—Bien —dice la abuela señalando la puerta principal—. Entrad en casa

antes de que los

vecinos empiecen a cuchichear.

Permanezco callada, flipada, observando cómo la abuela coge las riendas

de esta espantosa

situación y se hace con el control. Cuando ninguno de los dos se mueve lo

bastante rápido para

su gusto, los empuja sin contemplaciones. Miller tiene la cabeza gacha y sé

que es porque se

muere de vergüenza. Mi abuela, una mujer a la que respeta, ha sido testigo

de su agresión. Doy

las gracias porque la abuela no haya salido unos minutos antes. Entonces sí

que habría pillado

a Miller en todo su psicótico esplendor.

Gregory pasa junto a mí primero. Luego la abuela y después Miller. Ni

siquiera puedo

moverme. Lentamente, sus ojos preocupados encuentran los míos,

traumatizados, y se detiene.

Está hecho un cisco, con el chaleco enrollado, la camisa por fuera y la

manga rota. Lleva el

pelo enmarañado y enredado.

—Te pido disculpas —dice en voz baja.

Da media vuelta y, de cuatro zancadas, recorre el sendero y se planta en su

coche.

—¡Miller! —grito.

Corro tras él aterrorizada. Mis piernas temblorosas no son de gran ayuda, y

los neumáticos

chirrían sobre el asfalto antes de que haya conseguido llegar al final del

sendero. Me llevo la

mano al pecho como si la presión pudiera calmar el latido desenfrenado de

mi corazón. No

funciona, y no sé si tendrá solución.

—¿Livy? —La voz grave de George me hace apartar la mirada del

Mercedes de Miller,

que desaparece a lo lejos. Parece confuso y viene hacia la casa—. ¿Qué

ocurre, cielo?

Vuelvo a dejarme llevar por las emociones y me derrumbo. Me da un

abrazo de oso y

sostiene mi cuerpo enclenque.

—Ha salido todo fatal —lloro en su jersey con cadenas. Su pecho fofo

envuelve mi

diminuto cuerpo.

—Cura sana... —me calma y me masajea la espalda con grandes círculos

de su mano—.

Vayamos adentro.

George me coge por los hombros y me conduce por el sendero. Cierra la

puerta con

cuidado al entrar. Luego me lleva a la cocina, donde encontramos a la

abuela limpiando la

nariz de Gregory con una gasa fría. Huele a agua oxigenada, y Gregory

protesta de vez en

cuando, lo que me demuestra que es la abuela la que ha elegido el

tratamiento.

—Estate quieto —le dice. Por su tono, sé que todavía está molesta.

Gregory me ve en cuanto George me sienta en una silla y me da un pañuelo

de tela limpio.

La abuela se vuelve. Ahora falta un invitado y ha llegado el que faltaba al

principio.

—¡Llegas tarde! —le grita al pobre e inocente George—. ¡La cena se ha

enfriado y se ha

montado un combate de boxeo en mi jardín!

—¡Un momento, Josephine Taylor!

George se pone recto y yo me tenso de pies a cabeza. La abuela no está de

humor para que

le chisten, y George debería haberlo notado por la furia que emana de su

cuerpo bajito y

rechoncho. Sin embargo, eso no lo detiene:

—Acabo de llegar y, por lo que veo, que la cena se haya quedado fría es la

menor de

nuestras preocupaciones. ¿Por qué no tapas el asado y dejas que yo me

encargue de estas

pobres almas en pena?

La abuela pasa la gasa por el labio partido de George con demasiada

firmeza y pregunta

sorprendida:

—¿Dónde está Miller?

Ahora soy yo el blanco de su ira.

—Se ha ido —admito enjugándome las lágrimas con el pañuelo y

robándole una mirada

arriesgada a Gregory.

Él entorna los ojos y no es por la hinchazón. Por lo menos, uno de los dos

se le va a poner

morado: el que se libró durante el último encontronazo con Miller. Mi

vapuleado amigo gruñe

algo con una risa sardónica, pero no le pido que lo repita porque sé a

ciencia cierta que no me

va a gustar lo que ha dicho. Y a la abuela y a George, tampoco.

—¿Qué ha pasado? —pregunta George sentándose a mi lado.

—Que me aspen si lo sé.

La abuela le pone a Gregory una tirita en el labio y presiona en los

extremos para

asegurarse de que está bien pegada sin hacer caso de los gruñidos de

protesta de su paciente.

—Todo cuanto sé es que Gregory y Miller no se llevan bien, pero nadie

parece dispuesto a

explicarme por qué.

Sus ojos expectantes se dirigen hacia mí y agacho la cabeza para no tener

que verlos.

Lo cierto es que Miller y Gregory se detestan desde antes de que mi amigo

descubriera su

oscuro pasado. Ahora sólo puedo suponer que se odian el uno al otro

categóricamente. Nada

podrá arreglarlo. Puedo tener a uno o a otro. La culpa me destroza mientras

veo cómo le hacen

curas a mi amigo más antiguo, mi único amigo. Me siento culpable por ser

la causa de sus

heridas y de su dolor, y me siento culpable porque sé que no voy a elegirlo

a él.

Me levanto con todas las miradas puestas en mí, todos los presentes

esperando mi

siguiente movimiento. Rodeo la mesa con calma y me agacho para darle un

beso a Gregory en

la mejilla.

—Cuando amas a alguien, lo amas por quien es y por cómo llegó a ser esa

persona —le

susurro al oído, y de inmediato me doy cuenta de que es probable que la

abuela haya oído mi

declaración. Rezo para que Gregory calle lo que sabe. No por mí, ni por

Miller, sino por ella.

Removería demasiados fantasmas—. No lo di por perdido entonces y

tampoco voy a rendirme

ahora.

Me enderezo y salgo con calma de la cocina. Dejo atrás a mi familia para ir

a consolar a

mi alguien.

Volver a Capítulos