Una noche traicionada - Cap. 7

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CAPÍTULO 7

El cansancio y la mirada de determinación en sus ojos me impiden

resistirme. No tengo

energía para discutir con él, así que dejo que me saque del taxi.

—Sube —me ordena cuando llegamos a su coche, que está aparcado en una

zona

prohibida.

Hago lo que me dice y cierra la puerta. Sube al coche y me sorprendo al ver

que intenta

arreglarse el traje, que está para el arrastre.

—Qué desastre —masculla mirándome con el rabillo del ojo.

El muy idiota acaba de darse cuenta de mi penoso estado. Niega con la

cabeza, arranca el

Mercedes y salimos del hospital demasiado deprisa pero no digo nada.

Sería una estupidez.

Parece un loco peligroso, completamente fuera de sí. Y me da miedo.

—¿Estás bien? —pregunta cogiendo una curva muy cerrada a la izquierda,

hacia la vía

principal.

Miro al frente y no le contesto. La respuesta salta a la vista.

—Te he hecho una pregunta.

Permanezco en silencio, asimilando la furia incesante que emana de su

desaliñado ser.

—¡Maldita sea, Olivia! —Le pega un puñetazo a la ventanilla y casi toco el

techo del salto

que doy—. ¿Dónde coño están tus modales?

Lo miro con recelo. Está sudando, tiene el ceño fruncido y un mechón

rebelde le tiembla

en la frente.

—Estoy bien —susurro.

Respira hondo para calmarse y mira por el retrovisor.

—¿Por qué tienes el móvil apagado?

—Está roto.

Me mira, vuelve a mirar el retrovisor, parpadea y coge otra curva en el

último momento.

—¿Cómo?

—Lo estampé contra la pared cuando me enviaste un mensaje de texto. —

No dudo en

contárselo—. Porque estaba muy cabreada contigo.

Me mira y estudia mi cara inexpresiva durante lo que se me antoja una

eternidad. Luego

suelta la palanca de cambios y, muy despacio, acerca la mano a mi rodilla.

Traza círculos

perezosos sobre ella hasta que la aparto y vuelvo a mirar al frente. Él deja

la mano en el

asiento de cuero, junto a mi pierna. Maldice en voz baja y con el rabillo del

ojo lo veo mirar

otra vez por el retrovisor. Tengo que agarrarme a la puerta cuando toma

otra curva peligrosa

para internarse en un callejón oscuro y maldice otra vez. ¿Creerá que

alguien nos está

siguiendo?

Estoy a punto de decir algo cuando el coche frena con un chirrido. Miller

sale, me abre la

puerta y me ofrece la mano.

—Cógela —ordena, y yo la acepto de mala gana. Su tono es apremiante.

Me saca del coche y me agarra de la nuca como siempre.

—¿Qué haces? —pregunto mientras ando a toda velocidad para poder

seguir el ritmo que

marcan sus zancadas—. ¿Miller?

—He bebido demasiado. No estoy en condiciones de conducir.

Se zafa de mi pregunta y se dirige a una boca de metro que hay al cruzar la

calle, mirando

constantemente a un lado y a otro.

—No es momento para que te pongas rebelde, Olivia.

—¿Por qué? —Me ha puesto nerviosa y yo también miro a un lado y a otro.

—¿Confías en mí?

Está nervioso y me está asustando.

—¿Qué has hecho para merecértelo?

—Todo —responde de inmediato.

Lo miro con el ceño fruncido mientras mis piernas continúan intentando

seguir el ritmo de

sus largas zancadas.

Entramos en la estación de metro y me suelta un momento para saltar el

torniquete con

facilidad. No está dispuesto a perder el tiempo con la máquina

expendedora de billetes. Se

vuelve, me coge y me pasa por encima de la barrera, sin preocuparse de mi

seguridad ni de que

nos mire la gente. Reclama de nuevo mi nuca y empezamos a descender

hacia las entrañas de

Londres a toda velocidad por la escalera mecánica.

—Miller, por favor —le suplico. Los pies me están matando, y la cabeza

me va a explotar.

Entonces se detiene, me mira y me coge en brazos.

—Perdona que te haya hecho andar.

La proximidad y la deslumbrante luz artificial me permiten verle la cara

con claridad.

Tiene la mejilla morada y el labio partido, pero sigue siendo arrebatador. Y

mi reacción a su

belleza y a su contacto físico salta a la vista. Me tiene hipnotizada. El

corazón me late

violentamente y no es por el paseo. No me gusta cómo respondo a él. Es

peligroso.

El andén está vacío y no tenemos que seguir andando pero no me baja, sino

que prefiere

mantenerme a salvo en sus brazos.

Un silbido agudo rompe el silencio para indicar la llegada de un tren. Las

puertas se abren,

Miller entra en el vagón y se apoya en uno de los respaldos que hay al

fondo. Por fin me deja

en el suelo, abre las piernas y me coloca entre ellas, pecho contra pecho.

Las chispas saltan por

todas partes. Su respiración cambia cuando me acaricia la nuca y me

estrecha contra sí, como

si intentara que nos fundiéramos en uno solo. Me abraza de tal manera que

ni siquiera intento

escapar. ¿Acaso quiero? Siento una tranquilidad que no es normal, y menos

aún si tenemos en

cuenta el extraño comportamiento de Miller, pero mi subconsciente está

haciendo horas extras

para recordármelo... todo. Al mismo tiempo, Miller está intentando que

olvide, y su táctica

consiste en sumergirme en su cuerpo y colmarme de atenciones. Me está

venerando.

—Déjame saborearte otra vez. Te lo suplico —me susurra contra el cuello

al tiempo que

empieza a besarme en dirección a mi mandíbula.

La familiaridad del lento movimiento de sus labios me hace cerrar los ojos

y rezar para ser

fuerte.

—Olvídate del mundo y quédate conmigo para siempre —dice.

—No puedo olvidar —respondo en voz baja. Mi cara se frota contra su

boca

automáticamente.

—Yo puedo hacerte olvidar. —Llega a mis labios y los roza con los suyos.

Sus ojos se

hunden en los míos—. Accediste a que nadie más te probara.

No hay ni rastro de arrogancia en su tono, y se separa un poco. Veo su

maraña de rizos y

demasiados lugares bellos en los que perderme.

—No sabía con quién estaba hablando.

—Con el hombre sin el que no puedes vivir —dice con voz dulce y ronca

sin apartar la

vista de mis labios.

No tiene sentido negar sus palabras cuando son una versión de lo que yo le

dije en vivo y

en directo. Nuestra separación no ha hecho más que demostrarlo.

—Estamos hechos el uno para el otro. Encajamos a la perfección. Seguro

que tú también lo

has notado, Olivia.

No me da tiempo a asentir ni a disentir. Se acerca lentamente, con cuidado,

conteniéndose.

Levanto los brazos y lo rodeo con ellos, mi cuerpo se rinde al suyo y cierro

los ojos de

felicidad. Nos besamos durante una eternidad, despacio, con delicadeza,

entregados. Siento

cómo nuestros pedazos se recomponen. Lo bueno de nuestra unión cancela

todo lo malo de

nuestra relación maldita. Puedo besarlo. Puedo tocarlo.

El tren aminora, llegamos a una parada y las puertas se abren. Abro un ojo

un instante

mientras nos besamos. Nadie se baja y nadie sube.

Puedo besarlo. La sola idea y el sonido de las puertas que comienzan a

cerrarse me sacan

del curioso mundo de Miller Hart y me llevan a un lugar en el que todo

es... imposible. Ha

estado en Madrid. Ha estado con clientas al mismo tiempo que estaba

conmigo.

Me escapo de entre sus brazos por el diminuto hueco que queda para salir y

aterrizo en el

andén antes de haber procesado mi hábil maniobra. Miro hacia el vagón, el

tren arranca y

Miller golpea el cristal y grita como un demente, presa de la locura y del

pánico. Yo me quedo

quieta como una muerta. La última vez que lo veo, está echando la cabeza

atrás y lanzando un

temible rugido mientras le pega puñetazos al cristal.

El tiempo empieza a transcurrir más despacio. Estoy aturdida y repaso

todas las razones

por las que debo mantenerme alejada de Miller Hart mientras me paso los

dedos por los

labios. Todavía siento su boca. También siento su cuerpo contra el mío y el

calor que su

mirada deja en mi piel. Se me ha metido muy adentro y me aterra no poder

sacármelo.

La puerta principal se abre cuando aún estoy en el sendero del jardín y la

abuela me

observa perpleja en camisón desde el umbral.

—¡Olivia! ¡Por Dios! —Corre a mi encuentro, me coge del codo y me lleva

a casa—. Dios

mío, ¿qué te ha pasado? ¡Ay, la Virgen!

—Estoy bien —murmuro.

El cansancio se apodera de mí y no me deja hablar. Debería hacer un

esfuerzo porque a la

abuela parece que va a darle algo. Lleva el pelo revuelto, ella, que siempre

va tan bien

peinada, y parece haber envejecido de golpe. Necesita oírme decir que

estoy bien.

—Prepararé un té.

Me conduce a la cocina pero me quedo petrificada en la puerta cuando

siento que se me

eriza el vello de la nuca.

—¿Dónde está?

La abuela choca contra mi espalda, no se esperaba mi frenazo.

No me contesta, sino que me empuja hacia la cocina.

—Ven. Vamos a tomarnos un té —repite intentando evitar responder a mi

pregunta.

—Abuela, ¿dónde está? —pregunto sin dejar que me mueva del sitio.

—Olivia, estaba fuera de sí...

De un empujón, me mete en la cocina y entonces lo veo. Miller está

sentado junto a la

mesa, hecho una pena y cabreadísimo. Y, sin embargo, el enfado y el

desagrado que me

produce no me impide desear que vuelva a besarme como lo hizo antes en

el metro.

He perdido.

Se levanta y me lanza una mirada de advertencia. Me la repampinfla. No

tiene escrúpulos;

mira que utilizar a una anciana para conseguir lo que quiere... Ella no tiene

ni idea del horror

que ha sido nuestra relación ya nuestra y, en consecuencia, mi corazón

muerto. Me dispongo a

gritarle cuatro cosas a la cara en un intento desesperado de mostrarle lo

mucho que me

cabrean sus sucias tácticas cuando, sin darme tiempo a reunir fuerzas, un

pinchazo agudo me

atraviesa la sien. Me llevo las manos a la cabeza, aúllo de dolor y me

derrumbo sobre los

talones.

—Olivia, por Dios.

Lo tengo a mi lado en un segundo, acariciándome la cara, besándome por

todas partes,

farfullando palabras incoherentes y maldiciendo en voz baja.

Estoy demasiado cansada para quitármelo de encima, así que espero hasta

que ha

terminado de colmarme de mimos y me aparto. Entonces le lanzo una

mirada fría y

penetrante.

—Abuela, acompaña a Miller a la puerta.

—Olivia —me rebate ella con dulzura—, Miller ha estado muy preocupado

por ti. Ya te

dije que tenías que comprarte un móvil nuevo.

—No voy a comprármelo porque no quiero hablar con él —digo en un tono

de voz tan frío

como mi mirada—. Abuela, ¿es que ya no te acuerdas de cómo he estado

estas últimas

semanas?

No me puedo creer que haya vuelto a acorralarme así. No tiene vergüenza.

—Claro que me acuerdo, pero Miller me lo ha explicado todo. Está muy

arrepentido, dice

que es todo un malentendido. —Saca a toda velocidad tres tazas del

armario, decidida a servir

el té, como si eso fuera a apaciguarme. O como si beberse una buena taza

de té inglés lo

resolviera todo.

—¿Un malentendido? —Lo miro y ahí está la mirada azul impasible. Qué

ironía: la

encuentro reconfortante después de haber pasado la noche con un

energúmeno. Me resulta

familiar, y eso seguro que es malo—. Dime, ¿qué es lo que no he entendido

bien?

Miller da un paso hacia mí y yo retrocedo instintivamente.

—Livy...

Se pasa la mano por los rizos oscuros, frustrado, e intenta arreglarse el

traje, que está

destrozado.

—¿Podemos hablar? —dice con la mandíbula tensa.

—Venga, Livy. Sé razonable —intercede la abuela.

A Miller se le tensa aún más la mandíbula.

—Ni lo sueñes.

Doy media vuelta y dejo a dos almas en pena en la cocina. Aunque nadie

está más desolado

que yo: me estoy desmoronando, desintegrando. Tengo la cabeza como un

bombo cuando subo

la escalera, incapaz de procesar todo lo sucedido. Nunca me he sentido tan

confusa, tan

desesperada, tan enfadada y tan frustrada.

—Livy. —Su voz me sobresalta en mitad de la escalera y saco fuerzas de

flaqueza para

enfrentarme al némesis de mi corazón. Tiene los ojos vidriosos y los

hombros caídos, pero

todavía lo rodea esa aura de seguridad en sí mismo—. Has subestimado lo

decidido que estoy

a que nos arreglemos.

—No tenemos arreglo.

—Te equivocas.

Me agarro a la barandilla. Su réplica rebosa seguridad y confianza.

—Ya te lo he dicho, yo no puedo arreglarte y no puedo arriesgarme a que

me destroces del

todo. —Me falla la voz antes de terminar mi parlamento. Me enfurece no

poder acabar con el

mismo valor con el que lo empecé.

Ya estoy en ruinas. No estoy rota, sino en ruinas. Lo que está roto se puede

arreglar. Lo

que está en ruinas no tiene arreglo. Para lo que está en ruinas no hay

esperanza.

—Buenas noches —digo.

—Me confundes con un hombre que se rinde con facilidad.

—No, te confundí con un hombre en el que podía confiar.

Consigo llegar a mi habitación y desnudarme antes de desplomarme en la

cama y

esconderme bajo las sábanas. Sé que estoy haciendo lo sensato, pero la

fuerza de voluntad que

necesito para hacerlo acabará conmigo. Él acabará conmigo.

Me duermo enseguida, más que nada porque pensar es una agonía y mi

cerebro se retira

para protegerse, se cierra y me concede unas pocas horas de paz antes de

afrontar otro día en

las tinieblas.

Tengo calor, pero no puedo moverme ni destaparme. Entonces oigo

respirar a alguien y no

soy yo. También noto algo duro contra la espalda, pero algo se interpone

entre mi cuerpo

desnudo y el músculo que se me clava. Tela cara. Tela de traje. Tela de

traje hecho a medida.

Si pudiera, me movería, pero es peor que una camisa de fuerza, como si

tuviera miedo de

que me escapara mientras él echa una cabezada.

—Miller. —Le doy un codazo y gime, me abraza más fuerte—. ¡Miller!

—Quiero «lo que más me gusta» —susurra medio dormido hundiendo la

nariz en mi

cuello—. Espera.

La sensación de estar rodeada por su cuerpo es maravillosa, pero mi

cerebro consciente

opina que está mal.

—¡Miller, por favor!

Me suelta y retrocede, dejándome espacio para reincorporarme y apartarme

el pelo de la

cara. Tuerzo el gesto y ahogo un grito en cuanto me paso la mano por el

corte sin cuidado y el

dolor me recuerda que anoche me lastimé.

—Olivia...

Está a mi altura en un instante sujetándome por los brazos, pero consigo

liberarme.

—¿Te has hecho daño? —pregunta en voz baja dándome el espacio que

necesito.

Me permito levantar la vista para mirarlo a la cara. Sé que es mala idea,

pero sus ojos son

como un potente imán. Sigue siendo guapísimo, pese a tener cara de

cansado y llevar el pelo

revuelto. Tiene los ojos apagados y lleva el traje arrugado a más no poder.

Su piel bronceada

parece pálida.

—No más del que me has hecho tú —medio sollozo intentando combatir

las lágrimas—.

¡Fuera de aquí!

Agacha la cabeza, me levanto de la cama y huyo en dirección a la ducha.

No quiero mirarlo

porque no podré contenerme.

Cuando me meto bajo el chorro de agua, es como si mil dagas me cayeran

en la cabeza. Me

lavo el pelo con cuidado y luego aplico un poco de acondicionador en las

puntas sin dejar de

repetirme mentalmente todo lo que William me dijo. Me tomo mi tiempo,

no tengo prisa por

empezar el día y, para cuando he terminado, espero que Miller se haya

marchado. Sin

embargo, cuando vuelvo al dormitorio con la cabeza envuelta en una toalla,

ahí está, sentado a

los pies de mi cama. Sigue hecho unos zorros y tiene una taza de té en la

mano.

—¿Sabe la abuela que estás aquí?

—Sí.

«Claro que lo sabe», me digo. ¿Quién, si no, prepara té como si no hubiera

mañana?

—No tenías derecho a invadir mi cama. —Doy un portazo para mayor

efecto, aunque no

parece tener resultado.

Miller sigue tan pancho en la cama, sin inmutarse.

—Te necesitaba entre mis brazos. No me habrías dejado abrazarte estando

despierta, así

que tomé la iniciativa.

No da muestras de arrepentirse ni un ápice por sus sucios trucos. Bebe té

mientras yo lo

miro patidifusa, atónita, luchando contra el instinto de mi cuerpo, que

quiere reaccionar a esos

labios en movimiento.

—¿Vas a colarte aquí cada noche y a violar mi intimidad?

—Si no hay más remedio...

Estoy pisando terreno pantanoso. He sido el objeto de su determinación

más de una vez.

Tengo que ser fuerte. Los recuerdos del Miller cariñoso que me adoraba

empiezan a

desvanecerse tras haber visto al retrasado emocional.

—¿Cómo es que todavía estás aquí?

Me acerco a mi silla y hago lo que puedo para ponerme una camiseta y

unas bragas sin que

se me caiga la toalla.

—¿Por qué te has vuelto tan pudorosa de repente?

Me vuelvo y me encuentro con sus ojos viajeros recorriendo mis piernas.

Está orgulloso y

se lo ve triunfante, y eso me hace sentir... derrotada.

—Quiero que te vayas.

—Y yo quiero que me des la oportunidad de hablar, pero no siempre

conseguimos todo lo

que queremos —replica.

Se levanta y se acerca.

—Quieto ahí o te abofetearé.

Me entra el pánico y doy un paso atrás. Mierda, me va a acorralar contra la

pared para

tenerme a su merced pero, para mi sorpresa, se pone de rodillas y levanta

la cabeza. La

arrogancia desaparece, y en su lugar sólo hay verdadero arrepentimiento.

—Estoy de rodillas, Olivia. —Sus manos me levantan la camiseta y se

deslizan debajo,

hacia mi trasero, como si estuviera esperando que le grite que pare. Lo

haría si pudiera

encontrar mi lengua. Sus ojos azules me observan, se acerca y posa los

labios en la tela que me

cubre el vientre—. Déjame arreglar lo que he roto.

—A mí —mascullo—. Me has roto a mí.

—Yo puedo arreglarte, Olivia, y necesito que tú también me arregles a mí.

Me tiembla la barbilla al oír la convicción con la que lo dice.

—Es culpa tuya —sollozo resistiendo el impulso de tocarle el pelo

enmarañado, a

sabiendas de que me proporcionaría el consuelo que no debería buscar en

él.

—Acepto mi responsabilidad. —Me besa en el vientre otra vez y desliza

las manos por mis

nalgas—. Estamos aún más rotos el uno sin el otro. Deja que vuelva a

juntarnos. Te necesito,

Olivia, con desesperación. Haces que mi mundo sea luminoso.

La palabra que quiero pronunciar casi consigue salir por mi boca, pero hay

mucho más que

decir. Demasiado, me temo, para que nada de esto sea lo correcto. Tira de

mí hasta que me

tiene de rodillas y bajo sus labios suaves y sensuales. La habitual sensación

de plenitud inunda

mis sentidos.

—Miller... —Me aparto y lo mantengo todo lo lejos que me permiten mis

brazos—. ¿Crees

que me resulta fácil?

Frunce su impresionante ceño y estudia mi expresión.

—Le estás dando demasiadas vueltas.

No puedo evitar poner los ojos en blanco ante su débil argumento.

—Tenemos que hablar.

—Vale, hablemos.

La frustración se apodera de nuevo de mí.

—Necesito tiempo para pensar —digo.

—La gente tiende a darles demasiadas vueltas a las cosas, Livy. Ya te lo he

dicho.

Es un hombre inteligente. Seguro que es consciente de lo que dice.

—¿Y darle más importancia de la que tienen? —pregunto con un ligero

toque de sarcasmo

como colofón.

—No es necesario que te pongas insolente.

Suspiro.

—Ya te lo he dicho, Miller Hart: contigo sí es necesario.

—¿Durante cuánto tiempo? —No tiene contestación para eso.

—No lo sé. Nunca he tenido una relación y quería tenerla contigo. ¡Luego

descubrí que te

ganas la vida follándote a otras mujeres!

—¡Livy! —grita—. ¡Por favor, no seas soez!

—Perdona, ¿he herido tus sentimientos?

Espero una reprimenda pero, en cambio, su voz es calmada y su expresión,

muy seria.

—¿Qué demonios le ha pasado a mi niña? —dice. Enarca las cejas y se me

eriza el vello de

la nuca—. Se emborracha, se ofrece a otros hombres...

—¡Tú! ¡Es culpa tuya!

Sí, me emborraché, pero sólo para mitigar el dolor que él me había

causado.

—No quiero que nadie más te saboree.

—¡Lo mismo digo! —grito.

Miller da un brinco sobresaltado y luego ruge. Debería sorprenderme su

falta de

contestación, pero no es así. Me preocupa. Sin embargo, de repente me

acuerdo de una cosa.

—Vi el periódico.

Su hostilidad desaparece al instante. Ahora está incómodo a más no poder

y no salta a

defenderse, lo que confirma mis sospechas. Diana Low no cambió el titular

por su cuenta:

Miller se lo pidió.

El tintineo de los cacharros de cocina me distrae y echo la cabeza atrás con

un gemido de

frustración.

—¿Qué le has contado a mi abuela?

Debo tenerlo muy claro porque se me echará encima como un buitre en

cuanto Miller se

vaya.

—Sólo que discutimos, que confundiste a mi socia, con la que estaba

reunido, con otra

cosa.

El cuello me cruje cuando vuelvo a levantar la cabeza. Miller se encoge de

hombros y

apoya el trasero en los talones.

—¿Qué otra cosa debería haberle contado?

No se me ocurre nada. Debería estarle agradecida por haber sido tan

rápido, pero le ha

soltado una mentira tan descarada a mi abuela que no siento ni pizca de

gratitud.

—Ya te llamaré —suspiro.

—¿Qué significa «Ya te llamaré»? —No le ha gustado un pelo—. ¡Si no

tienes móvil!

—Has estado en el extranjero con otra mujer —replico, y me pongo en pie,

mucho más

cansada que antes.

—No me he acostado con ella, Livy. No me he acostado con nadie desde

que te conocí, lo

juro.

Debería sentirme aliviada, pero no es así. Estoy a cuadros.

—¿Con nadie?

—Con nadie.

Es chico de compañía. Lo he visto con otras mujeres. Ha estado de viaje...

Su mirada sonríe.

—Da igual cómo lo preguntes, la respuesta siempre será la misma: con

nadie.

—Y ¿qué has estado haciendo en Madrid? ¿Y con aquella mujer de

Quaglino’s?

—Ven a sentarte. —Se levanta y trata de llevarme a la cama, pero me

escabullo.

—No.

Me dirijo a la puerta del dormitorio y la abro. Nada de lo que diga

arreglará este embrollo,

y aunque encontrara las palabras adecuadas, seguiría siendo un chico de

compañía que emplea

unas tácticas muy rastreras. Tengo que hacer caso de William.

No mueve un músculo. Está claro que su mente maravillosa trabaja a toda

velocidad.

—Vamos a salir a cenar, y no puedes negarte porque es de mala educación

rechazar la

invitación de un caballero cuando éste te invita a comer y a beber. —

Asiente en aprobación de

sus propias palabras—. Pregúntaselo a tu abuela.

—La semana que viene —sugiero para intentar sacarlo de aquí antes de

que me haga ceder.

Me pregunto si alguna vez estaré lista para oponerme a él. No sé de dónde

ha sacado la idea de

que soy lo bastante fuerte para ayudarlo.

Él abre unos ojos como platos pero mantiene la compostura.

—¿La semana que viene? Me temo que no. Esta noche. Vamos a salir a

cenar esta noche.

—Mañana —respondo sin darme cuenta, y me sorprendo a mí misma.

—¿Mañana? —pregunta calculando mentalmente cuántas horas faltan.

Suelta un profundo

suspiro—. Prométemelo —pronuncian sus labios muy despacio—.

Prométemelo.

—Te lo prometo —susurro atraída por su boca, pensando que ella podría

hacer que todo

fuera mejor.

—Gracias. —Se acerca, alto y arrugado, y se detiene en el umbral—.

¿Puedo besarte?

Me sorprenden sus modales. Normalmente se le olvidan en momentos

como éste.

Niego con la cabeza. Sé que me despistará y sin duda acabaré en la cama

debajo de él.

—Como quieras.

Está muy ofendido.

—Respetaré tus deseos por ahora, pero no por mucho tiempo —me

advierte, y sus zapatos

caros recorren el pasillo de mal humor—. Mañana —subraya antes de

desaparecer escaleras

abajo.

Cierro la puerta. Me siento aliviada, perdida y orgullosa de mí misma, todo

a la vez.

Pero sigo deseando a Miller Hart.

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