01 Seduccion - Mi hombre Capítulo 1

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Capítulo 1

Rebusco entre las montañas y montañas de objetos esparcidos por el suelo

de mi dormitorio. Voy a llegar tarde. El viernes, después de haber sido

puntual toda la semana, voy a llegar tarde.

—¡Kate! —grito desesperada. ¿Dónde rayos están? Salgo corriendo al

descansillo y me inclino sobre la barandilla—. ¡Kate!

Oigo el familiar sonido de una cuchara de madera que golpea los

bordes de un cuenco de cerámica y Kate aparece al final de la escalera. Me

mira con expresión de cansancio. Es un mohín al que me he acostumbrado

últimamente.

—¡Las llaves! ¿Has visto las llaves de mi coche? —pregunto a toda

velocidad.

—Están en la mesita de café, donde las dejaste anoche. —Pone los

ojos en blanco y ella y la masa para tartas vuelven a meterse en el taller.

Cruzo el descansillo como una flecha y encuentro las llaves de mi

coche bajo una pila de revistas del corazón.

—Otra vez jugando al escondite —murmuro para mí misma. Cojo mi

cinturón marrón tostado, los tacones y el portátil. Bajo la escalera y

encuentro a Kate en el taller echando cucharadas de masa en varios

moldes.

—Tienes que ordenar tu habitación, Ava. Es un maldito desastre —

protesta.

Sí, mi organización personal es chocante, sobre todo teniendo en

cuenta que soy diseñadora de interiores y que me paso el día coordinando y

organizando. Recojo el teléfono de la robusta mesa de madera y meto el

dedo en la masa para tartas de Kate.

—No puedo ser buena en todo.

—¡Fuera de aquí! —Aparta mi mano con la cuchara de madera—.

Además, ¿para qué necesitas el coche? —me pregunta mientras se inclina

para alisar la masa. Mantiene la lengua apoyada sobre el labio inferior en

un gesto de concentración.

—Tengo una primera reunión en Surrey Hills, una mansión en el

campo. —Meto el cinturón por las trabillas de mi vestido azul marino con

falda lápiz, los pies en los tacones marrón tostado y me miro en el espejo

de pared.

—¿No ibas a limitarte a la ciudad? —pregunta detrás de mí.

Me atuso la melena larga y oscura unos segundos y la paso de un lado

al otro, pero desisto y opto por recogérmela con unas horquillas. Mis ojos

castaño oscuro parecen cansados, les falta su chispa habitual. Sin duda es

el resultado de tanto madrugar y trasnochar.

Sólo hace un mes que me vine a vivir con Kate, después de haber roto

con Matt. Nos estamos comportando como un par de universitarias. Mi

hígado pide un descanso a gritos.

—Sí. El campo es territorio de Patrick, no sé por qué me han

encargado esto a mí. —Me aplico brillo en los labios con un pincel, los

junto y los despego con un chasquido—. Servidora no es partidaria del

estilo inglés antiguo y de hacer siempre lo apropiado. —Le doy a Kate un

beso en la mejilla—. Esto va a dolerme, lo sé. ¡Te quiero!

—Ídem. Hasta luego. —Kate se ríe sin levantar la cara de su zona de

trabajo.

—¡No olvides tus modales!

A pesar de que llego tarde, conduzco mi pequeño Mini hasta mi

oficina en Bruton Street con el cuidado de siempre. Me acuerdo de por qué

cojo el metro todos los días cuando tardo diez minutos en encontrar

aparcamiento.

Entro en la oficina como una exhalación y miro el reloj. Las ocho y

cuarenta. Vale. Sólo llego diez minutos tarde, no es tan terrible como

pensaba. Paso ante las mesas vacías de Tom y de Victoria de camino a la

mía, y espío a Patrick en su despacho mientras me siento. Saco el portátil y

veo que hay un paquete para mí.

—Buenos días, flor. —El grave bramido de Patrick me saluda cuando

se acomoda en el borde de mi mesa, que cruje, como siempre, bajo su peso

—. ¿Qué tienes ahí?

—Buenos días. Es la nueva gama de Miller. ¿Te gusta? —Acaricio la

lujosa tela.

—Qué maravilla. —Finge interés—. No dejes que Irene lo vea. Acabo

de liquidar casi todos mis bienes para pagar los nuevos textiles de casa.

—Vaya. —Pongo cara comprensiva—. ¿Dónde está todo el mundo?

—Victoria tiene el día libre y Tom está en plena pesadilla con el señor

y la señora Baines. Hoy sólo estamos tú, Sal y yo, flor. —Saca su peine del

bolsillo interior y se lo pasa por el casquete plateado.

—A mediodía tengo una cita en La Mansión —le recuerdo. No puede

haberlo olvidado. Se supone que las casas de campo son su territorio—.

¿Por qué yo, Patrick? —Tengo que preguntarlo. Nunca he trabajado en una

finca rural y no estoy segura de poseer el toque necesario para lo antiguo y

lo tradicional.

Trabajo en Rococo Union desde hace cuatro años, y me dejaron bien

claro que me contrataban para expandir el negocio hacia el sector más

moderno. En Londres no paraban de construirse apartamentos de lujo, y

Patrick y Tom, especialistas en diseño tradicional, estaban perdidos.

Cuando el negocio despegó y empezó a haber demasiado trabajo para mí

sola, contrataron a Victoria.

—Será porque preguntaron por ti, flor. —Se pone de pie y mi mesa

vuelve a protestar con un crujido. Patrick hace caso omiso, pero yo esbozo

una mueca de dolor. Tiene que perder peso o dejar de sentarse en mi mesa.

No podrá soportarlo mucho más tiempo.

Entonces ¿preguntaron por mí? ¿Por qué iban a hacerlo? En mi

portafolio no hay nada relacionado con diseño tradicional, nada en

absoluto. No puedo evitar pensar que esto es una total pérdida de tiempo.

Deberían ir Patrick o Tom.

—Ah, la inauguración del Lusso. —Patrick se guarda el peine—. El

promotor está tirando la casa por la ventana para la fiesta en el ático. Has

hecho un trabajo asombroso, Ava. —Las cejas de Patrick asienten junto

con su cabeza.

Me sonrojo.

—Gracias. —Estoy más que orgullosa de mí misma y de mi trabajo en

el Lusso, es el mayor logro de mi corta carrera.

Está situado en los muelles de Santa Catalina, y los precios van desde

los tres millones por un apartamento básico hasta los diez por el ático. Es

el mundo de los superricos.

Las especificaciones del diseño son justo lo que el nombre sugiere:

lujo italiano. Busqué todos los materiales, los muebles y las obras de arte

en Italia y disfruté de una semana allí organizando las fechas de embarque.

El viernes que viene es la fiesta de inauguración, pero sé que ya han

vendido el ático y seis apartamentos, así que la fiesta es más bien para

presumir.

—He despejado mi agenda para poder dar los últimos retoques en

cuanto los de la limpieza hayan terminado. —Paso las páginas de la agenda

hasta la del viernes siguiente y vuelvo a garabatear en ella.

—Buena chica. Le he dicho a Victoria que esté allí a las cinco. Es su

primera inauguración, así que tendrás que explicarle de qué va. Yo llegaré

a las siete, con Tom.

—De acuerdo.

Patrick regresa a su despacho y yo abro mi correo electrónico. Leo los

mensajes por encima, y los voy borrando o respondiendo.

A las once en punto guardo el portátil y asomo la cabeza por la puerta

del despacho de Patrick. Está absorto en algo con el ordenador.

—Me voy —le digo, pero se limita a mover la mano indicando que

me ha oído. Cruzo la oficina y veo a Sally peleándose con la fotocopiadora

—. Hasta luego, Sal.

—Adiós, Ava —me responde, pero está demasiado ocupada sacando

el papel atascado como para mirarme. La chica es un desastre.

Salgo a la luz del sol de mayo y camino hacia mi coche. Los viernes a

media mañana el tráfico es una pesadilla pero, en cuanto salgo de la

ciudad, la carretera está bastante despejada. Llevo la capota bajada, Adele

me hace compañía y es viernes. Un pequeño paseo en coche por el campo

es una bonita forma de terminar la semana laboral.

El GPS me dice que salga de la carretera principal y me meta por un

camino angosto, donde me encuentro ante las puertas más enormes que

haya visto jamás.

En una placa de oro de uno de los pilares se lee: «La Mansión.»

«¡Madre mía!» Me quito las gafas de sol y miro más allá de las

puertas, hacia el camino de grava que parece prolongarse a lo largo de

varios kilómetros. No hay ni rastro de la casa, sólo un sendero bordeado de

árboles que no parece tener fin. Salgo del coche y camino hacia las puertas.

Les doy una pequeña sacudida pero no ceden. Me quedo de pie un

momento, preguntándome qué hacer.

—Tiene que apretar el botón del portero automático. —Casi doy un

salto del susto cuando la vibración de una voz grave me llega de ninguna

parte y rompe el silencio del campo.

Miro a mi alrededor, pero no hay duda de que estoy sola.

—¿Hola?

—Aquí.

Doy un giro de trescientos sesenta grados y veo el portero automático

un poco más atrás, en el sendero angosto. Lo he pasado de largo cuando iba

conduciendo. Corro hacia él, aprieto el botón y me presento:

—Ava O’Shea, de Rococo Union.

—Lo sé.

¿Lo sabe? ¿Y cómo? Echo un vistazo en torno a mí y veo una cámara

instalada en la puerta; luego, el chirrido del metal rompe la paz del entorno

rural. Las puertas comienzan a abrirse.

—Dame un respiro —murmuro mientras corro hacia mi coche. Salto

al interior del Mini y avanzo lentamente hacia las puertas sin dejar de

preguntarme cómo voy a sacarle la copa de oporto y el puro que,

claramente, ese cretino tiene metidos por el culo. Cada minuto que pasa me

apetece menos la cita. La gente pija de campo y sus mansiones de pijos de

campo no son mi especialidad.

Una vez las puertas se abren del todo, las cruzo y continúo por el

sendero de grava bordeado de árboles que parece no tener fin. Los olmos

adultos a ambos lados del camino, a intervalos regulares y equidistantes,

dan la impresión de haber sido colocados estratégicamente para ocultar lo

que hay detrás. Tras unos dos kilómetros de conducción a la sombra, entro

en un patio perfectamente circular. Me quito las gafas y admiro

boquiabierta la enorme casa que se yergue en el centro que reclama toda la

atención. Es espléndida, pero ahora siento todavía más aprensión. Cada

minuto que pasa me entusiasma menos esta reunión.

Las puertas negras —con adornos de oro pulido— están flanqueadas

por cuatro miradores gigantes protegidos por pilares tallados en piedra. La

estructura de la mansión está formada por bloques gigantes de piedra

caliza, y unos frondosos laureles cubren la fachada. La fuente del centro

del patio suelta chorros de agua iluminada y le pone la guinda al pastel. Es

todo muy imponente.

Me detengo, paro el motor y me peleo con el seguro de la puerta para

salir del coche. De pie y agarrándome a la parte superior de la puerta del

Mini, alzo la vista hacia el magnífico edificio e inmediatamente pienso que

tiene que haber un error. Todo el lugar está en muy buen estado.

El césped está más verde que el verde, el exterior de la casa tiene

aspecto de recibir una limpieza diaria y parece que hasta a la grava le

pasan la aspiradora todos los días. A juzgar por el exterior, es imposible

imaginar que el interior necesite trabajo alguno. Miro las decenas de

ventanas correderas en voladizo y las lujosas cortinas que cuelgan de todas

ellas. Me siento tentada a llamar a Patrick para comprobar que me ha dado

la dirección correcta, pero en las puertas ponía La Mansión. Y es obvio que

el cretino miserable del otro lado del portero automático me estaba

esperando.

Mientras sopeso el siguiente movimiento, las puertas se abren y

aparece el hombre negro más grande que he visto en mi vida. Camina

tranquilamente hacia lo alto de la escalera. Parpadeo al verlo y doy un

pequeño paso atrás. Lleva un traje negro —seguro que hecho a medida,

porque no tiene una talla normal—, camisa negra y corbata negra. Da la

sensación de que le hayan sacado brillo a su cabeza afeitada y las gafas de

sol le ocultan el rostro. Si hubiese podido hacerme una imagen mental de

quién esperaba que saliera de detrás de aquellas puertas, seguro que nunca

me lo habría imaginado así. El tío es una montaña, y sé que estoy aquí de

pie mirándolo con la boca abierta y cara de tonta. De repente me preocupa

haber acabado en una especie de centro de control de la mafia y busco en

mi cerebro, intentando recordar si he metido la alarma antiviolación en el

bolso nuevo.

—¿La señorita O’Shea? —pregunta arrastrando las palabras.

Me encojo ante su presencia imponente y levanto la mano a modo de

saludo nervioso.

—Hola —susurro. Mi voz se tiñe del recelo que siento en realidad.

—Por aquí —dice con voz profunda y atronadora. Hace un

movimiento limpio con la cabeza, se da la vuelta y regresa al interior de la

mansión.

Pienso seriamente en largarme sin más, aunque mi lado atrevido y

amante del peligro siente curiosidad por lo que hay al otro lado de las

puertas. Cojo el bolso, cierro la puerta del coche y busco mi alarma

antiviolación mientras me dirijo hacia la casa, pero descubro que me la he

dejado en el otro bolso. Sigo adelante de todos modos. Por pura curiosidad,

subo los escalones y cruzo el umbral hasta llegar a un recibidor enorme.

Observo con detenimiento el amplio espacio y de inmediato quedo

impresionada por la grandiosa escalera curvada que ocupa el centro de la

estancia y lleva al primer piso.

Mis miedos se confirman: el lugar está inmaculado.

La decoración es opulenta, lujosa, e intimida mucho. Los azules

profundos, los grises topo con toques de dorado y la ebanistería original,

junto con el suelo de parquet caoba oscuro, hacen que el lugar resulte

impresionante y extravagante en extremo. Es justo como esperaba que

fuera, y nada parecido al estilo de mis diseños. Pero, mirando a mi

alrededor, cada vez entiendo menos qué hace allí una diseñadora de

interiores. Patrick me comentó que pidieron que viniera yo en persona, así

que me había inclinado a pensar que querían modernizar el lugar, pero eso

fue antes de haberle echado un vistazo al exterior y ahora al interior. La

decoración encaja con la época de construcción. Está en perfecto estado.

¿Qué diablos hago yo aquí?

El grandullón gira a la derecha y tengo que seguirlo como puedo. Mis

tacones marrón tostado resuenan contra el suelo de parquet mientras me

conduce más allá de la escalera central, hacia la parte de atrás de La

Mansión.

Oigo el murmullo de una conversación y miro a mi derecha. Veo

mucha gente sentada a varias mesas, comiendo, bebiendo y charlando. Hay

camareros sirviendo comida y bebida y las voces inconfundibles de The

Rat Pack ronronean de fondo. Frunzo el entrecejo, pero entonces lo pillo.

Es un hotel, un hotel de campo pijo. El alivio me relaja ligeramente los

hombros cuando llego a tal conclusión, pero eso sigue sin explicar qué

hago yo aquí. Pasamos por delante de unos baños y luego dejamos atrás un

bar. Hay unos cuantos hombres sentados en los taburetes de la barra,

contando chistes y metiéndose con una joven que, por lo que parece, ha

vuelto de los servicios con un trozo de papel higiénico pegado en el tacón.

Le da una palmada en el hombro al más bromista, y lo riñe medio en

broma mientras todos se ríen juntos a carcajadas.

Esto empieza a tener sentido. Quiero decirle algo a la montaña que me

hace de guía y me lleva sólo Dios sabe adónde, pero no ha vuelto la vista

atrás ni una vez para comprobar que lo sigo. Aunque el taconeo de mis

zapatos se lo confirma. No dice gran cosa y sospecho que no me

contestaría ni aunque le hablara.

Pasamos ante otras dos puertas cerradas. A juzgar por el tintineo de

las ollas, imagino que dan a la cocina. Luego me lleva a un salón de

verano: un espacio amplio, luminoso y espléndido, dividido en zonas de

descanso individuales mediante la colocación de los sofás, los sillones y

las mesas. Unas puertas dobles que van del suelo al techo completan el

cuadro de la estancia.

Desembocan en un patio de piedra arenisca de Yorkshire y una vasta

zona de césped. Es verdaderamente impresionante. Trago saliva con

dificultad cuando veo una estructura de cristal que alberga una piscina. Me

estremezco al pensar en el precio por noche de una habitación. Tiene que

ser de cinco estrellas, probablemente más.

Dejamos atrás el salón de verano y el grandullón me conduce por un

pasillo hasta detenerse ante una puerta de paneles de madera.

—El despacho del señor Ward —dice como un trueno, y llama a la

puerta con una delicadeza sorprendente, dado su tamaño de mastodonte.

—¿El encargado? —pregunto.

—El dueño —responde, y abre la puerta y entra de una zancada—.

Pase.

Titubeo en el umbral y observo cómo el grandullón entra en la

habitación que tengo delante. Al final, obligo a mis pies a ponerse en

acción, a avanzar hacia la habitación, mientras miro con fijeza el lujoso
despacho del señor Ward.

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