03 Confesión - Mi Hombre Capítulo 8

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Capítulo 8

Es lunes. Me despierto al alba y voy al baño a ver qué tal va la regla. Por supuesto, todo sigue limpio

y seco, y me echo a llorar en silencio. Podría darle unos días, pero siempre he sido como un reloj,

así que sólo estaría posponiendo lo inevitable. Tengo que ver a la doctora Monroe.

Salgo de la estación de metro de Green Park en dirección a Piccadilly y me detengo unos

instantes para asimilar el borrón de gente en la hora punta. Lo echo de menos. Echo de menos el caos

del metro y caminar unas pocas manzanas hasta mi oficina, todo el ir y venir, el hecho de esquivar

cuerpos, y las voces, los gritos al móvil. Eso y el chirrido de los coches y los autobuses, las bocinas

impacientes y el timbre de las bicicletas. El ambiente me dibuja una sonrisa que me dura hasta que

me empujan por detrás y se burlan de mí por obstaculizar la circulación del río de peatones. Me

arrancan de mi ensimismamiento y echo a andar hacia Berkeley Street.

—Buenos días, flor —me saluda Patrick saliendo de su despacho en dirección a mi mesa.

Me siento y giro la silla.

—Buenos días —digo. Necesito fingir una alegría exagerada que no siento.

Toma asiento en el borde de mi mesa, que suelta su crujido habitual, y yo me tenso como

siempre. Un día no va a poder más.

—¿Cómo está la novia? —Me da un afectuoso pellizco en la mejilla y me guiña el ojo.

—Perfectamente —sonrío y me río para mis adentros. Tengo la habilidad de escoger la palabra

opuesta a cómo me siento. Podría haber dicho «bien», o «genial», pero no... Voy y digo que

perfectamente. Perfectamente mal, así es como estoy.

—Fue una boda preciosa. Gracias.

—De nada. —Le quito importancia al agradecimiento de mi jefe—. ¿Dónde está todo el mundo?

—pregunto desesperada por cambiar de tema y dejar en paz mi boda caótica, y posiblemente mi

caótico matrimonio.

—Sal está haciendo limpieza en el almacén, y Tom y Victoria ya deberían estar aquí. —Mira el

reloj de pulsera—. ¿Qué hay de Van Der Haus? —Ahora me mira a mí, y me cuesta parecer tranquila

y relajada cuando menciona a mi cliente danés—. ¿Ya se ha puesto en contacto contigo?

—No. —Enciendo el ordenador y muevo el ratón para que la pantalla cobre vida. No se me

olvida que hoy es mi último día para contarle a mi jefe lo de la venganza de Mikael pero, tal y como

están las cosas y teniendo en cuenta que he dejado a Jesse, no creo que mi señor me presione—. Dijo

que me avisaría en cuanto volviera a Inglaterra.

—Está bien.

Patrick cambia de postura sobre mi mesa. Me gustaría pedirle que al menos tuviera el detalle de

estarse quieto mientras la tortura.

—¿Alguna novedad con tus otros clientes? Los Kent, la señora Quinn..., el señor Ward. —Se ríe

de su propio chiste, y aunque no estoy contenta con mi marido me alegro de que Patrick acepte

nuestra relación... Si es que vuelve a haberla.

—Todo en orden. Los Kent van viento en popa; las obras en casa de la señora Quinn empiezan

mañana, y el señor Ward quiere que encargue las camas para las nuevas habitaciones cuanto antes.

Podrían tardar meses.

Patrick se echa a reír.

—Ava, flor, no hace falta que llames a tu marido «señor Ward».

—La costumbre —gruño. Podría llamarlo de todo en este momento.

—¿Te refieres a esas maravillosas camas de hierro forjado?

—Sí.

Saco uno de los diseños del cajón y se lo enseño a Patrick.

—Impresionantes —dice sin más—. Apuesto a que cuestan un dineral.

¿Impresionantes? Sí. ¿Caras? Muchísimo. Pero Patrick no se da cuenta de las ventajas que

ofrecen esas camas en un lugar como La Mansión. Para el oso de peluche que tengo por jefe, La

Mansión sigue siendo un encantador hotel de campo.

—Se lo puede permitir —digo encogiéndome de hombros.

Me devuelve el diseño y lo guardo. Lo estoy metiendo en el cajón cuando el agudo sonido de la

madera al partirse retumba en el silencio de la oficina y me quedo horrorizada al ver cómo Patrick

aterriza en el suelo con cara de susto. No sé por qué: se lo tiene merecido. Tengo el regazo cubierto

de astillas, y doy gracias por no haber tenido las piernas debajo. Me las habría partido.

—¡Por todos los santos! —grita Patrick entre trozos de madera rota y restos de papel y material

de oficina que había sobre mi mesa, entre ellos la pantalla plana de mi ordenador. No sé si correr a

ayudarlo o echarme a reír, pero tengo la risa nerviosa en la garganta, así que será lo último, porque

no voy a poder contenerme. Esto tiene demasiada gracia.

Finalmente pierdo la batalla. Una enorme carcajada sale de mi boca y de repente estoy

paralizada de la risa. Es imposible que Patrick se levante del suelo sin ayuda, pero no creo que yo le

sirva de mucho. Debe de pesar como seis veces más que yo.

—¡Lo siento! —exclamo recobrando el control de mi cuerpo, que se convulsiona a causa de la

risa—. Ven. —Le ofrezco la mano, se estira para cogerla y parece que su camisa no puede más,

revienta y llueven botones por todas partes. La barriga de Patrick queda al descubierto y a mí me da

otro ataque de risa.

—¡Porras! —maldice sin soltar mi mano—. ¡Repámpanos!

—¡Ay, Dios! —grito sujetándome el vientre para no mearme de la risa—. Patrick, ¿estás bien?

—Sé que está bien, no estaría rodando por el suelo y soltando exclamaciones si hubiera resultado

herido.—

No, no estoy bien. ¿Vas a controlarte y a echarme una mano? —Me da un tirón.

—¡Lo siento!

Esto es imparable. Estoy llorando de la risa, y seguro que se me ha corrido la máscara de

pestañas.

Tiro con todas mis fuerzas para levantar a Patrick del suelo. Lo hago tan rápido como puedo

para poder llegar al cuarto de baño, cosa que hago en cuanto consigo ponerlo en pie.

—¡Disculpa! —Corro entre carcajadas al baño de señoras y por el camino me cruzo con Sal,

que no entiende nada.

Cuando he terminado y he conseguido dejar de reírme, vuelvo al despacho. Tom y Victoria ya

han llegado, y Sal está de rodillas recogiendo un millón de clips del suelo.

—¿Qué ha pasado? —susurra Victoria.

—Mi mesa ha cedido —sonrío intentando contener otro ataque de risa. Si empiezo, no pararé.

—¡Me lo he perdido! —grita Tom sin poder creérselo—. ¡Mierda! —Cuelga la mariconera en

el respaldo de su silla—. ¡Amor! ¿Cómo está la novia?

—Bien —contesto.

—¡Es verdad! —exclama Victoria—. Cuando me case, quiero una boda como la tuya, aunque no

en un club de sex...

Le lanzo una mirada asesina a mi compañera de trabajo y cae en la cuenta de su casi error.

Cierra la boca y se va a su mesa.

Me arrodillo para ayudar a Sal.

—Fue precioso, Ava —dice con tono soñador—. Eres muy afortunada.

Las dulces palabras de Sal sólo me ponen de peor humor, hasta que mi móvil empieza a sonar

en mi bolso. Me quedo mirándolo, sentada entre el caos de los restos de mi mesa. No puedo hablar

con él. Me sorprende un poco que haya tardado tanto en llamarme, y más aún que no insistiera

anoche. Está claro que sabe que se ha pasado de la raya. No puedo ni imaginarme cómo se encuentra.

Seguro que ha salido a correr mil veces por los parques.

Sal me mira expectante pero me limito a sonreír y a seguir recogiendo clips. Me pregunto por

qué, de todas las cosas que hay en el suelo, estamos recogiendo las más pequeñas.

—Ahora lo llamo —le digo a Sal mientras pienso que en realidad esto es muy terapéutico.

Cuando hemos terminado, ella se levanta y va a la cocina a preparar café, mientras que yo me

levanto y voy al despacho de mi jefe. Llamo a la puerta y me asomo. Está sentado en su sillón, a su

mesa, un poco colorado, peinándose.

—¿Estás bien, Patrick? —pregunto mordiéndome el labio cuando veo que se ha abrochado la

chaqueta para que no se le vea la barriga.

—Sí, sí, estoy bien —dice guardando el peine en el bolsillo interior de la chaqueta—. Creo que

Irene lo va a interpretar como una señal de que debo perder peso. —Sonríe un poco y me siento

mejor por haberme reído de él. Yo también sonrío—. Me complace haberte alegrado el día, flor.

—Lo siento, pero tendrías que haber oído cómo crujía la mesa cada vez que te sentabas.

—Lo sé. ¡La muy traidora!

—Ya te digo —respondo muy seria. Era una buena mesa—. ¿Te apetece un café?

—No —gruñe—. Tengo que ir a casa a cambiarme.

—Vale.

Salgo de su oficina y vuelvo a mi pila de leña. Rebusco entre los escombros hasta que encuentro

mi bolso, saco el teléfono y borro la llamada perdida de Jesse. Luego llamo a la consulta de mi

médico.

—¿Se encuentra bien? —pregunta Tom echándose a reír. Victoria también se apunta.

—Está bien, pero no os riáis cuando se vaya a casa. Ha reventado la camisa y tiene que

cambiársela —sonrío.

—¿Se le han saltado los botones? —Victoria se ríe y se echa el pelo hacia atrás.

Tom la mira y se echa a reír también.

—¡Qué mala suerte! ¡Lo que daría por volver atrás en el tiempo para poder verlo!

Me las apaño para contener la risa y me escondo en el almacén para llamar por teléfono.

Después de hablar con la recepcionista, consigo cita para las cuatro.

El día pasa bastante rápido, con tan sólo unas pocas llamadas perdidas de mi señor. Me

esperaba las llamadas, pero no que se rindiera tan pronto. No ha telefoneado a la oficina, no ha

venido y no ha usado a un tercero. No sé si debería estar satisfecha por haber conseguido que

accediera a mi petición de espacio o si debería preocuparme que me esté dando el espacio que

necesito. Han pasado más de veinticuatro horas sin verlo, y mentiría si dijera que no lo echo de

menos, pero necesito poner fin a esto. Necesito ponerme en mi sitio y la única forma de hacerlo es no

verlo y no hablar con él. Me asusta lo que me hace cuando decido no dar mi brazo a torcer, y

normalmente son sus caricias las culpables, así que es vital guardar las distancias.

Cojo mi bolso y me levanto de mi mesa improvisada, una mesa con caballetes que teníamos

guardada en la parte de atrás.

—Me voy. Hasta mañana —digo despidiéndome de mis compañeros de trabajo—. Ya lo he

hablado con Patrick.

No quiero que sepan adónde voy porque sin duda me harían preguntas. La privacidad en esta

oficina es todo un lujo.

Recibo un coro de adioses al cerrar la puerta y corro al metro. Angel empieza a sonar cuando

llego a la estación, pero no saco el móvil del bolso. No necesito pensar en él allá adonde voy. No

necesito pensar en él pero es difícil cuando su canción favorita, la que me recuerda a él, suena a todo

volumen desde las profundidades de mi bolso. Para unos nanosegundos y vuelve a empezar. Paso.

Voy a centrarme en la estación.

Doy un salto del susto cuando un muro alto, musculoso y de ojos verdes se interpone en mi

camino. Me llevo la mano al pecho, al corazón. Se me ha cortado la respiración. Luego me enfado.

—¿Qué estás haciendo? —pregunto, seca.

—No contestas al teléfono. —Señala mi bolso—. No sabía si lo oías.

Lo observo y me encuentro una mirada acusadora. Sabe perfectamente que sí lo oía.

—Me estabas siguiendo —le espeto; yo también sé ser acusadora.

—¿Adónde vas?

Se acerca y retrocedo. No puedo permitir que me toque. Mierda, ¿adónde iba?

—A ver a un cliente —respondo.

—Yo te llevo.

—Te he dicho que necesito espacio, Jesse.

Soy consciente de que estamos molestando a los demás peatones. Algunos gruñen, otros nos

lanzan miradas asesinas, pero ni a Jesse ni a mí nos preocupan. Se queda mirándome, espectacular

con un traje gris y una camisa azul.

—¿Cuánto espacio y por cuánto tiempo? Me casé contigo el sábado y me dejaste el domingo. —

Se acerca y me coge el antebrazo, desliza la mano hasta mi muñeca y me coge de la mano.

Como siempre, hace que se me ponga la carne de gallina y noto un escalofrío. Está mirando

nuestras manos entrelazadas y mordiéndose el labio inferior.

—Lo estoy pasando fatal, Ava. —Levanta la vista y me deslumbra con sus ojos verdes—. Lo

estoy pasando fatal sin ti.

Se me parte el corazón y entonces cierro los ojos, mientras lucho desesperadamente contra el

impulso de acercarme a él y abrazarlo. Si no se sale con la suya gracias a los distintos tipos de polvo

o a las cuentas atrás, recurre a romperme el corazón con sus palabras. No puede ser tan malo, pero sé

que siente cada sílaba. Me está incapacitando de nuevo.

—Tengo que irme.

Me odio a mí misma por dejarlo así. Me vuelvo esperando que me detenga, pero me suelta y

sigo andando, sorprendida y bastante preocupada.

—Nena, por favor. Haré lo que sea. No me dejes, por favor. —Su voz suplicante hace que me

pare en el acto y el dolor me parte en dos. Sigo muy enfadada con él—. Deja al menos que te lleve.

No quiero que cojas el metro. Sólo te pido diez minutos.

—El metro es más rápido —digo en voz baja entre el ruido de la multitud. Me vuelvo para

mirarlo.

—Pero quiero llevarte.

—No llegaremos a tiempo en... —No digo más. Si Jesse conduce, sí que llegaré a tiempo. Se

nota que está pensando lo mismo porque ha arqueado una ceja.

No puedo decirle adónde voy, le daría un ataque. Rebusco en mi agotado cerebro y encuentro la

solución. Le pido que me deje en la esquina de la consulta. Hay varias casas cerca, no notará la

diferencia.

Suspiro.

—¿Dónde tienes el coche?

Pone cara de alivio y yo me siento aún más culpable, aunque no sé por qué. Me coge de la mano

con cuidado y me lleva hacia un hotel y luego al aparcamiento. El aparcacoches le entrega las llaves

y sólo me suelta cuando llegamos junto al DBS para que pueda entrar.

Salimos a Piccadilly y conduce respetando a los demás conductores. Incluso cambia las

marchas con delicadeza. Su estilo de conducción encaja con su estado de ánimo: apagado.

Busco en mi cerebro el nombre de la calle perpendicular a la consulta y sólo se me ocurre uno:

—Jardines de Luxemburgo, Hammersmith —digo mirando por la ventanilla.

—Vale —contesta en voz baja.

Sé que me está mirando. Debería volverme y plantarle cara, obligarlo a que se explique mejor,

pero me puede el abatimiento. Más le vale no confundirlo con sumisión. No voy a ceder en esto.

Necesito llegar a la consulta sin Jesse y poner remedio a mi espantosa situación.

Sale a Jardines de Luxemburgo y conduce despacio por la calle bordeada de árboles.

—Déjame aquí. —Señalo a la izquierda y él para el coche. Rezo para que no se empeñe en

quedarse—. Gracias —digo abriendo la puerta.

—De nada —farfulla.

Sé que, si lo miro, veré los engranajes trabajando a miles de revoluciones por minuto y una

arruga en su hermosa frente, así que no lo hago. Bajo del coche.

—¿Cenamos juntos esta noche? —pregunta con premura, como si supiera que va a perder la

ocasión.

Respiro hondo y me vuelvo.

—Me acabas de pedir diez minutos, te los he dado y no me has dicho ni mu —replico.

Lo dejo con cara de desesperación y cruzo la calle, pero me detengo al caer en la cuenta de que

no tengo ninguna casa de ningún cliente en la que desaparecer. Debo retroceder como un kilómetro, y

no hay forma de hacerlo con Jesse observándome desde el coche. Abro el bolso y finjo estar

buscando algo mientras rezo para que se vaya. Me esfuerzo por oír el rugido del motor, o tal vez un

ronroneo del DBS y, pasada una eternidad, por fin llega a mis oídos. Es un ronroneo. Miro por

encima del hombro y veo desaparecer el coche por la calle bordeada de árboles antes de desandar lo

andado. Tengo náuseas pero lo achaco a los nervios. No estoy segura de cómo abordar esto. Después

de muchas visitas a nuestro médico de familia, en busca de más píldoras anticonceptivas

acompañadas de su correspondiente sermón, me enfrento a una charla mucho peor sobre no llevar

cuidado. Pensará que me merezco el castigo, y creo que tiene razón.

Informo de mi llegada y cojo una revista de la sala de espera; luego me paso veinte minutos

fingiendo leerla. Estoy nerviosa y doy tironcitos a mi ropa intentando tranquilizarme. Tengo muchas

ganas de vomitar y me estoy poniendo peor. De repente, como si fuera una señal, me topo con un

artículo sobre los argumentos a favor y en contra del aborto. Una risa desesperada brota de mis

labios.—

¿Qué te hace tanta gracia?

Me quedo helada en la silla de la sala de espera cuando la voz de Jesse me envuelve, y cierro la

revista de golpe.

—¿Me has seguido? —pregunto atónita volviéndome para mirarlo.

—Mientes de pena, cariño —afirma con dulzura.

Tiene razón, se me da fatal, pero necesitaré mejorar si voy a seguir con este hombre. ¿Si voy a

seguir? ¿De verdad acabo de pensarlo?

—¿Vas a decirme por qué has venido al médico y por qué me has mentido al respecto? —Deja

la mano en mi rodilla desnuda y dibuja círculos mientras me observa atentamente.

Tiro la revista sobre la mesa. No hay forma de escapar de este hombre.

—Tengo revisión —farfullo en dirección a mi rodilla, intentando no mirarlo a la cara.

—¿Una revisión? —Su tono ha cambiado por completo. Ya no es dulce ni reconfortante, sino

que tiene un punto de ira.

Su mano me aprieta la rodilla. No puede decidir esto.

—Sí.

—¿No crees que deberíamos entrar juntos? —pregunta.

¿Juntos? De la sorpresa vuelvo la cabeza para que mis ojos furiosos encuentren los suyos, que

me reciben verdes y llenos de curiosidad. Examino su cara y él hace lo propio con la mía. Su mano

afloja la presión que ejerce sobre mi rodilla. Aparto la pierna.

—¿Como la decisión que tomaste de intentar dejarme embarazada? ¿Hicimos eso juntos?

—No —responde en voz baja, apartando la cara.

Me quedo mirando su perfil perfecto. No quiero ceder y agachar la mirada. Ha tenido el valor

de venir aquí, y mi abatimiento ha sido reemplazado por la rabia que sentía antes, sólo que corregida

y aumentada.

—No puedes ni mirarme a los ojos, ¿verdad? Sabes que lo que has hecho está mal. Rezo a Dios

para no estar embarazada, Jesse, porque no castigaría ni a mi peor enemigo con la mierda por la que

me has hecho pasar, y mucho menos a mi bebé.

Ahora es él quien se ha quedado atónito. Entorna los ojos y el pelo de las sienes se le humedece

cuando empieza a sudar.

—Sé que estás embarazada, y sé cómo será.

—¿Ah, sí? —No me molesto en contener la risa—. ¿Y me lo vas a contar?

Su expresión se suaviza y se me para el corazón cuando me acaricia lentamente la mejilla.

Entreabro la boca y desliza el pulgar por mi labio inferior sin quitarme el ojo de encima.

—Será perfecto —susurra.

Nuestras miradas se mantienen fijas unos instantes pero despierto de su hechizo cuando oigo mi

nombre y rápidamente recuerdo dónde estoy y por qué. La rabia también vuelve a apoderarse de mí.

No será perfecto. Puede que para él sí, pero para mí será una tortura. No voy a ofrecerme voluntaria.

Me levanto y le quito la mano que tiene en mi rodilla y la que tiene en mi mejilla y, para mi sorpresa,

Jesse también se levanta. ¡Ah, no! No va a entrar conmigo. Bastante horrible va a ser esto sin que mi

señor neurótico entre en escena. La doctora Monroe seguro que tendrá algo que decir cuando le

explique que quiero abortar, y eso que no sabe que estoy casada. Me pediría mil explicaciones y no

quiero dárselas. Además, si estoy embarazada, no quiero que Jesse lo sepa. No me dejaría abortar, y

odio pensar a qué extremos sería capaz de llegar con tal de impedírmelo. Puedo mentir un poco

mejor cuando algo es importante. No tengo elección. Es la única opción.

—¡No te atrevas! —gruño entre dientes, y retrocede—. ¡Siéntate! —Señalo una silla y le pongo

la cara más amenazadora que puedo. Me cuesta, voy a vomitar en cualquier momento. Me encuentro

muy mal y tengo muchísimo calor.

Para mi sorpresa, se sienta de mala gana. Parece asombrado por mi arrebato. Me vuelvo y lo

dejo con cara de haber recibido una azotaina en el trasero. Respiro hondo y entro en la consulta de

mi médico.

—¡Ava! Me alegro de verte.

La doctora Monroe es una de las mujeres más amables que conozco. Tiene unos cincuenta y

pocos, un poco de barriguita, y lleva el pelo rubio a lo garçon. Normalmente te dedica todo el

tiempo del mundo..., aunque no estaba muy contenta cuando aparecí por tercera vez para pedirle otra

receta porque había perdido mis píldoras anticonceptivas.

—Igualmente, doctora —respondo, nerviosa, mientras me siento en el borde de una silla.

Parece preocupada.

—¿Te encuentras bien? Estás lívida.

—Estoy bien, sólo tengo el estómago revuelto. Debe de ser el calor. —Me doy aire en la cara.

Aquí dentro hace aún más calor.

—¿Estás segura? —inquiere, preocupada.

Me tiembla la barbilla y noto que aumenta su preocupación.

—¡Estoy embarazada! —disparo—. Sé que me va a regañar por lo de las píldoras, pero de

verdad que no hace falta. Por favor, no me haga sentir aún peor. Sé que soy una estúpida.

Su preocupación se torna simpatía al instante.

—Ay, Ava. —Me da la mano y creo que podría llorar todavía más fuerte. Su empatía no hace

más que hacerme sentir aún más tonta.

»Ten. —Me ofrece un pañuelo de papel y me sueno los mocos a gusto—. ¿Cuándo tendría que

haberte venido la regla?

—Hoy —respondo rápidamente.

Pone cara de sorpresa.

—¿Hoy? —añade.

Asiento.

—Ava, ¿por qué estás tan segura? Es posible que sólo sea un retraso, del mismo modo que a

veces se adelanta.

—Creáme, lo sé. —Me sorbo los mocos. Ya no niego lo evidente, voy a hacerle frente a esto.

Tengo las emociones fuera de control.

Frunce el ceño y abre un cajón.

—Ve al baño —dice entregándome un test de embarazo.

Casi le pregunto si puedo hacerme la prueba en su consulta, pero allí no hay retrete, así que

salgo, me asomo a la sala de espera desde el pasillo y veo a Jesse de espaldas. Sigue sentado pero

está echado hacia adelante, con los codos sobre las rodillas y la cabeza entre las manos. No me

regodeo en su desesperación y corro al servicio de señoras que hay frente a la puerta de la consulta

de la doctora Monroe.

Cinco minutos después estoy otra vez con mi médica, mirando la prueba, que está en la otra

punta de su mesa. Escribe en el teclado mientras yo doy golpecitos en el suelo con el pie sin parar.

Contengo la respiración cuando coge el test, le echa un vistazo y me mira.

—Es positivo —dice sin más, acercándomelo para que yo lo vea.

Sabía que iba a dar positivo, pero la confirmación lo hace aún más real, y también exacerba el

dolor y la locura que me han llevado a este momento de mi vida.

Sin embargo, no puedo llorar.

—Quiero abortar —declaro simple y llanamente mirando a la doctora a los ojos—. Por favor,

¿podría encargarse de los preparativos?

Se revuelve en su sillón.

—Ava, es evidente que tú decides, pero mi deber es ofrecerte alternativas.

—¿Cuáles son?

—La adopción, el apoyo familiar. Hay muchas madres solteras que salen adelante y, con el

apoyo de tus padres, estoy segura de que estarás bien cuidada.

Aprieto los dientes.

—Quiero abortar —repito sin hacer caso de sus consejos y de su sinceridad, aunque tiene toda

la razón. Mis padres cuidarían bien de mí... si estuviera soltera. Pero no lo estoy. Estoy casada.

—Bien —suspira—. Necesitas una ecografía para ver cuán avanzado está el embarazo. —

Vuelve a teclear, y yo me siento pequeña y estúpida—. Voy a recetarte más píldoras anticonceptivas

para que, después del procedimiento, te asegures de usar protección. El hospital te proporcionará

toda la información sobre efectos secundarios y los posteriores cuidados.

—Gracias —farfullo cogiendo la receta. No la suelta de inmediato y levanto la vista para

mirarla.

—Sabes dónde encontrarme, Ava. —Me mira inquieta, es evidente que cuestiona mi decisión,

así que le ofrezco una pequeña sonrisa para indicarle que estoy bien y que he tomado la decisión

correcta.

—Gracias —repito, porque no sé qué otra cosa decir.

—Cuídate mucho, Ava.

Salgo de la consulta y me apoyo contra la pared del pasillo. De repente las náuseas son mucho

peores.—

Ava, ¿qué ocurre? —Jesse está a mi lado al instante y habla nervioso, con voz aguda. Se

agacha un poco delante de mí para poder mirarme a los ojos—. Por Dios, Ava.

Tengo la frente empapada en sudor y la boca llena de saliva. Sé que voy a vomitar. Corro por el

pasillo y me meto en el baño de señoras, donde procedo a evacuar el contenido de mi estómago en el

primer váter que encuentro. Me abrazo a la taza e ignoro el impulso de lavarme de inmediato. La

mano grande y tibia de Jesse me acaricia la espalda en círculos y me recoge el pelo mientras yo me

entrego a las arcadas.

—Estoy b... —Mi estómago se convulsiona de nuevo y suelto otra descarga.

Me pongo en cuclillas y me desplomo sobre el inodoro, con la cabeza apoyada en el brazo. ¿Por

qué coño lo llaman náuseas matutinas cuando aparecen a cualquier hora del día? Alguien abre

entonces la puerta del baño.

—Ay, señor, ¿te traigo un vaso de agua? —Es la doctora Monroe. Si tuviera fuerzas, me

preocuparía que me haya visto con Jesse en el baño.

—Por favor —contesta él.

La puerta se cierra y Jesse se sienta detrás de mí, rodeándome con los brazos.

—¿Has terminado? —pregunta con dulzura.

—No lo sé —digo, puesto que aún tengo náuseas.

—No pasa nada, podemos quedarnos así. ¿Estás bien?

—Sí —respondo con arrogancia.

No dice nada más. Coge el vaso de agua que me trae la doctora y le asegura que estoy en buenas

manos. No lo dudo. Siempre me he sentido a salvo a su lado. Si no fuera porque es astuto y

manipulador, sería perfecto. Seríamos perfectos.

Permanece en cuclillas detrás de mí, sujetándome el pelo y ofreciéndome agua de vez en cuando

mientras me recupero.

—Estoy bien —le aseguro al tiempo que me limpio la boca con un trozo de papel. Sé que no

voy a echar nada más. Me siento vacía.

—Ven. —Me levanta y deja caer mi pelo sobre mi espalda—. ¿Quieres más agua?

Le cojo el vaso y voy a lavarme las manos. Le doy un trago y escupo para enjuagarme la boca.

Me miro al espejo y veo a Jesse detrás de mí. Parece preocupado. Me paso la mano por las mejillas

y me atuso el pelo.

—Deja que te lleve a casa —dice acercándose.

—Jesse, estoy bien, de verdad.

Me acaricia la mejilla con la mano.

—Déjame cuidar de ti.

De repente me doy cuenta de que quiere que lo necesite. Se siente inútil, y mi ausencia seguro

que lo ha empeorado. ¿Soy capaz de negárselo?

—Estoy bien. —Retrocedo y recojo el bolso del suelo.

—No es verdad, Ava.

—Me ha sentado mal algo, eso es todo. —Me tiembla la mano.

—¡Por el amor de Dios, señorita! ¡Estás en el médico, así que no me vengas con que te

encuentras bien! —Se tira del pelo mientras grita y se aparta de mí, frustrado.

—¡No estoy embarazada! —le espeto. Y de inmediato contemplo la espantosa posibilidad de

que deje de quererme si no lo estoy. El corazón se me constriñe en el pecho. Vuelvo a sentir náuseas.

—¿Qué? —Se vuelve a toda velocidad, con los ojos muy abiertos, temblando. Me quiere

embarazada, de todas, todas.

Lucho contra mi impulso natural e intento mantener las manos en los costados.

—Me lo acaban de confirmar, Jesse.

—Entonces ¿por qué estás vomitando?

—He pillado una gripe intestinal. —Mi excusa es una mierda pero, por la cara que pone, que no

voy a confundir con la de devastación, se lo ha tragado—. Has fracasado. Me ha bajado la regla.

No sabe qué decir. Mira a todas partes y sigue temblando. Su reacción a mi mentira aumenta mis

peores miedos. Estoy confusa, agotada, y tengo el corazón roto. Sin bebé no hay Jesse. Ahora lo veo

todo claro.

—Esto no me gusta. Voy a llevarte a casa para poder tenerte controlada.

Me coge de la mano pero tiro de ella para soltarme; su comentario me ha puesto los pelos como

escarpias. ¿Que no le gusta? ¿Que quiere tenerme controlada? ¿Para qué?, ¿para ver si de verdad

estoy manchando?

—Soy yo la que no te gusta —replico mirándolo a la cara—. Siempre hago algo que te molesta.

¿Has pensado que tal vez estarías menos a disgusto sin mí?

—¡No! —parece horrorizado—. Estoy preocupado, eso es todo.

—Pues no te preocupes. Estoy bien —le espeto saliendo del baño de señoras como una

exhalación.

Salgo de la consulta y voy directa a la farmacia que hay al lado. Entrego la receta y me siento en

una silla mientras Jesse anda arriba y abajo fuera, con las manos en los bolsillos. El farmacéutico me

mira de tanto en tanto. Creo que piensa que me como las píldoras. La tentación de explicarme es tan

fuerte que casi me levanto, pero me llama y me acerco a recoger la bolsa de papel.

—Gracias. —Le sonrío antes de huir, pero fuera me encuentro con mi hombre pensativo.

—¿Qué es eso? —inquiere sin quitarle ojo a la bolsa.

—Píldoras anticonceptivas —le siseo en la cara—. Ahora que sabemos que no estoy

embarazada, querría seguir sin estarlo.

Los hombros pierden el vigor y agacha la cabeza. Estoy luchando contra el sentimiento de culpa

ante su reacción, pero tengo que ignorarlo. Lo dejo atrás y sigo andando. Me tiemblan un poco las

piernas y el corazón me late desbocado.

—¡No vas a venir a casa, ¿no?! —me grita desde atrás.

Me trago el nudo que tengo en la garganta y sigo andando. No, no voy a ir a casa, y el plan era

alejarme durante cinco días, más o menos, para que no descubra mi mentira. Ya me preocuparé más

adelante de la cita en el hospital. Sin embargo, sus palabras parecen definitivas, y lo que más me

intranquiliza es que no me está ordenando que me quede con él. Si elimino a este bebé de mi vida, es

evidente que también estaré eliminando a Jesse. La sola idea me tiene hecha pedazos. ¿Cómo voy a

vivir sin él?

Camino contra la brisa con el rostro bañado en lágrimas.

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